A punto de (...)

Mudanza

2008-09-20T09:04:00.000-07:00

Para todos aquellos que se den una vuelta por acá, ahora me encuentran en http://oreja-azul.blogspot.com/

Mucha de las cosas que hacemos, vemos u oímos. Crónicas de nuestra vida. Historias que no, necesariamente, son mías. Historias que no, necesariemente, son historias reales. Puro cuento. Cuentos e historias que nos siguen por algún motivo.

Calor de mi vejez

2008-08-27T09:21:00.000-07:00

AMANECE con un aguacero que es realmente horrible creer. Minutos antes de llegar a Tingo María, en el bus me encontraba soñando con el clima excepcionalmente caluroso, con un cielo azulejo por donde girabas la cabeza y con nubes de algodón cuidadosamente bien colocadas en el infinito cielo-mar; sin embargo cuando despierto, aun en el bus, me encuentro con un ambiente melancólico y triste: llueve en la ciudad de Tingo María, los mototaxis cruzan y serpentean los pozos de aguas sin pudor, y yo me encuentro sólo, mirando el cielo blanco y las montañas obnubiladas, esperando de que alguien venga y me saque de ese limesco lugar. Por fin puedo salir de ese tumulto comercial que es la ciudad de Tingo y me instalo en la casa de mi adorable tía Norma, una señora dulce, laboriosa y entregada a su familia. Aún hace frío, pero ya dejó de llover; lo considero una mejora pero no pensé que el clima fuese así, es decir mi igualdad selva=calor quedó maltrecha. ¿Dónde está el calor de la selva? Me pregunto. Una hora pasó y el sol comenzó a cobrar un protagonismo impecable, había corrido a las enraizadas nubes que habían tomado posesión del cielo y solo él estaba ahora reinando y enverdeciendo todo lo que la selva rodeaba y contenía. Desde ese momento en adelante quedé encantado de la selva. Arbustos tras arbustos, piedra sobre piedra, caminé y caminé por todo lo verde de un lugar que es un paraíso a los ojos de cualquier citadino. Pero lo que uno ama, reconoce y admira más de la selva no son necesariamente sus bellos paisajes, su comida y su clima; la principal e importante figura que hace que todo esto se engranaje como una maravilla del destino son, sin duda, su gente, sus costumbres, pensamientos e idiosincrasia. Ver a los niños aglutinarse alrededor tuyo con el único afán de caerte bien es realmente espectacular. Sonreírles y que te acuerdes de sus nombres es lo único que te piden, a cambio te dan todas las atenciones de un grupo de chicos. Quieres jugar “partido”, eres el primero en escoger. Que importa si estas un poco “pellejudo”, a los ojos de ellos eres Ronaldinho. Quieres pasear, de inmediato arman todo una comitiva para dirigir una excursión que te harán conocer todas las bondades de la selva. Es donde mi igualdad selva=calor despotricada líneas arriba, vuelve a tomar proporciones científicas. CALOR es lo que definitivamente caracteriza a la selva, su gente parece contagiada por ese calor climático y sonríe en sus faenas, entristece quizá, pero al día siguiente la naturaleza le da motivos para seguir adelante, el verde inmortal de sus campos y chacras alarga toda una vida de trabajo y afecto. Trabajar para mantener el hogar respetuosamente confortable y sonreír a Dios y a la vida son grandes y propias premisas de los lugareños de la selva.

Tres días después, una vez alojado y acostumbrado a las faenas diarias, cuando ya no eres el visitante sino un amigo más del caserío, las cosas no dejan de ser iguales. Los hombres y mujeres concretan sus labores en la chacra con pundonor, pasean y llevan cuentas de sus actividades con absoluta disposición y buen humor; a diferencia de la ciudad no hay impostación, no hay ese deseo corrosivo por ser mejor que nadie, ni ese afán presuroso por acaparar las noticias y ser centro de atención inmediato; hablar con soltura y ser como uno es, es la razón de su armoniosa convivencia. Los chicos “juegan” sin ningún horario, es decir en cada actividad que se les es encomendada, con la astucia de un niño picaresco y la premura de un trabajador fervoroso.

El sonido y el cielo de la noche son cosas realmente grandiosas. Por un lado es difícil identificar cual de todos esos sonidos es una u otra cosa, porque a partir de las seis de la tarde cuando todos descansan de sus labores y comparten la comida, allá afuera se arma una orquesta sinfónica que de lejos es el mejor y más armonioso concierto de música antes oído. Por otro lado el cielo que cubre toda la selva de pies a cabeza con un baño de estrellas resplandecientes y hermosas, sólo es imagen de un momento en tu cabeza, incomparable y referente eterno a todos los cielos que veas en tu vida. Eso es la selva, con gente que te entrega su cariño, bondad y felicidad en momentos que se alojan como fotografías instantáneas con tinta indeleble en tu cabeza, son momentos que duran, perduran y murmuran a través del tiempo, ya sea con una crónica, un cuento, una historia o un simple recuerdo del “calor” que significa un pueblo que tiene todo de un paraíso.

Viajar y escribir quizá sean actividades que uno las anhele con entusiasmo de joven; viajar y compartir experiencias de gente que como nosotros vive cada momento de su vida con desprendimiento y alegría, son cosas que enriquecen mucho el corazón de tonalidades de sentimientos, algunos amargos y otros mucho más “calurosos”, pero sin duda son estas dos cosas las que hacen pensar en un futuro cuando ya viejo donde uno pueda alojarse a pasar sus últimos días, lejos del abatimiento y sobrexcitación de una ciudad como Lima con reflejos conductuales de otras ciudades cada vez menos conscientes de que un mundo mejor no es un mundo más desarrollado, sino más civilizado. Hablo de esas cosas que traen la mala percepción del dinero, el poder y la fama. Cosas que, la verdad, no tendrían espacio en un lugar tranquilo y apacible como algún rincón cualquiera de la selva, donde algún día volveré con un bastón en manos y una sonrisa de felicidad. ¿Usted amigo, cómo y dónde piensa vivir los últimos años de su vida?

[Este video de la canción I’m yours de Jason Mraz es muy divertido y más o menos grafica las bondades de viajar y conocer nuevos mundos.]

A la comunidad:

Este blog cumple un año de haber dado inicio en este hermoso pasatiempo que es escribir para que otros lo lean. Temas han sido muchos, algunos absurdos, otros oportunos, pero lo que se esconde detrás de cada historia es una idea que compartir, una enseñanza que descubrir o un sentimiento que exteriorizar. Escribir para ustedes es un gran honor y mientras esto dure espero seguir divirtiendo y entreteniendo con las más bochornosas y, a veces inverosímiles, historias que celebran un año de aparecidas en esta interminable vida que recibe el nombre de A punto de (…). Muchas gracias a ustedes por visitar el blog porque son ustedes los que hacen que un blog exista, son ustedes los que al final de cuentas aprueban una dirección URL y le dan el sello de la existencia, sin ustedes esto no tendría lugar ni momento, simplemente no existiría. Mis agradecimientos especiales a mis padres, trabajadores por antonomasia; mis hermanos, divertidos y únicos; mis hijos, comelones, locos y extremadamente cariñosos; y a todos ustedes que leen y aprueban este blog, a ustedes co-autores de todo lo que aquí se habla. Saludos y muchos éxitos en sus respectivos asuntos.

Srta. Rodríguez, concédanos el honor

2008-08-08T17:48:00.000-07:00

La Srta. Rodríguez, Olenka para los demás niños, era una chica, también, algo retraída, tan o un poco menos que yo, con una mirada tan profunda e insondable como el mismo mar y con una única amiguita con la que siempre andaba de un lugar a otro como un peluche y a la que nunca supe su nombre, y si lo supe no lo recuerdo, discúlpeme usted. Tenía, Olenka Rodríguez, siempre una mirada tan alerta como la de un cocodrilo, aunque fuese muy linda, por cierto, demasiada linda como para compararla con ese animal pero hablaba yo de lo alerta de su mirada, claro; y además gozaba de una concentración en clases que por qué no decirlo me hipnotizaba. Mientras ella se concentraba en clases, yo me concentraba en su concentración, pensando en algún momento romper esa línea de acero entre ella y la pizarra, entre la pizarra y sus ojos, entre la profesora y su atención; solo quería un momento de su atención y por ella hubiese, quizá, aprendido karate, pero demasiado fatiga para un niño como yo que prefería mil veces dibujar o ver Tarzán en la tele.

Nada más aburrido que los deportes, y en el colegio, a los 7 años, nada más aburrido y fatigador que la educación física. No me agradaba, en sí, la idea de hacer deporte sino la de competir con los otros niños de mi edad; eso de antemano me ponía en desventaja. Era la primera clase del hastiado día lunes y todos habíamos formado un grupete, más o menos ordenado, en el patio del colegio de caras a una magistral clase de karate con el Sr. Gutiérrez. En esos tiempos en los que no entendía cómo se producía un terremoto mi nombre figuraba en algún lugar de la lista de asistencia del Sr. Gutiérrez como un nombre más de la clase de educación física.

―Muy bien, vamos a invitar a dos jóvenes a pasar adelante.

Este tipo de situaciones me atormentaban desde las uñas de los pies hasta él más ínfimo cabello parado de mi cabeza porque todos se quedaban absolutamente callados y al final, de casualidad, siempre mi apellido era pronunciado, letra por letra, dolor por dolor. A veces pensaba que la apariencia de mi apellido “Avila” vista de reojo señalaban un “Aquí” y era por eso que siempre era el elegido para hacer el ridículo frente a la clase o en su defecto quedarme callado. Era fácil reconocerme en esas situaciones: mi cabeza se escondía entre mis hombros y mis orejas se calentaban como un hot-dog mientras el silencio y la vista del Sr. Gutiérrez paralizada en las primeras líneas de la lista anunciaban mi insufrible entrada magistral.

―El señor Avila pase adelante, por favor.

No era necesario buscarme con la mirada, bastaba ver un hueco entre las cabezas de los demás niños para saber que ahí estaba: dándome ánimos en silencio por un lado; y por el otro, creando en mi mente una escena de lo más bochornosa en la que los pantalones se me caían, los calzoncillos se rompían apenas me agachaba, mis esfínteres no tardaban mucho en tomar curso, y la clase que estallaba en risas desenfrenadas. Bueno, me levanto ya, camino tan despacio como torpe, el tiempo y los cuchicheos se hacen insoportables e infinitos. Al fin estoy al centro del patio, me siento tan observado que no sé a dónde mirar ni que postura adoptar así que comienzo a jugar con las puntitas de mis deditos mientras el Sr. Gutiérrez exclama, poco sería con bombos y platillos, el nombre de una niña de la clase sin siquiera dar una hojeada en la lista de asistencia.

―Srta. Rodríguez, concédanos el honor.

La Srta. Rodríguez, Olenka para los demás niños. Qué pretendía el profesor enfrentándome a una niña delgada y de por sí frágil, aunque en ese momento mientras las puntillas de mis dedos jugaban a tocarse, ella se veía firme y vigorosa. Me encontraba parado, sí, pero avergonzado o palteado hasta el tuétano de no saber qué diantres pretendía el Sr. Gutiérrez poniéndonos a los dos al frente. Hubiese preferido, mil veces, que esta primera clase de karate fuese aprender el saludo y el respeto que se tiene que tener al rival, pero mil veces odié el sentido práctico de las clases del Sr. Gutiérrez. De inmediato el Sr. Gutiérrez me dio las primeras instrucciones acerca de cómo pararme y dar el saludo, e instantáneamente dio la voz para que inicie el ridículo, perdón, la contienda. Todo sucedió en cinco segundos, a caso tres, en el que solo se me permitió cubrirme de la saltamónica patada al pecho de Olenka, que aunque no me di cuenta cuándo, ya estaba rodando por la lona con un brazo en el aire, soltándose cada vez más vergonzosamente del artero y devastador movimiento de Olenka. ¿Eso es todo? Respiré extasiado, reconfortado, feliz. En ese momento entendimos todos por qué el Sr. Gutiérrez nunca vio la lista de asistencia para llamar a la Srta. Rodríguez; en ese momento entendí que los mejores e inteligentes rivales que he tenido siempre fueron del sexo opuesto, y por eso agradecí, mil veces, a Olenka que fuese todo tan rápido, tan irremediablemente menos vergonzoso.

Te amé en algún momento

2008-07-16T08:23:00.000-07:00

El tío Mario dejó de respirar de este mundo hace apenas un mes, aproximadamente; fueron momentos insufribles para su familia que esperaba con angustia o verlo nuevamente caminar, o, inexorablemente, firmar su defunción. A pesar de que Mario no había sido un excelente esposo, en los momentos previos a su despido, Elizabeth, su esposa, tenía el corazón colgando de un hilo: por un lado su corazón se desbordaba de rencor por el hecho más imperecedero de la conducta humana en un matrimonio, la traición; y por otro lado, su corazón viraba, forzosamente, a la compasión y el perdón por un hombre que había pasado mucho tiempo de su vida, con sus errores y miedos, a lado suyo, por un hombre que estaba echado ahí con una sábana y la mirada fría, tan desvalido, tan acabado, sin esperanzas y con el cuerpo cansado de soportar las miserias de la vida de cualquier persona. A Mario se le habían agotado sus días con las penurias y precariedades de una vida poco controladas; ahora el control lo llevaba cogido a través de unos cables que succionaban y bombeaban sus angustias, pero que poco o nada harían con el pasado del cual él tuvo decisión y libertad. Mientras Elizabeth miraba impávida y melancólica cómo el cuerpo de su esposo tocaba piso por última vez, Edward, el mayor de sus hijos, conversaba por teléfono en los pasillos del hospital.

Han pasado los peores días después del fallecimiento de Mario y las cosas han vuelto casi a la normalidad en la familia. Elizabeth volvió a Chiclayo, mientras que Edward acaba de ingresar a una universidad de Lima. Edward no es un tipo soñador ni romántico, como su madre; es algo frío, práctico y bribón, quizá un tipo de conducta heredada de su padre. Edward tiene veinticuatro años y luego de la muerte de su padre, dejó el taller de mecánica donde trabajaba para venir a Lima a estudiar Mecánica de Fluidos. Son las doce del mediodía, yo acompaño a Edward a comprar unos libros en Amazonas, lo noto tranquilo a pesar de que todo el mundo conoció la excelente relación que tuvo con su padre. No obstante, el hambre comenzó a fastidiar nuestros estómagos, lo invito a comer a un restaurante donde antes solía comer cuando trabajaba en pleno centro de Lima. Entramos al pequeño guarique y una amable señorita nos guía hasta una mesa ubicada casi al centro de la pequeña sala. Hay un televisor en una esquina justo delante de nosotros, se escucha el balbuceo de una risueña cumbia, y el ambiente es tranquilo como siempre, acogedor y risueño. Edward hace el primer pedido, no sin antes advertir cierta coquetería en la señorita que atiende nuestra mesa, me lo hace saber con sus cejas. Ambos hemos terminado de hacer el pedido; la señorita, según me percato recién, tiene el cabello suelto lo cual la hace sumamente provocativa, y ni considerar la falda corta que hacen que Edward tome mucho interés de la situación. Resulta gracioso pero cuando Edward conoce a una chica simpática toma tanto interés y presta tanta atención como si estuviese en un examen, como si alistara todas sus armas de seducción esperando cuál de todas debe elegir según cuál se ajuste al tipo de situación. Es un tipo muy gracioso. Se sonríe y me dice que se parece a la novia que dejó en Chiclayo por venirse a estudiar a Lima. Los platos están servidos en la mesa: arroz con pato a la chiclayana -yo- y un seco de cabrito -Edward-. Luego de siete minutos y quince segundos, nuestros platos descansan vacíos y lánguidos, mientras Edward y yo alzamos la mirada para seguir el partido en los que se enfrentan Cienciano y Alianza Lima. Ninguno de los dos es acérrimo seguidor del bizantino balompié peruano -además de que la U ya se llevó el celado trofeo- por lo que viendo lo temprano del día y el ambiente a festín que se vive en las afueras de la calle pedimos a la señorita de falda corta que se acerque.

- Dos cristal heladas para brindar con mi primo que viene de Chiclayo- le solicito a la señorita de mirada astuta, se sonríe y asiente con la cabeza. Edward se queda callado, agradece con el mentón la propuesta y sobretodo la pictórica presentación ante la señorita que ahora se va inquieta, sin decir ni una palabra; no es necesario, Edward está satisfecho con la sonrisa cómplice de la señorita que se desvanece como una figura novelesca.

- Wilmer, sabes, a tus papás y a todos les sorprende mucho que yo no esté tan triste con la muerte de mi papá.- Edward ahora ha adoptado una posición seria y prosigue con su relato- Yo lo quiero mucho a mi viejo, –me sorprende que lo traté como si aún siguiera vivo, me conmueve y me hace pensar- él desde muy niño me llevó consigo adonde él iba y antes que mi papá, era mi amigo. Ahora lo extraño mucho pero durante los últimos meses antes de su fallecimiento él y yo nos habíamos distanciado. Nosotros nos enteramos de que él tenía una querida. – lo dijo con naturalidad.

A penas terminó de decir esto, mi mirada se quedó paralizada en los suyos, la señorita trajo las cervezas, el sonrío con naturalidad, y se sirvió con parsimonia y estilo hasta que el vaso quedara levemente lleno.

-Entonces, es por eso el resentimiento con tu padre- le dije esperando seguir el hilo de la conversación. -Ahhh, está rica la chela, sírvete- me invitó a servirme. En realidad más me interesaba la historia, pero no dudé en darle la primera vuelta al vaso -Yo no le guardo resentimiento a mi viejo, sólo que me hubiese gustado que las cosas fueran distintas. Mis papás nunca se trataron bien, mi viejo llegaba aburrido, mi mamá le encaraba apenas llegaba, sobre llegar tomado los fines de semana y que la plata no alcanzaba para mantener a sus hijos. En parte tenía razón pero entre ellos hace mucho tiempo que no sucedía nada, ni siquiera tenían intimidad- y apoyó el vaso sobre la mesa.- Mi viejo tenía su querida y cuando mi mamá me contó ese descubrimiento yo me sentí muy mal porque yo con él andaba por todos lados y nunca había visto nada raro. Mi mamá pensaba que lo encubría pero al ver mi reacción quedó consternada. La relación entre mis viejos nunca fue buena, siempre discutían; yo sé que en el fondo mi mamá vivía en una eterna frustración de haberle dado hijos a un “pelagatos”- asintió con ironía.

Se amaron en algún momento, y quizá dentro de cada discusión y pelea haya estado cierto deseo de amarse, pero lo que es cierto es que el tiempo y las cosas se dieron tan rápido que ni cuenta se dieron de conocerse.

Esa escena se me quedó grabada. Y nos quedamos callados por un rato. Pelagatos. Persona socialmente insignificante. Según parecía, y lo había notado Edward, su mamá sentía que había errado al casarse con un hombre sin futuro, sin grandes pretensiones, sin mayores planes, sin ambición, y eso, quizá, haya sido lo que desgastó la relación hasta convertirlo en una rutina de evasiones. Digo esto porque es recurrente que las parejas, una vez asentadas en un matrimonio -con hijos preponderantemente- incurran en la rutina, acabando torturados por el exceso de intimidad, y atados a una persona con la cual -ahora se dan cuenta- no tienen mucha afinidad, no comparten las mismas ambiciones, y jalan de extremos opuestos. Cuántos matrimonios tienen como principal eje de supervivencia los hijos, y en el peor de los casos son éstos el único punto en común de afinidad. El matrimonio del tío Mario tuvo esos ingredientes. Todas las noches él llegaba a casa, a veces ebrio, a veces sobrio, pero lo que sí era constante era su ceño fruncido, dejando el maletín en el sillón, entrando al baño, sentándose en la mesa, todo como parte de una gran máquina de ensamblaje que siempre hace lo mismo, pero las piezas de esta máquina comenzaron a desgastarse, comenzaron a entrar en conflicto constante con su entorno. Mario nunca recibió un halago de su esposa, y su esposa nunca recibió un cumplido de él; un matrimonio como ese era fácil de advertir que cayera en el absurdo de vivir con alguien porque así tiene que ser. La propuesta del divorcio no se pasaba por la cabeza, porque eso era plata y de todas formas, ambos habían aprendido a vivir de esa manera: eran padre y madre para sus hijos, pero eran socios de una empresa con fines distintos, que nunca se reunían a platicar, a conversar de su relación, a nutrirse mutuamente. La plática, ciertamente, eran de asuntos superficiales como los niños, el trabajo, los problemas de la casa, la economía, la suegra, la cuñada, el vecino, pero en más que nunca hablaron de ellos. Se ocuparon de lo evidente pero descuidaron lo fundamental, dejando un agujero negro que poco a poco los jalaba a desvanecerse a desaparecer. Y eso fue; mientras a uno lo llevó a pisar otras alfombras, a destapar otras sábanas, quién sabe que hizo el otro. Se amaron en algún momento, y quizá dentro de cada discusión y pelea haya estado cierto deseo de amarse, pero lo que es cierto es que el tiempo y las cosas se dieron tan rápido que ni cuenta se dieron de conocerse. Ahora entiendo cuál era la relación del tío Mario y Elizabeth.

Edward y yo hemos terminado las dos cervezas, pedimos la cuenta a la señorita quién viene muy coqueta, muy atractiva, muy segura de lo que tiene. Ahora que lo noto bien solo pronunció contadas palabras: “Qué se van a servir caballeros”, “Esta es su cuenta”. Nos vamos a medias con la cuenta, le deslizo discretamente un par de soles a Edward, me levanto de la silla, Edward hace una pronunciada carraspera, me dirijo a la puerta con un mondadiente como signo de satisfacción por la faena culinaria, Edward le paga a la muchacha con un billete y le dice que se quede con el vuelto. Edward le agradece por la atención y se despide. Es probable que él vuelva a ese guarique, es probable que esa chica también le recuerde a un novio suyo.

Entre mentiras, salidas, y mujeres

2008-06-25T09:01:00.000-07:00

EXAGERACIÓN Y EUFEMISMO

Hace mucho tiempo inicié la carrera desnudista por dar a luz y cultivar con entusiasmo este blog. Siempre tuve la idea de hacer un blog personal con cosas que me sucedían o me pasaban por la oscura y atolondrada cabeza. A pesar de nunca tener fama de buen escritor, no sé qué o quién motivo a que comenzara a publicar los mequetrefes post que ustedes, amigos lectores habrán tenido el infortunio de leer. Sucede que muchas veces todo lo que publico son cosas mías, raras veces escribo cosas que le hayan ocurrido al amigo del amigo, o la prima de la amiga de mi hermana; lo que sí hago a menudo, y muy concurridamente estos últimos días, es esconderme, disfrazarme, enmascararme, detrás de algunos relatos cortos y bulliciosos, tan fútiles como desatinados. Un ejemplo es el post anterior “Irvin y Segundo” (ver): ¿Quién soy yo? ¿Quién es el otro? ¿Así de idiota eras? Desde tiempos inmemorables el hombre ha tenido la necesidad de sustraer de su imaginación historias que lindan con lo real, muchas veces, pero que tienen cuotas de eufemismo así como de exageración. Así por ejemplo si en alguna historia mía yo diga “Ella dio la vuelta y echó a correr” no crean que literalmente ella solo atinó a hacer esa delicada retirada, mas bien crean en la medida de lo posible la traducción real de un discusión acalorada “Sabes que papito, eres un inmaduro que no sabe lo que quiere, ve a florearle a tu mamá”, en ese caso con los años que llevo de ser ridiculizado no soportaría aún más verme en la situación bochornosa de tener que transcribir literalmente lo que dice o sucede en ese momento. No es mentira lo que escribo, simplemente es una manera “bonita” de decirlo. Por otro lado, cuando me vea en una situación de por sí favorable, no tendré el mayor reparo de exagerar con un ápice de dramatismo e intriga una situación tal: “Pronto estuvimos embarazosamente juntos, envueltos en un halo de pasión, resquebrajados, frenéticos, con nuestros alientos que se golpeaban, con nuestros labios que se suturaban” (ver), que aunque tal situación podría describirse como “nos besamos como unos idiotas descontrolados” preferí hacer uso de la prosa contumaz que bizantinamente los tengo acostumbrados.

PERSONAL

Hace poco que estoy saliendo con una chica que hace mucho tiempo que no la veía, ella ha cambiado un poco, el tiempo ha sabido moldear su carácter y la ha convertido en una mujer muy hermosa. Mientras estamos caminando conversamos; ella me cuenta de su familia, su estudios, sus amores y finalmente me dice que está tranquila, bueno eso me tranquiliza. Nos reímos, nos reímos mucho. No saben el esfuerzo que hago por robar una sonrisa a una mujer. Yo soy un tipo muy aburrido, que si no está de humor puede hablar de su vida y terminar convertido en una ovejita que da saltos y saltos sobre una cerca. Bueno eso no sucede a menudo, pero en el fondo, chicas, soy un tipo muy aburrido y gruñón. Pero, eso sí muy fiel y cariñoso. Este espacio también debe merecer algo de publicidad personal, sino imagínense.

MUJERES

Soy una bestia, inhumano, despotricado, desalmado, que a veces no piensa en cómo se siente la otra persona. Así que discúlpeme usted señorita Angeles si me excedí con mi estoicismo, pero me sentí burlado, aunque las cosas ya estén aclaradas y vueltas a la normalidad. Pero lo que me llama la atención de este género tan introspectivo y misógino, es su valentía para bucear en los más oscuros sentimientos de su corazón. De por sí es difícil para una mujer hacer ejercicio de catarsis, pero lo que diferencia a la mujer del hombre es la voluntad de querer hacerlo. El hombre no recuerda con entusiasmo cuando una mujer lo dejó y por qué fueron las razones; prefiere olvidarlas y dejarlas en el pasado, a menudo obstaculiza ese fantasma del pasado cambiando de emisora cuando programan una canción que la hace recordar. Somos seres, lo admito, cada vez menos románticos; no por el hecho de que no las saquemos a cenar o les regalemos unas rosas, sino por el hecho de que repelemos, con hastío y displicencia, encontrarnos con nuestras emociones, es decir saber por qué ocurrió eso, saber cuáles fueron las causas y el problema central, aprender esa cosa que nadie nos enseñó y que solo se aprende entre caídas y trompicones, es decir de la cosa, como dice Ramazzotti, más evidente y preocupante. Aunque no gusto de las generalizaciones, “algunas” mujeres son más entregadas al sentimentalismo y la introspección, “algunos” hombres prefieren entregarse a las cervezas y el otro clavo. Lo siento por la crudeza, pero hay cosas que ni el eufemismo cura.

Hay una cosa que es paradójica, que al igual que cuando crecemos las dudas se hacen más grandes, cada vez que converso indefinidamente con una mujer me doy cuenta que las desconozco más. Finalmente, aunque corra el riesgo de hablar tonterías y luego ser acusado de prejuicioso yo creo que las mujeres tienen dentro de sus genes ese carácter furibundo y de odio total cuando son traicionadas, como todos, creo. Digo esto, a raíz de esta canción que siempre que la escucho en el carro me roba una sonrisa por el coro que dice más o menos así “Arranca nomás cholito, si no te saco la ¡CON…............ ciencia sucia.”(Aunque no tenga los mayores gustos por la cumbia, esta canción la creí oportuna. Pinchen aquí para ver el video).

Saludos, nos vemos pronto.

Cosas que yo desconozco, y que tampoco me interesan

2008-06-07T21:08:00.000-07:00

Hoy me senté a escribir “algo”. Disculpen la soberbia pero no resultó como esperaba. Soy muy escrupuloso, a veces, así que he arrancado de mi cuaderno viejo y amarillo de cuentos un pequeño relato de dos hombres (Irvin y Segundo). Dos hombres del pasado- muy especiales y muy comunes a la vez- y sus vicisitudes en lo que ellos llaman “el negocio”, son el recurso acabado y tosco de estas hojas que tengo en mano:

Hace muchos años, allá por los tiempos en que Confucio fumaba opio, Irvin y Segundo pasaban horas interminables tocando la guitarra al frente de la bodega de la mamá de Irvin. Este instrumento musical les valía de excusa para estar juntos hablando de “el negocio”, que era así como ellos llamaban a la carrera presurosa e inagotable por conquistar primero a una hija de Eva. Obviamente Segundo no quería sugerir con su nombre su desempeño en estos gajes, así que siempre estuvo muy por delante de Irvin tratando de conquistar a cuánta bella cosa conocía. Martha conocía a Segundo desde hace dos años, la forma cómo se conocieron la verdad, la desconozco, aunque hablan en las calles, que Segundo contó una única vez la forma cómo conoció a Martha. Dicen que Segundo, contó, que él frecuentaba la juguería del Sr. Gabrieles, papá de Martha, donde ella ayudaba a atender en las mañanas, era tan habitual su presencia en la juguería del Sr. Gabrieles que el mismo Sr. Gabrieles comenzó a sospechar de que la presencia cotidiana y religiosa de Segundo, no era, necesariamente, por sus jugos. El caso es que un día cuando el Sr. Gabrieles salió a ver unos pedidos, Segundo se acercó al mostrador y le preguntó, timorato y ligero, a Martha -¿Cómo se prepara un surtido?-. A Martha le pareció tan graciosa la pregunta como la forma en que lo hizo, así que comenzaron a hablar sin límites hasta que llegó el Sr. Gabrieles y Segundo tuvo que pagar la cuenta y retirarse, pero todo esto no tiene nada de importancia sin Irvin quién una vez regresando de la escuela encontró a Segundo parado como una estatuilla en la puerta de Martha, Irvin quiso confirmar los rumores que iban y venían, sin permiso, por la calle, así que le preguntó a Segundo qué hacía, y éste no pudo hacer otra cosa que decirle la verdad, es decir, decirle que estaba esperando a Martha para conversar. No terminaba la argumentación cuando el crujido de la puerta de madera anunció la salida de la bella Martha. Segundo presentó Martha a Irvin. Entre los tres, primero tímidamente pero luego laxamente, se entrelazó una amena plática. A Segundo le fastidiaba el hecho de que Irvin le resultara tan ameno y familiar a Martha, así que en su afán de desprestigiar a Irvin, ayudó a que Irvin sumara algunos puntos importantes con Martha.

Llegó el cumpleaños de Roxana, una de las primeras fiestas de verano, y tanto Segundo como Irvin asistirían. Irvin se presentó temprano, lucía encantador, tenía el cabello para atrás y una camisa que dejaba notar su definida clavícula y su macizo pecho juvenil. Disculpen ustedes, pero en el otro extremo estaba Segundo quién había tenido la grandiosa idea de llevar unos anteojos oscuros, un pantalón sobradamente holgado y un tanto de acné en la frente. Quizá sí, quizá no; no se sabe si Segundo se enteró, pero Irvin, aparte de bailar durante largas horas con Martha, la sacó, no a bailar, sino al patio de la casa de Roxana y el resto es fábula o verdad, pero muchos dicen que Martha e Irvin se entendieron desde el primer momento que se vieron. Yo no sé. ¿Quién sabe, en realidad, las cosas de los otros? yo por ejemplo soy un mitómano, pero quién me cree.

Una tarde, en casa de Segundo, se encontraba él e Irvin jugando play station. El partido estaba muy tranquilo, parco en carajos, mierdas y mares para ser una final de un mundial: Francia vs Brasil. Irvin no narraba la secuencia del partido como de costumbre y Segundo no hallaba la forma de ingresar al área chica con Zidane, driblear a los defensas, llevarse al arquero y gritarle en la estólida cara de Irvin, quién como decía tenía un concho de estupidez debajo de su pedestre cabellera castaño oscuro. El empate no se hizo esperar, como tampoco el rompimiento del cristal del silencio –Segundo, ¿recuerdas que te hable de Edith?- preguntó con pesadumbre Irvin –Resulta que he tenido unos malentendidos con ella y necesito que me hagas un favor- explicó Irvin, con la mirada a un costado. Irvin tenía una carta bajo la manga, la cual entregó con parsimonia a Segundo, quién prometió entregársela ya que Edith era compañera suya. Hasta ese día Edith había representado, para Segundo, un minuto más a la hora de pasar la lista de asistencia en horas de clases, sin embargo tenía que acercarse a ella, hablarle y entregar la susodicha carta. Edith tenía una mirada adormecedora y un asonrojamiento que volvía loco e idiota a cualquiera, como el mismo Segundo decía. La primera vez, Segundo fue inmune a los encantos de Edith, ya que se trataba de la mujer de quién estaba enamorado Irvin y que tanto era el efecto en él que había dejado de ser el mismo, el play station era unos puntos medianamente coloridos que se movían de un lado para otro mientras un imbécil a su costado gritaba “¡¡Goool, golazo, huevón!!” cada minuto. Irvin estaba enamorado, quizá, pero en ningún momento Segundo pensó en quedar “primero” con Edith, en “los negocios” de los amigos uno no podía ingresar.

La segunda carta que Segundo le dio a Edith estuvo acompañado de una conversación privada algo extensa a la hora del recreo; además pronto las cartas y las conversaciones se volvieron más seguidas. Cuando Irvin preguntaba cuál era la respuesta, cuál era la reacción, Segundo no tenía nada en manos y menos en su mente. Segundo un día se armó de valor y confesó, a su entrañable amigo, lo que siempre debió confesar, acompañado de un quechua protocolar y poético –Wayq’ey, mana kuyana!(*), Edith no quiere saber nada de ti, que te olvides de ella-. Segundo fue sincero en “lo que dijo” Edith, sin embargo omitió “lo que hizo” con Edith, cosas que yo desconozco y que tampoco me interesan.

(*) Hermano mío, indigno de amor.

El aire que respiramos

2008-06-03T09:19:00.000-07:00

Ese aire ralo, venenoso y compartido, es el agonizante testigo de nuestras más aberraciones y absurdos. Una tarde de Junio lo vi gimoteando como un hombre, dándose fuerzas como una planta que se resiste a quebrar; estaba desairado, con la mirada pegada al mordaz suelo de nuestro mundo; estaba inusual, patético, miserable: todos lo juzgamos como quién busca un culpable, nadie acepta su complicidad. Con algo de fuerzas para establecerse, se sentó al frente de la acera y no pudo evitar ver el asalto, con arma y violencia de por medio, a la Sra. Sánchez. Desde la azotea que rodea un vecindario, en San Martin de Porres, juzgó cómo una mujer era abusada por dos hombres ebrios en la oscuridad e infinita noche. En Guayaquil, desde la esquina lúgubre e indecente de una habitación soslayó el maltrato del Sr. De la Hoz a Rodolfito, su hijastro. Vigiló y contó, con precisión y asco, las trescientas veintidós veces en las que Úrsula probó de de ese otro aire que la deja feliz y liberada. Pegado a la puerta de una oficina en La Paz escuchó las mafias que se refocilaban en la corrupción de la construcción de un colegio y un albergue para niños menesterosos; pero lo que más lo dejó derrumbado y desahuciado fue advertir la ciclópea y fétida cifra de dinero que se gastaba en armas nucleares y de destrucción, las inversiones en defensa, y los esfuerzos, cada vez más insostenibles, por destruir(se). Ese aire cada vez más muerto y menos fuerte, no es así por causas propias; lo ajeno sucumbe y ahoga sus fuerzas, y destroza la moral y salud de una sociedad que lo respira con lascivia, indiferencia y codicia.

Silenciosamente, tengo que retirarme.

2008-05-28T16:44:00.000-07:00

Ya no estaré más, luchando en ese espacio encogido de armas y estrategias, sangre y batallas, mentiras y abyecciones, juegos y tristezas; instrumentos letales para combatir a nuestros adversarios. Tampoco tendré a la mano mis admirados y distinguidos generales que me ordenen a dar el golpe dónde y cuándo. La caballería ha dado marcha atrás por órdenes superiores y yo, un simple soldado del amor, me dije a mí mismo. “Es hora de emprender la retirada”. Sin embargo, en el camino me encuentro con que la batalla no ha terminado, los adversarios siguen ahí, felices y cada vez más sátiros y desenfrenados. Esto no puede ser, estoy huyendo aun contra mi voluntad. Mis aires guerreros me incitan a quedarme, pero una vez más vuelve a mi mente el dilema del corazón y la razón, del cual me habló una combatiente en plena ofensiva. Tengo que explicar a mis superiores que el enemigo está cada vez más debilitado, cada vez más reducido. Lamentablemente el tiempo no me alcanzó para salir airoso de mis arrebatos de brutalidad. La noche acaricia los arbustos, las ciénagas se vuelven más tormentosas haciendo de mi espacio el lugar perfecto para sollozar. Estoy sentado en un banquillo, taciturno, pensativo, conmovido. Las ideas llegan a mí pero de inmediato las ahuyento advirtiendo qué es lo mejor. Pero… yo que sé qué es lo mejor. ¿Será la mejor decisión? ¿Y mis principios? Nuevamente las ahuyento. La decisión ya está tomada. Silenciosamente, tengo que retirarme.

(Una vez separados...nada más por decir... Algunas frases una vez dichas...no pueden ser retractadas...Camina en soledad... con ideas que él no puede llegar a entender... El futuro está encima... pero en el pasado él se hunde lentamente... Recibió una descarga eléctrica... maldijo el día en que la dejó ir...) "Nothingman - Pearl Jam"

Pequeños amigos de aquí y allá

2008-05-23T15:46:00.000-07:00

De un tiempo a ahora, entiendo cuál era la lógica de este comportamiento errático: el deseo obsesivo de huir de la pobreza y miseria de los 80’s., ese afán de salir de ese pozo hediondo al cuál muchas personas provincianas como mi madre, hicieron que de rato en rato cogiéramos nuestras “chivas” y nos encamáramos en un lugar mejor.

De chico, recuerdo, que mi familia tenía cierto comportamiento errático; en sí éste comportamiento no era deliberado, sino eran circunstancias que se presentaban. Desposeídos estuvimos andando mi madre, Christian y yo por el laberinto de la búsqueda de la felicidad, con lo único que considerábamos como propio: deseos de que las coses mejoren. Christian, mi hermano mayor, era como mi padre y aún ahora no entiendo cómo pudo ser un genial hermano que hizo las veces de protector, capataz y amigo. Y viéndolo desde este punto él fue mi primer amigo con quien compartimos algunas aventuras (algunas yo de mirón solamente y otras yo, de conejillo de india). A pesar de esto, esos recuerdos los tengo muy bien grabados como la vez en que Christian y Carlos (un primo que vivió con nosotros un tiempo) se enfrentaron a una rata –en mi imaginación esta rata medía algo de un poco menos de un metro y tenía ojos rojos que brillaban de audacia y malicia-; o también cuando subimos a un cerro muy empinado en Chosica junto a Carlos, dónde pude descubrir la fobia que le tengo a las alturas, además de lo párvulo que era por entonces. Él era todo lo que yo no era en esos tiempos (en los que yo era una extensión de él; a todos lados lo seguía, mejor dicho a todos lados me llevaba porque era yo quien estaba a su cuidado), Christian tenía un hambre de adrenalina y aventura que en esos años me hacían morir de miedo. Compartimos muchas cosas juntos, cosas de las que cada vez me acuerdo menos.

De un lugar a otro nos íbamos mudando y en cada lugar que nos asentábamos eran nuevas personas y experiencias las que conocíamos. De un tiempo a ahora, entiendo cuál era la lógica de este comportamiento errático: el deseo obsesivo de huir de la pobreza y miseria de los 80’s., ese afán de salir de ese pozo hediondo al cuál muchas personas provincianas como mi madre, hicieron que de rato en rato cogiéramos nuestras “chivas” y nos encamáramos en un lugar mejor. Así, llegamos a una colorida calle de La Victoria que empezaba con un engranaje de depósitos de aceitunas y terminaba en una pequeña tiendecita del conocido Sr. Félix. El vecindario en el quinto piso del edificio, dónde nos asentamos, era algo muy parecido a la vecindad del chavo; todos éramos gente muy humilde y muy divertida, por cierto. Yo bordeaba los 5 años, y ahora que lo pienso más detenidamente puedo dar fe de los fallos que tiene la memoria cuando pasa el tiempo; la cuestión es que como niño ingenuo y neófito en la vida, mi imaginación hacía que algunos momentos de soledad cobraran una exageración fabulosa e inimaginable; el caso es que a veces mi madre salía o llegaba tarde a la casa, y en mi cándido y vulnerable pensar, mientras esperaba la llegada de Christian (que quizá tuviese sus 15 años, y salía a ver sus propios negocios dejándome sólo) o de mi madre, en mi imaginación habitaban en los techos de las casas unos gatos de gigantescas magnitudes que sólo salían de noche a acechar a quién consideraran indefensos como yo o como cualquier otro niño; es por eso que en la noche mis actividades estaban limitadas a jugar con lo que encontrase en la casa o a ver televisión; me fascinaban las películas de Indiana Jones y los capítulos de Tarzán (en blanco y negro). En las mañanas, recuerdo, que los “chicos grandes” jugaban trompo, o buscaban arañas, o volaban cometa, o jugaban canicas –depende de la temporada- y yo miraba acaudalado de curiosidad estos juegos de los “grandes”. Como los “grandes” hacían sus cosas y prácticamente ni interés me tomaban, tuve que buscar los medios para jugar por mi propia cuenta. El único muchacho, más o menos de mi edad, en el vecindario era Joel, hijo de la dueña del vecindario, la Sra. Carmela; aunque éste no era un chico engreído y presumido, tenía cierta posición abusiva sobre mí. Tenía un año más que yo, y eso le hacía adquirir cierta conducta autoritaria y subyugadora. Este chiquillo con facciones duendescas y mirada astuta y pícara, tenía un lenguaje muy prolijo en lisuras y referencias sexuales. No sé porqué pero siempre terminaba vapuleado, lorneado, humillado, ahorcado, y magullado con las orejas rojas y la muletilla “no jodas pues” o “ya, tú me pegas” en cada final de cada contienda. Con Joel jugábamos, pero también peleábamos, con la desventaja de que si yo tenía la razón, una buena sacudida, ahorcada o llave me harían cambiar de opinión. Mi mamá que no le gustaba interferir en mis relaciones miraba de costado y a hurtadillas la seria desventaja en la que me veía con el duendesco Joel, sin embargo una vez se hartó de que yo, siendo más grande y gordo que Joel, no me defendiera como debiera, y tomó acción del partido sujetándolo por la espalda y alentando a que lo golpeara; recuerdo esto y me causa mucha gracia ver a mi mamá en esa posición, pero en ese entonces tal cuestión era una humillación mayor, para mí, que el hecho de ser “pegado” por otro, era el hecho de que tu “mamita” te defendiera. En ese momento yo hubiese preferido el perdón y la negociación con algo, pero mi mamá quería que de una vez me atreva a tomar cuenta de los abusos de Joel; además me advirtió que si no le pegaba, ella me pegaría a mí por “huevón” (como decía entonces). En ese forcejeo, la mirada de decepción e ira de Joel hizo que arrancara un momento de cólera y agarrara un palo del costado y se lo tirara con fuerza sobre la cabeza. El golpe estremeció el vecindario; el grito se escuchó en todo el edificio y mi madre reprobó mi exceso. Joel bajó gritando de dolor, yo sabía que él nunca me acusaría, él se vengaría. Pero (menos mal) esa venganza supe manejarla con periódicas adulaciones a su fuerza y liderazgo en el vecindario.

Los dueños de este departamento eran Los Rupay con quienes posteriormente entraríamos en un juicio que nos dejó muy mal parados, y sobretodo dejó a mi mamá muy mal de ánimos.

De esos tiempos en el vecindario, hacinados en una pequeña habitación, nos trasladamos a un departamento MUCHO más grande en el segundo piso del mismo edificio. Para entonces mi mamá había conocido a un personaje muy peculiar, de apariencia nerd pero con un gran corazón; su nombre era John, pero siempre lo recuerdo como Hubert o simplemente papi, como naturalmente acostumbré a decirle. Junto a él, mi mamá, Christian y yo, nos mudamos -con mucha tristeza de dejar el vecindario- al segundo piso. Los dueños de este departamento eran Los Rupay con quienes posteriormente entraríamos en un juicio que nos dejó muy mal parados, y sobretodo dejó a mi mamá muy mal de ánimos. En el segundo piso raras veces veía a Joel, y ya había conocido a otros amigos con los que compartíamos el escueto gusto por el fútbol, los videojuegos y los pasatiempos típicos de un niño. A dos departamentos del de nosotros estaban Los Taquiris (dos hermanos): una típica familia de papá policía, mamá profesora e hijos ingenuos y juguetones como yo; así que con ellos comenzamos una relación de salidas al patio o a la calle a jugar pelota, treparnos en las ventanas del pasadizo, subir al techo del edificio a ensuciar paredes, jugar atari en casa de ellos, fastidiar tocando timbre o tocando puertas en las demás casas, comprar recortables, comer dulces y ver tv. La pelota fue en esos inicios un medio de juego y a la vez de castigos: a menudo llegaban a mi casa quejas de alguna ventana rota o bulla excesiva en el patio. La cosa es que la pasé de maravillas en ese lugar, hice muchos amigos y comencé a adquirir cierta libertad en mi andar: salía a la calle sólo, compraba mis cosas sólo y me iba a visitar a César (un amigo que vivía en el edificio del frente y que para llegar a su casa tenía que cruzar todo un sendero donde habitaba escondido y atado a una cadena un perro que el solo escuchar su ladrido me estremecía de pavor. Nunca llegué a ver exactamente a este perro, pero la imaginación y el temor a los perros hacían de ese sendero un castigo eterno).

Luego del problema con Los Rupay tuvimos que mudarnos a otro lado, mi madre encontró un departamento cerca de donde vivíamos de tal manera que mis clases no se vieran perjudicadas, y entonces nuevamente nos mudamos a un lugar con cosas nuevas, con gente nueva. Para entonces Leslie, mi hermana menor, ya había nacido y encantados con su nacimiento ni siquiera nos preocupamos de los amigos y cosas que dejábamos en la casa anterior. Este departamento tenía las mismas dimensiones que el anterior, sin embargo habían algo que nunca me imaginé encontrar: fantasmas. Aparte de aprender a hacerme cargo de mi hermana, tuve que aprender a lidiar con los fantasmas que cosas como: bajar el volumen, cerrar la puerta por dentro, apagar la luz, tocarte el pie, hacer ruido en la cocina; encontraría una nueva forma de enfrentarme a mis miedos. Éste también fue un lugar grandioso; recuerdo las noches en las que salíamos a la calle todos los hombres del edificio: desde el menor de todos (yo) hasta el más viejo de todos, en el que participaba como uno de ellos, sin ser excluido por ser muy mocoso, y en el que comenzaba a mover la pelota con la magia de un menudo Julio García o Juan Carlos Bazalar (dos referentes de mi juego suave, lento pero seguro); el juego en el que participábamos todos con absoluta democracia era San Toyo, y al que nunca encontré una analogía semejante en Los Olivos, donde posteriormente nos mudamos. Aprendí a jugar fútbol en el pasadizo de afuera de mi casa, pateando un limón y cuando teníamos suerte una pelota de trapo, movidos por el mediático programa de tv “Los supercampeones”. De esos tiempos recuerdo a dos amigos sustanciales: Ronald y Zapata. Ronald era un tipo gordito y bonachón, ingenuo y carismático. Sus papás lo sobreprotegían tanto que raras veces salía a la calle a jugar. Una vez negociamos un muñeco que el poseía; un increíble hulk de muy buena calidad que le sugerí me lo vendiera. El precio que acordamos por mutuo acuerdo fue de 0.20 céntimos. No me creyó, le dije que se lo pagaba ahí mismo si me daba el muñeco en ese momento. Accedió, y yo me desprendí de esa monedita, inmensurable en nuestra cabecitas, a cambio de ese extraordinario muñeco de movimientos coordinados. Al poco rato yo estaba en mi casa cautivado con mi nueva adquisición cuando sonó la puerta, escuché que mi mamá conversaba algo con la mamá de Ronald y supuse que eran cosas de señoras, pero no era así. Mi mamá me dijo que 0.20 céntimos no representaba ni la décima parte del precio de ese muñeco y que convenientemente tenía que devolverlo. Se lo entregué y seguimos siendo amigos, correteando, jugando fútbol, fastidiándonos y hablando de nuestras maravillas y sueños de niños.

En el colegio encontré un muchacho de cabeza pronunciada y hablar entorpecido. Zapata estudiaba conmigo en el colegio y vivía en el edificio de la espalda de mi casa. Nos convertimos en grandes amigos; yo iba a su casa y el venía a la mía, siempre fuimos grandes amigos.Un día fuimos a bailar, como parte de un acto por el día de la madre, al teatro Manuel A. Segura donde bailamos, sino me equivoco, la Chonguinada, danza del departamento de Junín. Luego del acto estuvimos un rato en el teatro viendo los demás cuando me percaté de que mi mamá ya se había ido. Desamparado y sumamente angustiado por no saber cómo llegar a mi casa, comencé a ingeniarme cómo llegar a mi casa sin casi encontrar un modo. Estaba al borde de la desesperación cuando apareció Zapata y sus papás a quiénes habían encargado mi retorno. “Me salvaron” pensé. Y así llegué a mi casa, molesto por haberme abandonado, pero feliz por dentro de haber llegado a mi casa: sano y salvo.

Este fue una breve crónica de mis ambulantes pasos por los barrios de La Victoria, y las personas y cosas que recuerdo, si la memoria no me falla.

P.D: Actualmente Joel tiene una hija y sigue igual de exangüe y feúco; de Los Taquiris no tengo la menor idea de su paradero; a César una vez me pareció verlo en un paradero de Villasol; de Ronald no sé absolutamente nada; y a Zapata lo encontré en la misma facultad, en el mismo salón.

¡Vaya usted a saber!

2008-05-15T20:58:00.000-07:00

Desmondongado en el sillón con la televisión prendida, estaba ahogado de emoción por encontrar en la página central del diario Peru21, en la sección "mundo blog", mi bitácora como la recomendada el día sábado 10 de enero en la mañana. Debo suponer que este desliz se debe a la ausencia del director del diario (Augusto Alvarez Rodrich) por estos días, en fin, pero ahora que muchos de ustedes han encontrado la dirección y revisan el contenido con desdén y a regañadientes les sugiero que hagan un pequeño viaje por este mundo de cavilaciones, referencias e historias propias de este autor, no sin antes por un descuido dejar un comentario acerca de la percepción del mismo. ¡Vaya usted a saber qué se encuentra!

Aquella habitación muda (Ella y Yo)

2008-05-05T08:37:00.000-07:00

Ella tenía el pelo lacio, los ojos inyectados de tentación, y una sonrisa pícara que nada tenía que ver con lo vulgar; tenía el cuerpo moldeado de una sola vez con un pincelazo de auténtica belleza y originalidad. Su sentir displicente y mirada furibunda hacía de ella un coctel exquisito, una pieza musical celestial, un tesoro incalculable.

Hace unos días estuve por la casa de mi gran amigo Luis; mientras recorría el enorme pasadizo que tiene camino al comedor pude dar con una habitación que me traía simiescos recuerdos. Yo la llamé la “habitación muda” porque habiendo estado ahí nunca pronuncié ni una sola sílaba, ni una sola palabra, ni una sola oración; había sido un lugar mudo donde nunca existieron palabras, pero sí comunicación. Ya sentados en la mesa, mientras Luis y su hermana conversaban acerca de la última película de Johnny Depp, mi rostro había adquirido unas facciones de lo más estúpidas y ridículas. Pronto me reincorporé en la conversación; sin embargo para entonces Luis ya me miraba con su típica mirada picaresca. Antes de contar el motivo del sobrenombre de esa habitación, hay dos cosas que prefiero conservar en el anonimato: el tiempo y la persona; por consideraciones pudorosas más que por cuestiones personales.

Esa noche era la última vez que la vería; Ella pronto viajaría a España a seguir sus estudios de abogacía. Ella tenía el pelo lacio como la seda, los ojos inyectados de tentación, y una sonrisa pícara que nada tenía que ver con lo vulgar; tenía el cuerpo moldeado de una sola vez con un pincelazo de auténtica belleza y originalidad: una obra de arte que no era reconocible a simple vista, pero una vez hablado con ella, su sentir displicente y mirada furibunda hacía de ella un coctel exquisito, una pieza musical celestial, un tesoro incalculable. Ella era una de esas chicas que en un par de movimientos te pone en jaque, acorralado, y sin otra escapatoria que el ridículo. Era la más atrevida de las chicas de su entorno, pero no por eso se le conocía algún enamorado o chico con el que ella saliese; era por el contrario muy reservada a su grupo, siempre estuvo entre nosotros y bastó un par de muecas frías y letales para sumergirme en un mar de confusiones. En lo personal esa personalidad entre lo rebelde y desdeñosa me enloquecía sobremanera, tanto así que pronto me vi en la pedestre y usual idea de buscarla, asediarla, tenerla. Definitivamente no tengo que ser un Cullen (ni por sus ostensibles rasgos de belleza pura, ni tampoco por sus virtudes extrasensoriales) para saber de que yo también le gustaba. Así que me dispuse a armar toda una estratagema para poder tenerla.

No obstante, cometí un error de contexto, imperdonable a los ojos de cualquier ser racional y de “buenas intenciones”: hablar. Pero bueno hubiese sido hablar lo suficiente y necesario; sino, en contraste, me vi en el lerdo y bobalicón acto del discurso del enamoramiento. Esa palabra no había sido articulada por mí, nunca había pensado en eso (Ella peor), pero en ese instante caí en el absurdo de decir algo que no sentía, que no cabía en mi cabeza, pero que pensaba yo, traería una apremiante respuesta amatoria. Fiel a su estilo Ella, sin menor gracia que la que siempre ostentaba me respondió de una manera sutil que lo pensaría. Nos despedimos; yo con la extraña sensación de que no había sido sincero conmigo, y menos con Ella; y Ella con una pisca de decepción en su rostro. ¿De verdad era amor lo que buscábamos a unos días de su partida? La respuesta tiene por sentido común que no. Entonces me reacomodé a puras cachetadas mi valentía y decidí volver a acercármela, para ser sincero. Al día siguiente, en el patio del instituto salía Ella presurosa con la mirada buscando a alguien; me acerqué y pronto cuando estaba a escasos metros de ella, un tipo de agraciada cabellera y frugal musculatura apareció entre un estante y otro del patio del instituto. Antes de irme de bruces, giré ingeniosamente el camino hacia la derecha y me encontré con Juan con quien desde por encima de su hombro pude ver el comportamiento de Ella. Se saludaron y se retiraron, nada más que eso. ¡Maldición! Dije en mi fuero interno. Mi última alternativa sería la fiesta de Luis en el que ella asistiría.

Eran las 2 de madrugada y me encontraba repasando todas las estupideces que había hecho para conquistar a una chica. En lo que iba del año había llegado a estar con una chica, Carla su nombre, que muy celosamente había convertido nuestra relación en poco menos que un calvario, una cárcel o un matrimonio. Las exigencias por las que pasaba habían hecho que mi rutina diaria estuvieran marcadas por la hora de llamarla para ver donde nos encontrábamos, la hora de recogerla, la hora de dejarla en su casa, la hora de llamarla cuando llegara, y además de las intempestivas y inoportunas llamadas que me hacía para saber cómo estaba; acabábamos de vernos hace unos minutos, qué me podía pasar en esos escasos minutos. Como cualquiera, me sentía en custodia, con unos grilletes que yo mismo había buscado e irremediablemente no sabía cómo zafarme. Recuerdo que por consejo de un experimentado Luis hice lo que buenamente se puede hacer en estos casos, sin dejar con el corazón roto a una chica y el odio hecho fuego (no hay peor enemigo que una mujer despechada): enfriar la relación, convertirme en el hombre más estúpido, egocéntrico, machista y ridículo del planeta. Tarde o temprano se hartaría de mí, y poco a poco terminaríamos rompiendo, y nos iríamos por nuestros caminos como llegamos: sin pena, ni gloria. Sin embargo no fue así; al final de esto, igual terminó odiándome, repudiándome por el cambio brusco de persona, y quizá no haya resultado como yo esperaba, pero creo que si hubiera terminado con Carla al inicio me hubiera odiado más y a ese encono se hubiese sumado el orgullo de una mujer al ser rechazada.

Aquella habitación conservó y eliminó las barreras del lenguaje oral y las convirtió en algo más que un momento, un estado de gracia somnífera y ambigua entre la realidad y la ficción; entre la verdad y la mentira.

Luego de esto había estado errando en el mundo; y ahora me encontraba en la fiesta de Luis, sentado como un borracho con un vaso en la mano en el pasadizo de la casa. Mientras todos flirteaban y escapaban a los sitios más (in)imaginables, yo estaba sentado en un sofá ubicado prudentemente en el pasadizo para algún idiota que no quisiese compartir de ese juego de seducción y flirteo que se había convertido la fiesta. Me encontraba ahí porque me resultaba incomoda la presencia Carla en la fiesta, y me sonrojaba la idea de que se acercara mientras hablaba con alguna fémina y le gritara: ¡este es un patán, ni por más borracha te metas con él! Yo le había suplicado a Luis de que no la invitara pero en vano fueron mis súplicas ya que Carla era de la más amiga de la hermana de Luis y estaría allí aunque el Papa y el Gobierno se lo prohibieran. Yo había ido aparte de estar con mis amigazos, principalmente, para hablar con Ella, encontrarla y corregir mis errores de la mocedad. Le metí un sorbo radical al vaso de cerveza y mi mirada se perdió en el vacío; sentí el amargo sabor a cerveza bajar por mi garganta y enardecer mis entrañas. Me levanté, decidido a buscarla. Y justo cuando me dirigía a buscarla apareció Carla, mi cancerbera –así es como decidí llamarla luego de haber permanecido cautivo a su sombra por interminables y angustiantes 3 semanas-, y no supe hacer otra cosa que meterme en la habitación que tenía al costado; menos mal no logró verme, y dudé de que al pasar por el cuarto sintiera mis latidos agitados, abriera la puerta y me encontrara ahí: agachado, constipado y muerto de vergüenza. Como mi amigo Amer dice, no tenía un celular a la mano para disimular mi soledad, así que apelé al sugestivo calor de un cigarro. Luego de habérmelo terminado tomé conciencia del lugar dónde estaba; era una habitación amplia, con un par de lámparas a cada lado de la cama, un armario muy grande al frente y un silencio devastador. A pesar de la bulla que retumbaba las ventanas de la sala y toda la casa, ese lugar era un escape a la bulla, parecía inmune al escándalo y al pandemonio. Estaba relativamente oscura por lo que no pude advertir nada más que el silencio y la penumbra. Decidí salir ya; resignado a saber de que Ella no estuviese o haya encontrado alguien más “sincero” a quien dar en concesión esos melíficos y celestiales labios, antes de partir a la madre patria. Abrí la puerta lentamente y con la mano aún en la manija de la puerta me quedé paralizado al verla cruzar por el umbral del pasadizo con su mordaz cabello y su movimiento huracanado. Debió notar mi asombro y estado de zozobra, pues me contestó con un exquisito y tentador movimiento de manos. En mi interior sabía que yo le gustaba y viceversa (obviamente), así que mientras aquél fantasma celestial se acercaba como volando hacia mí, mi mano que aún seguía aferrada a la manija de la puerta, se estiró en señal de invitación, dejando la habitación a su merced. Me miró y su mirada duró acaso dos segundos, en el cual giró su centelleante figura a la habitación. En ese momento quise deshacer todas las estupideces que había dicho antes sobre el estar enamorado; pero el tiempo era un recurso no renovable y escaso que había perdido protagonismo en aquella habitación. Siendo sincero, Ella siempre había representado para mí un objeto de placer (eufemismos aparte) y la había considerado, como dice la canción, un enemigo al cual doblegar. Al fin estaba con Ella y quería decirle que olvidara todo lo que le dije; que no la amaba (bah!), la deseaba. El juego se tornó a movimientos de ajedrez: Ella retrocedía y yo, armaba la ofensiva; me acerqué lentamente al compás de sus pasos (no necesitábamos música para bailar) que retrocedían hasta encajar en lo que parecía una cómoda. Su mirada era igual de furibunda, y a la vez de incitación; la tomé de la cintura y Ella correspondió el juego. Nuestras miradas incesantes no albergaban espacio para claudicar; eran una lucha cuerpo a cuerpo de placer y dominación. Pronto estuvimos embarazosamente juntos, envueltos en un halo de pasión, resquebrajados, frenéticos, con nuestros alientos que se golpeaban, con nuestros labios que se suturaban. No sé en qué momento terminó todo, Ella se zafó con fuerza de mí, y se esfumó. Nunca pronunciamos algún sonido, ni una sola palabra, ni un saludo, ni una despedida. Aquella habitación conservó y eliminó las barreras del lenguaje oral y las convirtió en algo más que un momento, un estado de gracia somnífera y ambigua entre la realidad y la ficción; entre la verdad y la mentira. Así terminó el juego; sin inicio, sin final y sin un pretexto para contarlo: al fin y al cabo nunca sucedió nada.

Siempre que veo a un hombre flirtear con una mujer, rompiendo su esquema, su esencia, vistiéndose de oveja para fines alimenticios y de sobrevivencia, se me viene a la mente Ella, y las grandes diferencias entre un momento y un compromiso. Hay personas que a veces buscan un momento, y no es desdeñable el acto en sí; es el deseo de satisfacer una necesidad consumada por el maledicente prejuicio de la gente, atrincherados en el bando de las mosquitas muertas que esconden un lobo pernicioso adentro, al cual no logran controlar, pero una vez sueltos, el deseo de autodestrucción y profilaxis es recurrente. En vez de esa pugna (sinuosa), yo prefiero la convivencia fértil y “sincera” de nuestros lobos puritanos y bien intencionados.

¡Joven! Asiento para la señora

2008-04-23T16:02:00.000-07:00

La lectura ha representado para mí y para todos que lo practican, una salida de la realidad, un país infinito e inalcanzable. Pero también ha significado la realización de una vida, el involucramiento de pensamientos, deseos y pasiones, el aprovechamiento de lecciones pasadas devueltas al presente, devueltas como una ola hacia el cuerpo en forma de alimento para el alma, en forma de remedio para momentos angustiantes que a veces nos dejan noqueado.

A regañadientes, casi empujándome contra el monitor, me obligan a escribir sobre las letras, hoy, día del idioma. Renegando apelo a mis manidos argumentos de que tengo clases, me duele la muela, tengo que bañar a Spike, o simplemente no tengo ganas, es decir, voluntad de hacerlo. Por mi parte, me rehuso a dirigir una sola palabra acerca del día del idioma (Español), por ser una de esas tantas herencias coloniales que aún a mi extraña forma de renegar, considero una gran lengua con sus dificultades y riquezas propias de cada una de las existentes. Sin embargo, hay algo que sí me interesa y será por cuanto considero un vicio, muy malo, que tengo desde hace unas años, que es la de leer estupefacto horas y horas novelas de terror, amor, y drama. No sé desde qué momento agarré ese adormecedor gusto por los libros, pero siempre que paso por una librería, puesto de periódico, o vendedor ambulante de libros y/o revistas siento un himán que me jala a revisar algunos de sus objetos, aunque no compre nada o termine fastidiando al vendedor, solo con el afán de joder y ver qué de nuevo se traen las editoriales.

Leo sin parar -no necesariamente textos a mi carrera- porque lo que me entumece es la literatura pura, la narrativa, los cuentos. A pesar de que tengo rumas de folletos, separatas y libros de administración ahí apilados en mi escritorio si no tengo nada que hacer, me inclinó por agarrar un libro del Gabriel García Marquez, Ribeyro, Sabato, Cortázar, Bryce, Borges, A. Cueto, Roncagliolo, etc. En otro momento hablaré con detenimiento y digresión a cerca del noble arte de escribir. Ahora quiero expresar mi más sincero amor por la lectura: por los libros.

La lectura ha representado para mí y para todos que lo practican, una salida de la realidad, un espacio distinto, un país infinito e inalcanzable. Pero también ha significado la realización de una vida, el espacio común de muchos personajes, el involucramiento de pensamientos, deseos y pasiones, el aprovechamiento de lecciones pasadas devueltas al presente, devueltas como una ola hacia mi cuerpo en forma de alimento para el alma, en forma de remedio para momentos angustiantes que a veces nos dejan noqueado. Un libro me ha ayudado a jugar interminablemente con otros personajes, hacerme amigo y enemigo de desconocidos, de personas que nunca conoceré porque simplemente estas están en nuestros pensamientos, en nuestras emociones. Novelas, hay muchas, pero solo las excelentes de contenido y forma logran trascender en nuestras conciencias asimilando sus enseñanzas como un todo inconsciente que se perpetúa y arraiga para no olvidar. Y así como jugando cualquiera puede regresar a esas lecturas enternecedoras de valores y enseñanzas, y de verdad que atrapan. Por ejemplo:

"Nuevamente en la combi, con los audífonos en los oídos, y agazapado casi hasta las rodillas cerca de la puerta, me encuentro. Asimismo, he quedado atrapado en la carga emocional del cuento "El príncipe feliz" de Oscar Wilde. La carga emocional es tan grande que mis ojos están impregnados a las hojas blancas del libro, sin mayor percepción que la de las pequeñas letras que corren y brincan jugando con el espacio interminable del cuento. -¡Joven!¡Joven!- Escucho el barullo imperceptible de una queja, una súplica, unas miradas. La burbuja metálica que habíamos construido entre la estatua, la golondrina y yo explota del todo. -¡Joven asiento para la señora!- grita el chofer al borde de un patatuf. -"Ah! claro, tome asiento señora"- presuroso me levanto y le cedo el asiento a la señora, aún ensimismado, consternado, aturdido por el cambio brusco de mundos."

La relectura de esos cuentos infantiles, aquellos que nos cautivaron de niño, como "El caballero Carmelo", "Robinson Crusoe", "Las aventuras de Tom Sawyer", "Las mil y una noches" o "El príncipe feliz", considero que es un acto de humildad y una fuente de sabiduría infinita. Son cosas que hemos olvidado y que creemos desfasadas, pero están ahí a la espera de un estímulo que las haga resurgir como un niño al que le dan unos zapatos nuevos, un amigo nuevo, un compañero de aventura. Así que en esta oportunidad, el motivo de esta entrada es la numeración de las novelas, libros e historias que nos cautivaron en cualquier momento de nuestras vidas. Hoy 23 de abril, hagamos espacio para recordar uno de esos libros cautivantes y pongámonos a leer a la espera de alguna señora embarazada con hijo-dentro o fuera- para pincharnos con la aguja de la imprudencia. Saludos.

Los golpes me hicieron sabio

2008-04-11T16:05:00.000-07:00

Hay canciones que tienen ese poder encarcelador y cancerbero que te transportan de inmediato a un mundo de recuerdos, sueños y delirios, y que te atan de pies a cabeza con los sentimientos desquiciantes de la introspección y el pretérito: factores que unidos por la carga afectiva de una canción pueden desbaratar al más blindado de los mortales.

A menudo comienzo mis crónicas citando una determinada hora, y no es que sea un tipo totalmente organizado que se aventura en la vida marcando el cincel del tiempo y detallando en su agenda cada movimiento como si fuese una operación secreta; nooo!, todo lo contrario, el reloj lo tengo de adorno y, sin espacio para dudas, siempre llego tarde a una cita o reunión. Sin embargo, quiero comenzar esta crónica citando, nuevamente, la hora que marca el reloj cuando me atrevo a desfundar el mp3 que yacía guardado en el fondo de mi maleta, polveado y apretado por los libros (literalmente).

“Son las 10 de la noche” y mientras el bus hace una temible curva tomando ahora la av. Universitaria, conecto los audífonos al aparato este, y luego los coloco en mis oídos. Siento el oscuro sabor de la música que me estremece, aun cuando aun no suena nada. Rebusco entre la lista desordenada de géneros de música, que va desde el chill out hasta el hard rock, y como no quiero perder el conocimiento escuchando algo de Gambleats Corporation resuelvo en buscar algo duro, algo que me mantenga despierto mientras dura el viaje. Rage agains …, Foo fighters…., Silverchair, … hmm ….AJÁ!! ‘Pearl Jam’, hace bastante tiempo que no llevo el ritmo desesperante y acogedor de la mítica banda, en los pies y en la cabeza. Los había dejado de escuchar simplemente porque hay dos canciones que me angustiaban y me sumergían a un estado paralítico de zozobra emocional (Black, Nothingman).

El punto fulminante de este “momento” se torna aún más desolador cuando en lo menos pensado, estoy en el asiento trasero, con la luz intermitente del bus que acongoja mis hombros, los tenues reflectores de la calle que ensombrecen mis ojos, el silencio escabroso de una ciudad que permanece callada y el recuerdo malsano de que las cosas pudieron haber sido distintas.

Hay canciones que tienen ese poder encarcelador y cancerbero que te transportan de inmediato a un mundo de recuerdos, sueños y delirios, y que te atan de pies a cabeza con los sentimientos desquiciantes de la introspección y el pretérito: factores que unidos por la carga afectiva de una canción pueden desbaratar al más blindado de los mortales. El punto fulminante de este “momento” se torna aún más desolador cuando en lo menos pensado, estoy en el asiento trasero, con la luz intermitente del bus que acongoja mis hombros, los tenues reflectores de la calle que ensombrecen mis ojos, el silencio escabroso de una ciudad que permanece callada y el recuerdo malsano de que las cosas pudieron haber sido distintas. De todos modos, me acurruco y subo el volumen. /I take a walk outside. I'm surrounded by some kids at play. I can feel their laughter, so why do I sear./; letras originales de ‘black’. Ahora que puedo analizar el pasado con algo más que gracia, me es fácil salir de ese estado de enajenación y cambiar de pista, ahora la canción suena algo así /I took a drive today. Time to emancipate. I guess it was the beatings made me wise. But I'm not about to give thanks, or apologize. I couldn't breathe, holdin' me down. Hand on my face, pushed to the ground/ letras borrascosas de ‘Rearview mirror’.

Ahora ya estoy en la segunda de Pro, y aunque los frenos rechillen de melancolía, yo me despierto sereno y ecuánime, entonces solo se me ocurre una vulgaridad: “mierda!, he llegado al clímax de mi embriaguez, estoy ebrio”.

[Este sábado 26 de abril en la radio Telestereo 88.3 se brindará un especial de la cantante Amy Winehouse. Os la recomiendo]

[Una de las canciones más sobresalientes del album "Yield" de Pearl Jam. La canción se titula "Given to fly"]

Isabel, el pesar la infancia (I)

2008-04-03T12:42:00.000-07:00

Era una niña de ojos grandes y preciosos, sus cabellos eran castaños y estaba vestida de una blusa color esmeralda y un pantalón azul con unos zapatitos cremas del color de su piel.

Habíamos llegado, junto con el carro de la mudanza, a las seis y media justo cuando el crepúsculo cobraba protagonismo. A pesar de que seguíamos en la misma ciudad el cielo se veía distinto, era un cielo compungido y cercano, libre de obstáculos para poder ver el infinito firmamento, el aire corría con tanta prisa que se sentía el susurro en los oídos. Una vez arregladas las primeras cosas por fin nos tomamos la delicadeza de sentarnos en la mesa a compartir nuestra primera cena en esa casa. Era una calle tranquila, más bien solitaria, en raras ocasiones se escuchaba los martillazos de un taco recorriendo la vereda o a algunos jóvenes carcajeándose en la oscuridad de la noche. En el día todo parecía muy opuesto a la noche: las señoras recorrían las calles llevando sus canastos de frutas, los niños salían rumbo a la escuela y los adultos atravesaban las calles presurosos hacia el trabajo.

Esa noche cuando nos disponíamos a dormir, se escuchó con poca claridad el sonido fácil identificable del reposo de un vaso en la alacena.

Esa noche cuando nos disponíamos a dormir, se escuchó con poca claridad el sonido fácil identificable del reposo de un vaso en la alacena. Nuestra habitación estaba justo al lado de la pequeña cocina así que me fue fácil distinguir el sonido de un vaso, que a propósito recordaba haberlo dejado en la alacena luego de tomar algo de yogurt. Ya vuelvo. dije y me levanté de la cama con el rostro impávido recorriendo la periferia de la cama hasta llegar al umbral de la habitación.

Caminé hasta la cocina, prendí el interruptor de la luz, y no distinguí nada extraño, excepto el sonido extraño de una niña en la calle. Resolví en servirme una copa de vino antes de dormir, no tenía sueño y pensaba terminar de leer una novela que hace tiempo había dejado inconclusa, en lo que me acerqué, con la copa en manos, hasta la ventana de la cocina desde dónde se podía ver el parque del frente. Efectivamente, pude ver la presencia de una niña de no más de 7 años, sentada en un banquillo del parque, sola y abstraída, con la mirada congelada en algún rincón de la casa. Era una niña de ojos grandes y preciosos, sus cabellos eran castaños y estaba vestida de una blusa color esmeralda y un pantalón azul con unos zapatitos cremas del color de su piel. El parque estaba como de costumbre desolada con las luces amarillas de los faros que la iluminaban y los arboles que tenían un vaivén siniestro, y dentro de ese juego de arboles y luces continuos estaba aquella niña con la mirada inescrutable y el cuerpo estático. Bajé la cabeza para revisar en mi reloj que eran las diez de la noche y no me explicaba que hacía esa niña sola en medio del parque, debería ser la hija de algún vecino.

En cuanto llegué al otro lado de la calle sentí un escalofrío interminable, no pude hacer otra cosa que cobijarme parado con el calor del sacón que llevaba puesto. La busqué con la mirada, sorteando con la cabeza los árboles pero no lograba divisarla.

Era el primer día que dormíamos en esa casa, no conocíamos a nadie, así que pensé que de alguna manera salir, preguntar dónde vivía y acompañarla a su casa, era una manera de iniciar los amargos juegos del conocimiento y socialización en el vecindario. Extrañamente cuando volví la mirada ella seguía con la mirada depositada hacia el vacío de nuestra casa, por lo tanto rápidamente me dirigí a la habitación donde Alicia me esperaba con la mirada cuestionadora, sentada en la cama con una revista en mi lugar. Qué pasó, dijo, a la vez que se acurrucaba en la cabecera y dejaba a un lado la revista para dejarme el espacio libre, sin embargo al verme poniéndome un pantalón y una camisa cambió de actitud. Mi amor, en la calle hay una niña que debe ser hija de algún vecino, voy a llevarla a su casa, puede ser muy peligroso que este sola, además que así conozco a los nuevos vecinos .le expliqué para que no quedara menor duda de lo que haría. No demores mucho, abrígate bien, está corriendo bastante aire. Me ordenó con ese tono sobre-protector que utilizaba mi madre cuando era niño. Obedecí a sus instintos maternales y salí bien abrigado, cerré la puerta de forma torpe y caminé hasta la acera. Desde ahí no podía distinguir la posición de la banca donde estaba sentada la niña, así que tuve que cruzar la calle. En cuanto llegué al otro lado de la calle sentí un escalofrío interminable, no pude hacer otra cosa que acobijarme parado con el calor del sacón que llevaba puesto. La busqué con la mirada, sorteando con la cabeza los árboles pero no lograba divisarla. Me interné en el centro del parque que tenía unos árboles gigantescos y desde dónde uno de ellos descansaba una lechuza. ¿Una lechuza? Esto parece un film de terror pensé yo. Con la esperanza de encontrarla devolví la mirada a mi casa y así poder ubicar el lugar donde ella estaba, pero fue en vano, ella no estaba. Maldición!, con el frío que hace, solo a mí se me ocurre ser el vecino amable. Me dije a mí mismo. Volví a la casa, y palpé en los bolsillos de mi pantalón que para mi desgracia no llevaba la llave. ¡Qué pasa conmigo hoy! Pensé.

Cuando dentro de la casa escuché el escabroso barullo de la niña, el mismo que escuché cuando estaba en la cocina.

Toqué la puerta con fuerza, y a medio tocar me arrepentí al deducir que posiblemente Alicia ya estaba dormida. Que cara pondría al preguntarme si logré conversar con los padres de la niña. Esperé paciente a que Alicia me abriera la puerta, mientras tanto me imaginaba en simultáneo cuales serían las acciones que tomaría para abrir la puerta: se despertaría, miraría la hora, notaría mi ausencia y las llaves sobre el velero, patearía el cobertor, buscaría sus pantuflas rosas de abuela, y finalmente se dispondría a abrirme la puerta; sin embargo el tiempo se volvía interminable, cuando dentro de la casa escuché el escabroso barullo de la niña, el mismo que escuché cuando estaba en la cocina.

Ahora tengo 10 años

2008-03-22T20:28:00.000-07:00

Esa imperturbable noche dejamos caer uno a uno nuestras mojigatas vestimentas y sucumbimos al infausto juego del placer, y solo después de ello, con ella en mi pecho y mi mirada pérdida en algún rincón de su techo, pude agradecer las artimañas que Gustavo se valía para seducir hasta a las más inexpugnables tías.

Mi nombre es Wilmer. Ahora tengo 10 años, pero alguna vez tuve 30. Mi vida transcurrió de la forma más tranquila y llevadera hasta que tuve 30 años, edad en la que tuve un trágico accidente en el que no sé qué se hizo mi ser. Aún no sé si soy un fantasma, una encarnación, un sueño, o simplemente una pendejada de mi inconsciente, pero estoy aquí sentando en la falda de un cerro de Carampoma, arrebujado y más despejado que antes. He comenzado a admitir que ésta es una nueva oportunidad y mientras esté aquí, pienso disfrutar al máximo con mis experiencias vividas, las experiencias que no viví. Suelto de pies y sonrisa ensanchada me encuentro desparramado en los pastizales de una vieja montaña, en un atardecer ligero con brisas de mañana. Tengo debajo del abdomen una revista prohibida y miles de centavos en el bolsillo. Escribo como un idiota, sin parar, pensando utilizar como pruebas estos escritos de que he vuelto a la vida reencarnado en el Wilmer de 9 años.

Yo solo desperté y estaba ahí, encubierto con una frazada encima, solo en la oscuridad de la mañana, sin nadie a mi lado ni a mi alrededor. Mi cabeza y mis pies aun adormecidos y mi cuerpo empequeñecido a la mitad. Corro hacia el baño, empujo la puerta y me miró en el espejo, me sorprendo de estar como estoy, me sorprendo de seguir vivo, me sorprendo de haber corrido hacia el baño en la dirección correcta. El hálito de mi aliento, tenue y pueril, sabe a niñez y mis ojos entremetidos se pierden en el espejo. ¿Cómo puedo ser yo si estaba muerto? ¿Dónde está Ana, mi esposa? Acabábamos de casarnos. La conocí en el cafetín de un hospital de la manera menos deliberada, conversamos largo rato e intercambiamos teléfonos. Pronto salimos durante mucho tiempo, ninguno de los dos estábamos interesados en ir de prisa así que luego de un mes de salidas le di el primer y eterno beso. Nos casamos a los 4 meses de novios y nos fuimos a vivir a una casa que compramos en Chorrillos. Ella trabajaba en la empresa de su padre y yo había instalado una fábrica de relojes y accesorios en Chorrillos, cerca de nuestra casa. Un día de invierno salimos a la casa de su padre, en Los Olivos. Yo manejaba el auto Toyota crema que siempre quise, a lado estaba mi esposa callada con la mirada fresca. Giré sin retorno a verla y no pude salir de su espacio, su mirada hipócrita escondía algo. No pude evitar recordar esa mirada en Celestina una enamorada que me engañó de la peor manera con un amigo que teníamos en común. En fin, esas cosas yo las creía superadas, pero el zigzagueo de un asunto descubierto me hacía recordar cuando Celestina no pudo negarme que se había revolcado con el imbécil de Pedro. Pero ahora era ella, era Ana la que estaba sentada a mi lado, con el rostro impávido y los ojos zigzagueantes. Sus ojos infaustos estaban exhaustos de permanecer callados y mientras absorto presenciaba la ironía de la vida, percibí el grito de horror más funesto de mis 30 años de aciaga existencia. Atemorizado de la verdad, no me causaba más miedo a la muerte que el hecho de ser traicionado por la mujer a la que jure amor públicamente y ante Dios. Solo giré la cabeza como parte del protocolo de la muerte para, efectivamente, corroborar que estábamos de caras al final.

Despierto ahora. Luego del accidente, mi cuerpo está más ligero, con unas ampollas en los pies, propio de esos años que odiaba los zapatos, me desnudo frente al espejo y no puedo evitar reírme de mí mismo. Inevitablemente mi mente vuelve al pasado (cuando tenía 30) y comienzo a preguntarme qué pasó realmente. Después del accidente nos debieron haber llevado a un hospital y corroborado nuestra defunción, pero qué me aseguraba de que los dos estábamos muertos. Ana podía seguir viva en algún recodo del tiempo y del espacio. Qué pasaría con mi empresa, con mis amigos, con mi amor hacia Ana. Recuerdo los detalles del accidente y me preguntó ¿Por qué los inefables recuerdos de la mierda de Celestina tuvieron que obnubilar mi amor por Ana? Ella nunca me sería infiel, pero qué eran esos ojos, esa mirada evasiva y furtiva. Debería ir a un psicólogo. Quién me creería de que soy un adulto que a pocas horas de morir se ha reencarnado en su yo de 9 años. El mentecato psicólogo aduciría problemas con mis padres, o sobreexposición a películas surrealistas. Carajo, nadie entendería de que estas cosas ya las he vivido.

Ahora tengo 10 años, un año viviendo lo vivido, haciendo las cosas de la manera más distinta y extemporánea en un acto de rebeldía que nunca podré explicar ni en mis más extraños momentos de divagación. Ahora, como lo dije, estoy en Carampoma, la tierra que vio nacer la belleza indescriptible de mi madre, sus encantos furibundos y su carácter poco sobrio. Ella aún está conversando con su madrina en su casa, mientras yo, en un dominio admirable, estoy solo, con unas revistas bajo el vientre, el lápiz tenso y el alma en un hilo de recordar todas las mariconadas que la vida me deparó en mis otros 30 años. Recuerdo mi primer encuentro amatorio con Keelen, mi prima, a los 10 años en su habitación, mientras todos conversaban y veían tv en la sala. Nadie se podía imaginar que la precocidad se escribía con “w” aunque en realidad haya sido víctima de la más vil seducción de una atrevida nínfula de 15 años. Recuerdo, también, la vez en que me quedé a dormir en la casa de mi novia, Sofía. Tiempos en los que sus padres viajaron y su tía, con la que la habían dejado encargada, cayó en los horrendos juegos de seducción de Gustavo, un entrañable amigo de la universidad. Esa imperturbable noche dejamos caer uno a uno nuestras mojigatas vestimentas y sucumbimos al infausto juego del placer, y solo después de ello, con ella en mi pecho y mi mirada pérdida en algún rincón de su techo, pude agradecer las artimañas que Gustavo se valía para seducir hasta a las más inexpugnables tías.

Bajo de las colinas escoltado por unos caballos montados por unos campesinos quechuahablantes. Mi madre me mira absorta, preguntándose dónde diantres aprendí quechua.

-Lo aprendí cuando tenía 26 años, viejita- le afirmé con sarcasmo, sabiendo que me miraría con sus ojos tiernos y me empujaría mi cabeza hacia su vientre, que aún es lozano y firme.

Durante la cena empiezo a seccionar mis 30 pasados años en etapas. Mi niñez, mi mocedad, mi autoconocimiento, mi adultez y mi extraña madurez. Aunque aun siga pensando en la certidumbre de ese aforismo “Definitivamente envejezco sin madurar”. De todas ellas la que me más me trae recuerdos es mi adultez, cuando empiezo a darme cuenta de lo relevante que soy para el mundo y al mismo tiempo, lo intrascendente que somos a veces. Recuerdo mi primer trabajo calificado, en la empresa de uno de mis suegros así como la vez en que mi sueño de publicar un libro se hizo realidad. La historia era más o menos fofa y ridícula, pero en cada uno de sus páginas se encontraba mis más grandes temores y fantasmas, mis más grandes sueños y conflictos, y la quimera torpe de un futuro mejor. A pesar de que muchos lo leyeron, así como el blog que cultivé con entusiasmo desde los 21 años, me quedé con la irrisoria idea de que era un desperdicio de tiempo y recursos, aunque, valgan verdades, el sentimiento de liberación, tranquilidad y paz interior hayan sido uno de los valores rescatables de ese libro.

Ahora a los 10 años, empiezo a entender mejor la lógica que mueve al mundo –este y todos los mundos-. Todos estamos aquí por algo, con un valor trascendente que habita en nuestros corazones, con un ideal de un futuro mejor, con amor y paz, con esfuerzo y sacrificio, con fuerzas que empujan hacia el bien común, el bien de todos, de los nuestros, de los suyos. Todos en búsqueda de algo que nos atormenta y nos enajena, con el sólo fin de sentirnos mejor. Algunos recurrirán a los apegos materiales y placenteros, otros a los espirituales y trascendentales. Yo creo, con un ápice de seriedad, que cada quién encuentra el camino a la verdad en algún momento de su vida, ya sea cuando tenga 30 o cuando tenga 10, no importa la edad, lo que importa es cuanto estemos dispuestos a creer.

Sentado en el ómnibus, sabiendo que en escasas 4 horas, pasando por San Pedro de Casta y Huinco, estaré en casa, con mis hermanos y mi papá en la rojiza mesa redonda comiendo un festín de pocas castas. En las próximas horas estaré sentado en las manidas carpetas del “San Antonio de Abad” alzando la mano al llamado de la dirección de que mi padre ha venido a buscarme. Ahora que la jodida vida me ha devuelto la oportunidad, le diré que lo quiero mucho aunque años atrás haya vivido solo, en la eternidad de mi madre, y que en otro tiempo y espacio le haya sido parco, fruto de las pocas coincidencias. Dentro de unas horas estaré acomodado en la habitación de Keelen, a la espera de su eminente ingreso con carros, muñecas y juguetes que nunca utilizaremos pero que tanta alegría nos trae.

Un tema del verano

2008-03-18T13:35:00.000-07:00

No puedo creerlo, hasta en las discotecas tengo que escuchar esa irrisoria melodía que luego de acabada, aun suena en mi cabeza, renuente a desaparecer como si no bastara con escucharla en la radio y en la tv. No sé el porqué de mi aberración hacia esa melodía, pero creo que se funde en el orgullo nacionalista que atenta sobre nuestra ingeniosidad e inventiva para copiar, de la manera más grotesca y sin vergüenza, una propaganda gaucha que para sorpresa de todos es idéntica a la acá publicitada. Si movemos la ficha de la marca CTI y ponemos Claro, estaremos frente a nuestras televisiones cantando sonrojados un tema traído de otro lugar, creado para otro público objetivo con costumbres y motivaciones distintas a las de nosotros.

Desparpajos aparte, el tema del verano ya es una caricatura presentada y posicionada de qué manera en nuestras mentes. Y para demostrar esto, no puedo creer, y me muero de vergüenza, recordar estar bailando con una chica en una discoteca de Barranco cuando el sonido edulcorante de una melodía tan detestable se introduce en mis cándidos oídos dispuestos a poseer mi cuerpo con un baile que no conozco, con una sonrisa hipócrita de que la estoy pasando bien, cuando por dentro reniego de estar bailando como idiota un tema del verano que odio por ser parte de nuestra cultura copista y alienada. Pero… disculpen ¿Quién más alienado que yo? –y me adelanto a sus reclamos, objeciones y sometimientos- Yo sé que adulo al rock noventero y sus precursores como Pearl Jam, Soundgarden, Stone Temple Pilots (todos ellos from USA), pero en el caso de un tema del verano, que éste se filtre de la manera más disimulada bajo una publicidad que dice Punchi! Punchi!, es cosa distinta. Siquiera en el caso del rock alternativo es bien conocido el origen yanqui de sus signatarios pero en el caso de un tema del verano me parece un engaña muchachos.

Finalmente, si hay algo que rescatar de este trillado tema es las participaciones como la de la quebradísima modelo a la que todos voltean a ver, y algunas rostros cómicos que tienen mucha más gracia que los originales argentinos. De todas maneras, les dejo este video para que puedan ver el comercial gaucho y sus representantes:

Conversación en la catedral (acerca del Voto Facultativo)

2008-03-18T13:04:00.000-07:00

Me tomé la libertad de nombrar esta entrada como una de sus memorables obras “Conversación en la catedral”, dónde aparece la figura recordada de Zavalita y la elocuente frase ¿En qué momento se jodió el Perú, Zavalita?

-Yo pienso que deberían votar los que quieren votar, como en Estados Unidos. Por qué la obligación como si fuéramos unos niños a quién hay que decirles las cosas- asintió William

-¿Tú votarías si fuera así?- preguntó Beno

-Si tuviese tiempo y estuviese al tanto, claro que lo haría, pero si no para qué-

-¿No crees que sería el pretexto ideal para que la gente se aleje de la política y deje hacer que los políticos hagan lo que les viene en gana con nosotros?- Magnífico Beno

"Ideas igual de tronadas (como el amigo Ricardo) hacen que el país debata en temas intrascendentes que esconden, tras su sencillez y eufemismo, un lúgubre interés purulento por acechar un sistema que poco tiene de maduro y a un país que mal le vendría optar por educarse o no."

Esta entrada la puedes ver completa en http://www.depurokurda.wordpress.com/ nuevo espacio para el reniego, la denuncia onírica y la insatisfecha crítica.

Mil novecientos noventa y ocho (1998)

2008-03-12T14:31:00.000-07:00

Al estilo de James Blunt con su 1973 quiero recordar con algo más que nostalgia el año 1998. Mi escurridizo y aun mal formado amor comenzó a manifestarse a finales del año donde su rostro divino, su mirada dulce y su presencia tocada por la gracia divina comenzaron a abrumarme de sobremanera ¿Su nombre? (Ya parece una canción). Caso remoto y aparte, era el gran atractivo de la profesora Lida Jiménez, yo creo que sin ella nunca hubiera gustado la matemática, yo creo que sin ella el estudio hubiera pasado a un último plano, pero su presencia sobrenatural y escogida la elevaba al grado más grande de belleza y encanto que un alumno puede admirar de su profesora.

Diez años atrás, tenía 12 años, era un ñañito, un mocosito, un chamaco, un chibolito. Me encontraba entre la puerilidad y la adolescencia, en el puente o brecha que cruzamos algún día todos los niños. Recuerdo ese tiempo con algo de lucidez, al menos ahora, que conseguí de la manera más grotesca -pero con buenas intenciones- un video del viaje de la promoción que no integré físicamente pero que siempre estuvo latente en mi pensamiento y en mis experiencias con una gratitud y añoranza que se negaba a quedar olvidada. Ese DVD me remonta a aquellos tiempos en un colegio de pocas castas y mucha camaradería, con grandes amigos y pocos de lo otro. Iniciaba la secundaria en un colegio distinto, era un gran cambio: ingresaba a la temida secundaria, donde los chicos y chicas no se odiaban a muerte planeando venganza en algún reducto de los salones de primaria, sino, algo totalmente distinto donde los polos opuestos se atraían, conversaban interminablemente en los pasillos, y sonreían y se saludaban como en una especie de coalición entre la guerras de sexo de antaño. Por otro lado, recordar que el signatario, era el tipo más medroso y pusilánime que se haya conocido. En ese año entendí por primera vez que los besos no estaban prohibidos, o al menos no, si se hacía con prudencia en las esquinas de los salones, detrás del patio central o debajo de las escaleras en el intermedio de las clases. Fueron tres años grandiosos en esos trillados muros azules que resguardaban el portentoso único colegio estatal de Pro.

Ayer tomé “prestado” de la casa de mi pintoresco amigo Juan, el codiciado DVD del viaje de promoción al exclusivísimo Huaraz, y en algo de 3 horas no pude evitar hacer un flash back que continué ya acostado en la cama. Cómo olvidar el primer año de secundaria, cómo olvidar aquellos años, cómo olvidar aquellas personas. Al margen de mi compadre Juan, que a menudo lo veo, todos los compañeros que ahí conocí tienen un lugar reservado convirtiendo ese espacio el único en mi mente en aquellos memorables años de mi mocedad. Ahí estaba Wendy, la chiquita tierna y dulce que se sentaba delante de toda la clase con su sonrisa estallante y su comportamiento palaciego que años más tarde se hizo la entrañable amiga que siempre será. Aunque ahora esté algo más desenfadada y provocativa, propia de los años, yo la sigo viendo como esa chiquilla linda de los primeros años de secundaria.

Recuerdo mis rubores de niño prematuro cuando la veía pasar, cuando escuchaba su voz tranquilizadora decir presente, cuando me invitaba seductoramente a jugar vóley.

En algún lugar de este globo terráqueo debe encontrarse extraviada, quizá mi primer sueño de colegio, la señorita que invadió mis pensamientos y descubrió el hombre cortejador que habitaba escondido en mí. Recuerdo mis rubores de niño prematuro cuando la veía pasar, cuando escuchaba su voz tranquilizadora decir presente, cuando me invitaba seductoramente a jugar vóley. Ahora me río y me avergüenzo de haberme escabullido y evitado de aquellos juegos plásticos que escondían, quizá (Dios quiera), un bosquejo de amor juvenil. Mi escurridizo y aun mal formado amor comenzó a manifestarse a finales del año donde su rostro divino, su mirada dulce y su presencia tocada por la gracia divina comenzaron a abrumarme de sobremanera, sospechando su inexorable partida. En ese momento donde ya todos nos dejaríamos de ver por espacio de unos meses (vacacciones)- y por lo tanto no importaba ventilar algunas dizques vanas atracciones- me di con la terrible sorpresa de que yo no era el único que idolatraba la ubicua belleza de Carmen Rosa. Otros compañeritos compartían el gusto por mi bien amada. Su nombre quedará grabado por los inimaginables rincones de mi cerebro adolescente como el recuerdo más hermoso de primero de secundaria. Ahora me encuentro algo ansioso ya que a pesar que C.R. nunca apareció en el video de promoción, su recuerdo que estuvo almacenado por diez años brotó como un maretazo que desplegó más de cinco líneas para describir su lindura.

Todo ese año fue abismalmente opuesto a las candorosas clases de primaria, con chapes escandalosos de verano, apretones de mano debajo de la carpeta, abrazos bien y malintencionados, bruscos cambios de temperamento en las chicas y el comportamiento seductor que llevamos adentro que salía a flote, sorprendiéndonos a nosotros mismos. Aquellos tiempos donde la virilidad se medía por cuantos más besos en las mejillas dabas, por cuanto más amigas presentabas, por cuantas más bellas señoritas saludabas. Eran tiempos muy críticos para todos, con los cambios físicos y hormonales, que a algunos les afectaba más que a otros, y dónde por ahí se asomaba las bien amadas curvas de las compañeras y su desarrollo integral. Sin embargo, caso remoto y aparte, era el gran atractivo de la profesora Lida Jiménez, profesora de matemáticas, yo creo que sin ella nunca hubiera gustado la matemática, yo creo que sin ella el estudio hubiera pasado a un segundo plano, pero su presencia sobrenatural y escogida la elevaba al grado más grande de belleza y encanto que un alumno puede admirar de su profesora. Había otra profesora poco menos bella que mi Lida, pero nadie como ella que hizo que mis extraños trazos de números pasaran a participar en un concurso de matemática. A ella le agradezco muchas cosas. Donde esté, también, espero que haya dado una magnifica prueba el domingo aunque eso venga en vano cuando de mi profesora Lida Jiménez se trata.

Son diez años los que han pasado y uno se resiste a creer que sea tanto; es la vida de un niño, son dos malsanos gobiernos, es un insufrible tiempo que ya pasó y que no volverá, pero ahí quedan los buenos recuerdos, como los antes descritos. Chiquillo, baboso y tímido; así era yo, aunque después de diez años poco haya sido lo que he cambiado. Quiero terminar con la trillada frase “recordar es volver a vivir” invitándolos a compartir sus huestes adolescentes, y a recordar, como yo, sus amores e idilios de ese entonces. Buena suerte, aunque el tiempo ya esté echado.

[Tras su reciente concierto en Lima, decidí agregar esta canción de la banda post-grunge Collective Soul con la canción emblemática que lleva por nombre “Shine”, muy buena la letra]

Día interplanetario de la M-U-J-E-R

2008-03-09T12:32:00.000-07:00

Solo por este día intentaré comprenderlas, aunque de antemano, sepa lo infructuoso y vanidoso de mi cometido.

El día de ayer, 8 de marzo, se celebró mundialmente el día de la mujer. Ese ser sacado de nuestras entrañas, que a través de la historia desbarataron el orgullo, los prejuicios y la virilidad de los hombres. Hombres y sus comunes, han sucumbido al remedio insustituible de una mujer, bajo la forma del placer y la seducción, y en remotas ocasiones bajo la extraña forma del amor. Ese lazo que nos une o principia la relación con una mujer, resulta meramente efímero cuando das cuenta de lo que has perdido o has ganado, cuando el control de ti mismo está a la deriva, cuando tu mundo se ha reducido al impalpable juego de palabras con que te rindes a sus pies, cuando el olor obsecuente de su cabello susurra tu pedestre pecho desnudo, solo en ese momento te das cuenta que has perdido el sentido de la realidad, que estas pero no estás, que todas las barreras infranqueables han sido derribadas, que el muro que ostentas al mundo exterior resulta ser un portón endeble que se desliza ante la presencia indómita y ubicua de una mujer.

Todo esto, aparte de ser tan inteligentes, les merece una congratulación por su día. Feliz día, aunque aún siga pensando, con los brazos en la nuca, tirado en mi cama; qué significa esa mirada, ese susurro, ese juego de cejas acompañadas de furibundos apretones de mano, ese remanente de decoro en medio de esos fatigosos arañones en la espalda. Solo por este día intentaré comprenderlas, aunque de antemano, a priori, sepa lo infructuoso y vanidoso de mi cometido.

Cosas de Blogs

2008-03-05T19:08:00.000-08:00

Quiero separar la paja del trigo y es por esto que me he acostado con una nueva anfitriona.La conocía desde hace bastante tiempo y pronto tuve la sensación de que tenía que tener algo con ella.Entonces conversé con ella, tardamos algo de media hora conociéndonos y luego de esto, por mutuo acuerdo concebimos a mi segundo hijo.Lo educaré para que éste sea el amargado hasta el tuétano, crítico como un limón, y más incisivo que un sabueso salvaje.

En la blogosfera existen miles, millones, infinidad de blogs. Algunos perduran, otros desaparecen. La idea del blog es postear indefinidamente por espacio de 2 veces por semana. En mi caso creo que hay meses en los que posteo más que otros, y eso se debe a mi poca disciplina. El escribir no tiene horarios, nadie te paga para que escribas, ni mucho menos tus padres te obligan a hacerlo, así que es muy fácil caer en el devenir de la desidia y la flojera. Muchas veces, los lunes en vez de sentarme a escribir algo, he preferido sentarme en el sillón a ver alguna película o largarme a jugar partido (olvidando algún compromiso, disculpa Karina por no ir a tu cumple) o salir con mis memorables y nunca olvidados amigos de mi promo sin hora fija de llegada. El problema es pues, eso, la disciplina de escribir. Todos pasamos por lo mismo, desde los más prosaicos bloggers, como yo, hasta los más rankeados, como R. Cisneros. Uno se pregunta en qué momento postearán algo. Revisas y no encuentras nada, además de algún eventual comentario incisivo y procaz en el último post. Por mi parte quiero comprometerme a escribir todos los lunes en este, mi hijo, que es “A punto de”. Este blog nació como jugando, y ya llevo más de 6 meses escribiendo y desnudándome frente a ustedes. Mi niño que llevo guiando y afinando en el vergonzoso mundo de la blogosfera tiene un tiempo siniestro que me ha llevado a pensar en que debe adoptar solo una temática. Este blog tiene algo de cosas mías, mis experiencias pasajeras, mis fortuitas reacciones a una circunstancia determinada, mis opiniones coléricas y viscerales, y algo de mi corazón enamorado de la narrativa. Quiero separar la paja del trigo y es por esto que me he acostado con una nueva anfitriona. Esta, la encuentro, más atractiva, escandalosamente rebelde y colérica, como yo. La conocía desde hace bastante tiempo y pronto tuve la sensación de que tenía que tener algo con ella. Fue entonces cuando me decidí a conocerla más a fondo y pensar en mi entonces unigénito. Sucedía algo con mi hijo, era muy alocado a veces, otras veces tenía a comportarse muy viejo y colérico, y otras muy adolescente y hasta pueril. Entonces conversé con ella, tardamos algo de media hora conociéndonos y luego de esto, por mutuo acuerdo concebimos a mi segundo hijo. Este ya nació, tiene 2 días de nacido y es distinto a su hermano mayor. Lo educaré para que éste sea el amargado hasta el tuétano, crítico como un limón, y más incisivo que un sabueso salvaje. Mientras que el primogénito se comporte más adolescente y menos puritano.

Mi primer hijo conservará la temática como el post “Yo, el Mundano” que tanto me gustó y divirtió hacerlo, mientras que mi nuevo hijo será del tipo “Estamos bloqueados”. Mi nuevo hijo tiene el nombre bohemio de su padre. “De puro Kurda” es su nombre y estoy tan entusiasmado con él como con su pronta composición. El nombre hace alusión, a las opiniones poco serias y agrias sobre cuestiones políticas y quehaceres sociales, que están vertidas de ese amargo sabor que te deja una resaca y que te hacen recordar que a veces bebemos “De puro kurda”, de puros borrachos y alegrones. Es en ese sentido, que quiero poner en juego a mis dos hijos a los que pienso educar y guiar por las sendas del pudor, por el lado de “A punto de”, y “De puro Kurda” por las sendas del bien. Disculpen mis pretensiones, pero en algunos casos suelo ser demasiado espontaneo y desatinado, solo espero cumplir con mi promesa de guiarlos hasta que tenga la edad para hacerlo lúcidamente. Hasta entonces, solo yo estaré detrás de sus acciones.

Por otro lado, quiero expresar mis más grandes muestras de pena por el anuncio de la desaparición del “Busconovia” de R. Cisneros, y es que no siempre vamos a estar solteros. Este post, quiere agradecer histriónicamente los ratos de comicidad inteligente y estúpida de Cisneros en sus post que acostumbraba a colgar en el viejo y trillado “Busconovia”. Por algo no fue elegido el blog más visitado en el 2007, con un promedio de 1000 comentarios por post. Dios mío, cuando tendré semejante acogida, yo, con mis más candorosos post. Con todo esto, he aprendido cual es la clave para el éxito de un blog. Mientras más sórdido e impúdico sea, mejor. Y eso intento hacer con “A punto de”. Claramente será el espacio para mi Yo libertino. Esperemos que este cisma sea bien recibido, lo deseo de todo corazón.

Estamos bloqueados

2008-02-26T16:52:00.000-08:00

Todos, en algún momento, nos hemos encontrado ante personas que están salpicadas de ese chauvinismo inconsciente y paranoico de que el Perú será absorbido por alguna potencia poco a poco, mientras la inversión extranjera se enraíce más en nuestra sociedad y llegado un momento seamos gobernados por gringos, o peor aún por rotos. Y, pensando de esa manera, me es más fácil entender como nuestros cuzqueños puedan caer blanditos a esas instigaciones que pregonan la idea de que en pleno Macchupicchu uno se pueda comer una McCombo Big Mac.

Existen, el día de hoy, ideas expuestas al más anacronismo sesentero. En sí, la frase anacronismo sesentero, que se me acaba de ocurrir ahora, son las ideas que se vivían en los sesenta que ya, en aquellos tiempos, eran pensamientos desfasados y trillados. Sabemos que el absolutismo como medio de gobernación es muy anterior a los sesenta y que en el Perú, y en Latinoamérica, se necesitó, luego de ser independientes del dominio virreinal de España, experimentar que ese modelo traía corrupción y vulneración de los derechos fundamentales de la persona, asignando todo el poder político a una persona sin control ni medida de nadie. En aquellos tiempos, donde la referencia más ubicua era la revolución cubana, los ánimos violentistas y de medias extremas y radicales se tornó algo así como la panacea al mundo dispar e injusto que por entonces habitaba. Esa forma de pensar y sobretodo de actuar se salpicó rápidamente en las distintas mentes promiscuas de injusticia que buscaban algún cambio de por sí beneficioso para las clases.

Ideas comunistas, anarquistas o rojas son vestigios que aún perduran y que se evidencian en circunstancias o personajes inquietantes, por así decirlos. Muy aparte de los remanentes terroristas que hace unos meses ocupaban las primeras planas de los diarios locales con imágenes sangrientas, las acciones disfrazadas de paros y paralizaciones tienen mucho que ver con el sentido comunista de años atrás. El bloquear carreteras, el hacer uso de la violencia y la prepotencia no es sino una forma radical de actuar, sin aceptar algún tipo de negociación, ni mediar la razón. No crean que soy un estúpido caviar que defiende fundamentalistamente el gobierno que en sus verdaderas jurisdicciones y a través de sus distintos organismos gozan de una increíble pasividad y hasta desidia. Eso es cierto, y se podría decir, muy cierto. Pero de ahí a bloquear carreteras, movilizar gente violentamente, azuzar a la población distorsionando la información, exacerbar los ánimos chauvinistas de un modo intolerable es un acto delictivo para el desarrollo y la imagen de un país que avanza como pocos entienden. Los últimos días hemos presenciado paros que en cuestión de segundos se convirtieron en bloqueos de carreteras y que a través de este medio violentista hayan perecido cuatro personas es ya un hecho nefasto. Y más nefasto y desubicado lo del presidente de la república, con su retórica eufemística que todo lo convence, justificando de alguna manera los hechos policiales. Es algo así como decir “Eso les ocurrirá a todos los que osen comportarse belicosamente”. Nada más majadero que eso. Deberían vacarlo por incapacidad intelectual. En fin, y un día después de estos hechos, como planificado por unos o por otros, lo que sucede en el Cuzco. Aún no he tenido la oportunidad de estar en el Cuzco, pero nunca me gustaría estar a unos pasos de distancia de Macchupicchu y luego ver truncado mi intento por una movilización absurda que, al parecer, no comprendieron cuál era el verdadero mensaje. Hablamos de la forma maliciosa como se transmitió la información por quien sabe quién, acerca de la ley de Promoción del Desarrollo Sostenible de Servicios Turísticos, que permite la construcción de hoteles y restaurantes en zonas aledañas a sitios históricos que son patrimonio cultural de la nación. Sabemos que se dijo mucho y exagerado, que se pintó de privatizadora y neoliberal la idea y que en cierto sentido, se desfiguró de la peor manera. Todos, en algún momento, nos hemos encontrado ante personas que están salpicadas de ese chauvinismo inconsciente y paranoico de que el Perú será absorbido por alguna potencia poco a poco, mientras la inversión extranjera se enraíce más en nuestra sociedad y llegado un momento seamos gobernados por gringos, o peor aún por rotos. En cada conversación, sobre todo con señores de costumbres criollas y poco leídas, se habla de esa opción demoniaca y angustiosa. En realidad es recurrente escuchar esos comentarios. Y, pensando de esa manera, me es más fácil entender como nuestros cuzqueños puedan caer blanditos a esas instigaciones que pregonan la idea de que en pleno Macchupicchu uno se pueda comer una McCombo Big Mac.

Y hablábamos de esas ideas y facciones sesgadas hacia la intolerancia y de llevar las cosas de modo brutal con medidas extremistas de resultados mediocres y malsanos. Una vez que las vías de conversación se han terminado es necesario reevaluar la propuesta y ganar la batalla con ideas. Es en vano, y hasta contraproducente, optar por la vía violentista que nos acerca al canibalismo más pueril que nos podamos imaginar. Miles de turistas quedaron bloqueados, miles de extranjeros desprotegidos y atrapados en un país que no es el suyo, pero que de alguna forma concebían como una buena y saludable alternativa de viaje, o vacaciones. Miles de ingresos han sido perdidos siendo los más perjudicados los mismos cuzqueños: las artesanías, los hoteles, los restaurantes. Toda ley siempre tiene un minúsculo porcentaje de error. Muchas veces ese pequeño porcentaje no radica en el contenido de la misma, sino en la forma de cómo se comunica. Evitemos estos grandes malentendidos comunicando bien a la sociedad acerca de los alcances y restricciones de una ley, y más aún en sectores claves para el desarrollo del país como es el turismo. Evitemos que gente bloqueada de razón tenga motivos para argumentar una postura radicalista que vaya en detrimento del bienestar de la población.

No nos olvidemos de los Luchos

2008-02-21T14:33:00.000-08:00

“Nuestra angustiosa experiencia se iba despojando de todo terror y se convirtió, por último, en lo mínimo a que puede reducirse una experiencia: a una fecha”

Hay frases sueltas que pretendo rescatar de una las pocas novelas de Julio Ramón Ribeyro: Crónica de San Gabriel. Como por ejemplo, cuando en la sierra norte ocurre un terremoto de grandes magnitudes: “Se hablaba de colectas públicas, del auxilio que prestaba la Cruz Roja, de aviones del ejército que lanzaban víveres y medicinas de voluntarios que se inscribían para ayudar a los damnificados. Al ocuparse de estos temas, los diarios empleaban un lenguaje que conmovía. Yo los leía emocionado y entre tantas declaraciones y prédicas de solidaridad, tenía la ilusión de que nuestro país no era un agregado de pueblos que se ignoraban y se recelaban, sino una perfecta patria herida del corazón. Nuestro duelo duraría, sin embargo, lo que dura una emoción”

Hoy, a aproximadamente seis meses del terremoto ocurrido en la costa sur, es poco lo que se habla y mucho de lo que se ignora. Es sorprendente que haya pasado medio año y poco haya sido lo que se ha avanzado. Si algo se ha avanzado es gracias al propio esfuerzo de los damnificados, la acción de diversas organizaciones sociales (perros del hortelano), y el sector privado, pero aún quedan zonas devastadas en escombros, pocas viviendas se han levantado, miles de personas se encuentran con infecciones estomacales y demás condiciones insalubres, y sin embargo las acciones realizadas por el gobierno, a través del Forsur y del mismo ministerio de vivienda, suscitan un esbozo de escepticismo y pesimismo. Lo que llama más a la indignación es, por supuesto, los casos de corrupción de parte de algunos funcionarios de media escala que aprovechan el momento para desvalijar la ayuda de todos, y por otro lado, la sinvergüencería proselitista de unos connacionales y de otros de muy lejos desde el país del petróleo absurdo con la estólida figura de Chávez. Inconcebible!

Siguiendo con el libro de Ribeyro, luego de haber sucedido algunos meses después del sismo, Lucho, protagonista de la novela, reflexiona acerca de la mencionada experiencia: “Nuestra angustiosa experiencia se iba despojando de todo terror y se convirtió, por último, en lo mínimo a que puede reducirse una experiencia: a una fecha”

Las mentes pisqueñas abrumadas de dolor y desconcierto es seguro que aún sigan estremeciéndose cuando escuchen algún sonido estridente. Totalmente distinto, las mentes poco conspicuas de los funcionarios de estado que se quitan un peso de encima creando un organismo más y aumentando con elocuencia la figura portentosa de ese animal paquidérmico que es nuestra burocracia. El Forsur es un animal lento y torpe, que fue creado para un fin determinado, pero que arrastra con el problema que suscita estas creaciones espontaneas: la institucionalidad. Un organismo creado como insulto a lo que hace Defensa Civil y el Ministerio de Vivienda, es, en definitiva, una cachetada a sus incompetencias y limitaciones.

Simplemente, esto no es justo, para un pueblo que con su cualidades exportadoras y emprendedoras no quiere otra cosa que mirar el futuro con algo más que esperanza. No nos olvidemos de los luchos que ven en sus situaciones una luz al final del túnel. Recordemos que las grandes ciudades se erigieron después de grandes desastres.

Venganza y amor

2008-02-15T18:59:00.000-08:00

Sebastián de joven era un medroso de los que abundan en los hogares más tibios, escribía poemas y eso le convertía en una suerte de artista afeminado. Cuando cursaba la adolescencia le aterraba la idea de hacer el servicio militar, y cuando niño sus pesadillas eran invadidas siendo él reclutado a la fuerza por las batidas y los toques de queda que en ese entonces mortificaba el pensamiento tierno de todos los niños. Su vida en Perú la llevó de la manera más tranquila y llevadera. Sus padres lo criaron en una humilde casa en el Rímac. Ahí vivió apartado de los juegos y la interacción de los demás niños que lo tildaban de cabro. Su madre entendió que las juntas con esos niños solo influenciarían de forma negativa en su hijo así que durante las vacaciones lo mantenía alejado llevando cursos de pintura o escultura en el museo de arte.

Sebastián a sus 28 años, era un hombre delgado, de facciones toscas y ojos tristes, su estatura era más que regular y había adquirido una suerte de fortaleza individual luego de que por su viaje a Colombia fuera secuestrado por las guerrillas colombianas. Ahí vio la muerte susurrarle al oído, sintió el gélido sabor de un arma en su boca y recibió más golpe del que se hubiese visto en una película gore. Ese suceso cambió su vida por completo, concibiendo la única forma de amar como venganza. En Colombia, trabajando en un colegio de primaria, conoció a Carmen a la que amó en cuestión de semanas y para siempre. Quizá haya sido su primer amor, pero lo peligroso fue que la reconoció como la mujer de su vida. Compartían el almuerzo después de clases y pronto cayeron en el devenir del enamoramiento. A ella le gustaba todas las atenciones de Sebastián y más aun le parecía muy inteligente. Pero había un problema. Ella era casada y tenía una hija. La hija no le había ocultado a Sebastián, lo que si le había pasado desapercibido es que tenía un esposo que si no vivía con ella era porque este tenía algunos problemas con la policía. A pesar de que ella sabía que lo mejor para ella y para la niña era alejarse, no era nada fácil. El esposo era un hombre de relaciones mafiosas, y según se decía guardaba estrecha relación con las guerrillas colombianas que disfrazaban su perversión por las drogas con sus pensamientos revolucionarios. Sebastián había aparecido en un momento crucial, justo cuando su esposo había mandado una carta diciendo que había escapado de la cárcel y que pronto estaría de regreso con su familia y que se irían lejos, quizá a otro país. Carmen sentía miedo más que amor, y el solo hecho de pensar en su esposo y sus ideas desquiciadas, no la dejaban dormir. Cuando llegó la carta Sebastián se encontraba jugando con la niña y recibió el mensaje de parte de un mensajero quien no llevaba una cartera ni una bicicleta, ni una identificación, sino al contrario, éste no llevaba nada, había un carro parado al frente de la casa y llevaba una camisa tropical con unos jeans azules. La carta era del esposo quien estaba enterado de los amoríos con Sebastián. Mientras Carmen leía la carta no podía evitar reflejar su espasmo por lo escrito, Sebastián buscó la mirada de su amada, y sólo encontró terror y desconcierto. Estaba a punto de acercarse a ella cuando sonó un disparo en la puerta y el resto es historia. Sebastián no fue asesinado pero si sometido a las más crueles e infrahumanas torturas de unos narcotraficantes que tuvieron la benevolencia de dejarlo ir, luego de medio año apartado, con la promesa de que llevara un paquete al Perú y se lo entregara a una persona que ellos indicarían. A cambio él solo recibiría la libertad, y si intentaba huir lo matarían como una cucaracha.

Pasaron algunas semanas tortuosas para Sebastián recluido en algún lugar de la selva colombiana comiendo lo que le sirvieran y masticando su venganza. Durante el tiempo en que estuvo cautivo se imaginó que haría luego de llevar el paquete al Perú. Pensaba en llegar al Perú, entregar el paquete a la salida del aeropuerto Jorge Chávez y con las mismas salir en busca de dinero. Pensaba en regresar a Colombia y salvar a Carmen del yugo del mafioso de su esposo. Él había encontrado a lado de Carmen el alma de una persona a quien amar y defender hasta la muerte. Pero también sabía sus limitaciones atado en ese reducto cautivo donde se encontraba conviviendo con cucarachas, bichos y animales rastreros. Luego de pasar recluido medio año aprendió cosas relacionadas al narcotráfico, al uso de armas y a sobrellevar las golpizas que le propinaban muy de vez en cuando sus cancerberos. Cuando llegó el día en que lo embarcarían hacia su tierra, Perú, tenía la incertidumbre de no saber que llevaba en las maletas. Tenía dos tipos a su costado y quizás otros más por ahí resguardándolo. No podía hacer nada más que obedecer. La obsecuencia era una virtud en ese momento y él lo sabía muy bien. Lo embarcaron y estando en el avión no entendió de dónde sacó tanta actuación para que no le registraran las maletas al milímetro. Una vez sentado en el avión por fin pudo respirar y su piel se comenzó a erizar y a sudar frío. La aeromoza le preguntó si estaba bien y él contestó que sí, solo era un mareo propio de los viajes en avión. Sabía que de regreso a Lima, pasaría otras revisiones y no sabía si saldría airoso de ese detalle. En el avión sólo pensaba en Carmen, su mirada dulce y petitoria de protección y amor. Sabía que Carmen era una mujer subyugada al dominio diabólico de un monstruo que la custodiaba. No sabía que estaría haciendo Carmen, pero estaba seguro de que lo estaría extrañando tanto como él la extrañaba. Llegando al aeropuerto de Lima, sin mayor sobresalto que el de un dolor estomacal por el viaje logró salir del aeropuerto donde dos hombres lo interceptaron y le hablaron en clave para que les diera el paquete. Luego del intercambio Sebastián se alejó y desde la esquina de una terraza pudo ver como los tipos subían a un auto y lo miraban por el espejo retrovisor.

Una vez en su casa, a Sebastián lo recibieron con honores, su madre nunca se enteró del periodo de cautiverio ni de su infructuosa relación con Carmen y pensó que había terminado su post-grado en Colombia. Sebastián se hallaba fatigado pero no era un cansancio físico, era un agotamiento espiritual que lo perturbaba y lo hacía divagar en horas del almuerzo cuando se reunían su padre y su madre. Sus padres habían notado un cambio en Sebastián, se veía más intransigente a algunas cosas, se le notaba más nervioso y en algunos ocasiones irascible, se había tornado mas voluble a cualquier cosa y en ciertos ratos se abandonaba a la introspección en su cuarto. Su madre había encontrado en su habitación algunas botellas de licor y muchas colillas de cigarro tiradas en las esquinas de la habitación y no era difícil deducir que Sebastián tenía un problema muy grande. Luego de unas semanas Sebastián logró comunicarse con el único amor que había tenido en su vida. Ella se encontraba viviendo con su hermana en Bogotá y había vuelto a ver a su esposo quien la amenazaba con secuestrar a su hija. Sebastián desde el teléfono pudo percibir toda la frustración y desesperación de Carmen. Ella le dijo que la olvidara, que en Bogotá todo iba a estar bien y que sería mejor que él se alejara de ella ya que su esposo podría nuevamente encontrarlos y matarlo.

Sebastián no entendió razones. No se sabe de dónde sacó dinero para el viaje a Colombia, pero en unas horas Sebastián se encontraba arribando a la ciudad. Cuando encontró la dirección dónde vivía Carmen le ofreció vivir en Perú junto a su niña, que en Colombia corrían el riesgo de que su esposo los encontrase. Sebastián no terminaba de pronunciar la última frase cuando su esposo ingresó con su hija en manos. Con ironía saludó a Sebastián en presencia de la hermana y de la niña quien observaba la escena sin comprender nada. No entendía por qué Carmen le dijo que ella huía de él y cuando llegó lo encontró a él, entrando a la casa muy suelto de vergüenzas y con una mirada altiva y a la vez inquisidora. Sebastián no sabía qué hacer, la situación era sumamente tensa y hasta bochornosa. Carmen tenía el rostro pálido y se alcanzaba verla temblar. El esposo caminó lentamente por el pasillo que da a la cocina. En la sala había un silencio funeral. El esposo se acercó a Sebastián quien se encontraba rígido, lo miró y le hizo una sonrisa de mujer licenciosa. El esposo sacó un arma del gabán, e inmediato la tía agarró a la niña y se la llevó a fueras de la sala llorando y gritando como sintiendo el olor a muerte. Sebastián, sin el menor rasgo de pusilanimidad, decidido a todo por nada, adoptó una actitud tranquilizadora. Apretó la mandíbula y disparó contra la pierna del esposo. El esposo ahora yacía en el suelo retorciéndose de dolor, Carmen aterrorizada con el disparo, y Sebastián con la mirada iracunda de sentirse un asesino. Mientras el esposo estallaba en gritos, Sebastián le pateó la mano donde sostenía el arma y luego lo golpeó con tanta fuerza y odio que la sangre salpicó en el piso acre. Las paredes eran testigos de una furia contenida por muchos años, Sebastián estaba encolerizado y aparentaba ser un animal desquiciado, dando golpes certeros en la misma nariz y ojos, pateándole el dolor inmune, acariciándole el adormecimiento de tanto golpe. Todo esto sucedía ante la mirada perpleja de Carmen, quien no reconocía a Sebastián. Al fin, Sebastián dejó de golpear al esposo y miró a Carmen. La pasión se había transformado en terror. Carmen nunca pensó en el terror que vivía ahora, nunca se imaginó que Sebastián regresaría, ella vivía en una cárcel hecha por las atrocidades de su esposo, y nunca encontró una salida, hasta ese momento en el que su esposo se encontraba en el piso, indefenso ante ella y ante la ley. Pero eso no le importaba, ella nunca olvidó a Sebastián. Todas las noches pensó en él, en su figura de padre salvador, que acariciaba su espalda y bañaba en ternura sus noches de frenético amor. En Sebastián había encontrado, quizá, el amor imperturbable de un hombre cuando ama a su primera mujer, sólo con él había sentido un amor saludable que ahora veía transformado en un asesino torpe y loco de ira. Ella se imaginaba las torturas que había pasado cuando había estado recluido, sabía de que estaba vivo, pero que su vida había sido cambiada con algo de pólvora, cuchillas, puñetes, fierros y demás torturas. Ahora veía en él a un animal que había saciado su sed de venganza y que no tenía rumbo ni escapatoria. Sus ojos dilatados y las venas enarboladas daban la imagen de un loco que había encontrado la gloria en la sangre. Carmen no alcanzó a ver cuándo, pero el esposo llevaba como hace 5 minutos un cuchillo en la espalda y un charco de sangre se arrastraba bajo la inminente figura de un Sebastián furibundo. Sebastián salía de su enajenación cuando escuchó el sonido patético de las sirenas. Sebastián sentía la frustración de no estar en su patria, de encontrarse nunca más indefenso en la vida, a pesar que llevaba una pistola en el bolsillo y los casquillos de las manos ensangrentadas.

Luego del trance, la realidad era dura, había descuartizado las prepotencias de un hombre clavándole un cuchillo en la espalda, la mujer a la que él amaba lo había presenciado todo sin decir nada, sumergida en un espasmo solitario y de alogia que la dejó como una estatua sin creer lo que veía, y se encontraba él en medio de la sala con una pistola en la mano con las sirenas que ululaban las ventanas y sus piernas que languidecían poco a poco y en tal situación eran sus manos las que adquirían una fuerza indómita y explosiva. Los dedos que cogían la pistola estaban todas aferradas a ese pedazo de metal frío como la muerte misma. Sintió una tristeza incalculable, se vio como una basura, sin control de sí mismo, sin ningún orgullo, sin pasado feliz, y lo peor, le embargaba un miedo inexplicable a la vida, no veía ninguna salida excepto ésa. Se escuchaban los pasos apurados de los oficiales subiendo las escaleras, cuando el silencio de una horrible noche se sintió como nunca se había sentido. Un apagón, un desmayo, en el suelo se encontraba Sebastián y su amor hecho pedazos por una muerte ingenua y a la vez espantosa.

El fin de su vida se había dado en el amor de una mujer, un mundo sórdido de drogas y de crueldad que su madre nunca le quiso mostrar, ocultándolo del mundo pasional de las desventuras y la realidad misma.

Leer es estar adelante

2008-02-08T17:15:00.000-08:00

La Responsabilidad social empresarial (RSE), entendida como la obligación y el compromiso que asume una empresa privada con la sociedad donde labora, ya sea en el plano local, nacional o multinacional; es, sobretodo, una manera de entender lo sofisticado del concepto de globalización que implica el rompimiento de barreras físicas coadyuvado por un desarrollo sostenible para sus respectivas regiones.

En el plano estrictamente educativo, tenemos una verdad ineludible y lacerante que restriega a nuestras más diversas aulas a nivel nacional que alcanzan niveles moderadísimos de comprensión lectora y habilidad matemática. El impacto de la educación en la sociedad es relevante y fundamental para dar el gran salto al desarrollo. El desarrollo de la tecnología se realiza, sólo y a través, del fomento de la investigación desde las bases del sistema educativo. Casos como Finlandia, India, Suiza, dan muestras de ello.

Una realidad que, lamentablemente, evidencia nuestro atraso educativo es el concepto de “analfabetismo funcional”; es decir la incapacidad para “querer” leer, que es muy distinta al poder leer. No se trata de aprender a leer y a escribir, para pasar a las filas de los alfabetizados y así mermar la “cifra” de analfabetos y de esta manera cumplir con un frío objetivo de desalfabetización. Las cifras son números, y las personas son más que eso: son comprensión, ingenio, imaginación, creativa, emprendimiento y valores. Son plausibles algunas propuestas en el plano educativo como la incorporación de los mejores alumnos del colegio para que se les eduque como futuros docentes altamente competitivos; o la evaluación docente; o la misma ley de carrera pública magisterial; pero no son estas acciones desarticuladas, que nada tiene que ver con un plan integral de educación, las que nos servirán para enrumbarnos a un futuro distinto.

En esa reducida realidad, se encuentra como estrella fugaz el proyecto de RSE del Banco Continental nombrado “Leer es estar adelante”. No importa si el insulso gobierno no tiene otro interés que el político, las empresas privadas también pueden cambiar el rumbo educativo (con la iniciativa y las alianzas), por ejemplo, a través de este proyecto que busca capacitar a más de 800 docentes para la elaboración de sus propios materiales de trabajo adecuados para la realidad a que se enfrentan, para buscar eliminar esos déficit de comprensión que oprimen a miles de alumnos.

Al margen del sentido que tenga la iniciativa de la empresa (utilidades a largo plazo), me parece rescatable la iniciativa tomada por el privado para virar la forma de cómo cultivar para cosechar. El nombre “leer es estar adelante”, aparte de ser un proyecto con metas y plazos, es una sana recomendación a todos los que pasamos horas en la televisión revisando la verborrea de Magaly, sin obtener nada a cambio mas que entretenimiento a nuestras mentes atormentadas de nimiedades. Esperemos que esta alianza estado-empresa ayude, de una vez por todas, de avanzar en esa realidad poco orgullosa de la que estamos.

Lolita y “el Chorri”

2008-01-30T16:57:00.000-08:00

Un amigo mío, “El Chorri”, por ejemplo, desde que andábamos por el colegio pude advertir un vago gusto por las de menor grado; quién diría que hoy a sus veintitantos años se haya convertido en un cazador de nínfulas, a la búsqueda de ese olor peculiar, de ese encanto juvenil y sedicioso, que perturba y enajena sus entrañas.

Este es el último post del mes, y no por eso será causa de algún dolor lumbar. El tema es preciso (no por eso absoluto, sería estúpido fingir ser dueño de la verdad) y sujeto a cuestionamientos, discrepancias y evocaciones. Lo hice pensando en que lo lean mientras se enfría la sopa.

Los hombres, como la naturaleza humana, tienen una afinidad con lo prohibido o azaroso. Ahí están los deportes de aventura, y los retos que implican la vida misma. Por lo demás, entendemos una necesidad de adrenalina, que trae consigo cierta enajenación y sensación de éxtasis. Pero ¿cómo se justifica (hablemos del hombre) del gusto hacia las púberes o niñas que oscilan entre 14 y 18 de parte de hombres que, muchas veces, duplican la edad? No estamos hablando de hombres cincuentones con bellas damas treintonas, sino del contexto específico de las púberes que ingresan al bajo mundo de las tribulaciones de un hombre desquiciado. A este tipo de “mujeres” se les conoce en el entorno literario como nínfulas. El buen Nabokov en su libro titulado “Lolita” las describe de la siguiente manera: “Entre los límites temporales de los nueve y catorce años surgen doncellas que revelan a ciertos viajeros embrujados, dos o más veces mayores que ellas, su verdadera naturaleza, no humana sino de ninfas (o sea demoníaca); propongo llamar nínfulas a estas criaturas escogidas.” Estas criaturas suscitan en algunos hombres ciertos deseos carnales y libidinosos que a menudo los deja fuera de sí. Pederasta, enfermo, rompepampers, chibolero, galán de nido; lo cierto es que estas niñas que juegan en la línea que divide la mocedad de la adultez, encarnan una personalidad de por sí magnéticas. Oí hablar de ellas una vez en un artículo que publicaba Marco Aurelio Denegri en una revista de La República por el 2005, y quedé perturbado por las características ahí descritas. En primer lugar, su olor, su encanto disforzado, su plétora de cosas inefables, quizá su mezcla de inocencia y rebeldía, su necesidad de protección. Siendo hombre, entiendo esta naturaleza escurridiza y vertiginosa. Un amigo mío, “El Chorri”, por ejemplo, desde que andábamos por el colegio pude advertir un vago gusto por las de menor grado; quién diría que hoy a sus veintitantos años se haya convertido en un cazador de nínfulas, a la búsqueda de ese olor peculiar, de ese encanto juvenil y sedicioso, que perturba y enajena sus entrañas. Sin embargo a mi amigo “el Chorri” le disimula bien su estatura, pero como él mismo dice, hay otros “descarados” que siendo visiblemente mayores asedian a estas mitad-niñas-mitad-mujeres con tal frescura como si se tratara de una coetánea. Un ejemplo de este tipo es mi buen amigo Leonardo. Leonardo, llamémosle el descarado -aunque está en su derecho-, cursa el séptimo ciclo de la universidad y, para el ejemplo, su enamoradita aún no guarda su DNI en la cartera (haría bien en decir canastita). Según me cuentan, es esa chispa adolescente la que los hace olvidarse de sus cuentas, de sus obligaciones, de sus preocupaciones y cavilaciones, sumergiéndolos en la felicidad juvenil de que todo se puede y que se viva el presente.

Gustos aparte, lo cierto es que el gusto por las nínfulas tarde o temprano se disipa, a medida que pasan los años y el gusto pasa a otro nivel, menos carnal y más trascendental; o siguiendo la temática éstas dejan de ser esas coquetas niñas traviesas y se convierten en una mujer escéptica, insípida e ignorante de su mediocridad.

La nostálgica “Cocharcas”

2008-01-24T14:45:00.000-08:00

La “Cocharcas”, prehistórica línea que es considerada un vestigio del parque automotor de los 70s, donde religiosamente abordábamos, Laura y yo, para enrumbar a nuestras casas.

Recuerdo con mucha nostalgia los días en que salía cachimbito de la universidad a las 6 de la tarde. Salía dando cada paso lento y seguro en dirección al paradero. Asustado miraba de un lado a otro viendo cruzar miradas furtivas y oscuras. Replegado al lado derecho de la calzada caminaba obsecuentemente intentando no parecer un ingresante, es decir, escondiendo y camuflando mi naturaleza neófita en las aulas universitarias. Aún no me acostumbraba ver a tanta gente tan atolondrada y fuera de sí. Tenía la sensación de que era advertido, reconocido. En esos tiempos tenía en mi blanda cabeza el estereotipo del universitario con su cabello desbaratado de tanto pensar, cigarro en mano, algún(os) libro(s) bajo la axila, apresurado al andar, mirada lasciva, y actitud beligerante como queriendo confrontar alguna idea o debatir algún precepto. Nada más lejos de la realidad. La universidad es lo que es una universidad: un lugar que tiene la característica de su pluralidad, con gente de todo nivel, costumbres, y manías que diferían en cada uno. Podías encontrar en los escalones de la facultad de letras a tipos algo descuidados en su vestir, con cabellos largos y ropas sueltas al estilo de un hippie, como también al pituco de barrio saliendo laxamente de la facultad de administración con lentes de sol y gel en los cabellos. Y de verdad que hay estereotipos: el de sociales, el de matemática, el físico, el de derecho, etc.

Bueno, saliendo yo, tranquilo y apaciguadamente, tenía la posibilidad de tomar mi carro en universitaria o en Venezuela donde encontraba el carro menos lleno. Yo prefería hacerlo en la av. Universitaria donde encontraba a alguno de los que serían mis amigos de la universidad. Estando ahí parado atisbando llegar mi carro, a veces divisaba la extraña y singular figura de una chica que mi memoria fotográfica había visto en algún lado o momento (Quizá en alguna clase de geometría). Técnicamente había estudiado conmigo en la academia, sin embargo nunca había hablado directamente con ella sino es con su amiga. Su nombre era -es- Laura, chica divertida, espontánea, conversadora, y sobretodo risueña. Recuerdo que las cosas que yo decía ella las encontraba una gracia, que contagiaba, aun cuando lo que dijese no tuviese pies ni cabezas, que el chiste haya salido mal o que termine olvidando lo contado. Coincidimos en muchas cosas. Coincidimos en la facultad, en el salón de clases, en la procedencia académica, en la edad, y extrañamente en el carro que nos llevaba a nuestros respectivos hogares: “La Cocharcas”.

La “Cocharcas”, prehistórica línea que es considerada un vestigio del parque automotor de los 70s, donde religiosamente abordábamos, Laura y yo, para enrumbar a nuestras casas. Lo que diferencia a la Cocharcas de otras líneas es su ostensible longevidad. Y esto se evidenciaba más cuando de pronto por un imprudente bache nuestra Cocharcas quedaba varada sacando la lengua, con alguna pieza lánguida que no resistía tales exabruptos. Pero eso no importaba, le habíamos agarrado ya un cariño a la Cocharcas que siempre terminábamos sentados en algunos de sus incómodos asientos torciéndonos las espaldas y reclamando, eventualmente, nuestros pasajes. Esto no sucedía a menudo, solo a veces, digamos una vez a la semana si teníamos suerte. Una vez tuve que bajarme dos veces de dos Cocharcas distintas, fue el colmo, pero eso al contrario de enojarme me divertía, me parecía anecdótico y gracioso, a pesar de llegar tarde a las clases de Ruiz que daba la impresión de que andaba también en la Cocharcas. Casi todos los días, tomábamos la Cocharcas con la que se volvió una estrecha amiga de siempre, Laura. Una vez sentados (o estando parados) agarrábamos algún tema de conversación y la volvíamos interminable, raros eran los vacíos, y lo que abundaban eran las risas. Comenzábamos conversando de alguna tarea, de algún profesor, de la universidad, de la educación, de alguna noticia, y de pronto nos convertíamos en unos sabuesos que fisgoneaban las intervenciones, despelotes y sandeces de algún compañero o profesor. Ese añejo y pequeño espacio que era la Cocharcas nos servía para escuchar música, comentar algún libro, o simplemente hablar sin prisa abandonándonos en el tema que nos viniese en gana. En ese pedestre, arcaico y trillado vehículo encontrábamos un lugar donde charlar por los 45 minutos que duraba el recorrido.

Tortuoso era el camino si iba solo, donde cada viaje lo convertía en una extensión de la cama. Los ritmos rimbombantes adormecían y dejaban pasar lentamente el llamativo paisaje de Los Olivos y SMP, como una aburrida descripción de Jorge Isaacs. A pesar de eso ninguna vez me he enterado de alguna colisión o choque de la Cocharcas, es más creo que una palabra que describiría bien la personalidad de la Cocharcas es prudencia y frugalidad. Era un pasajero tan asiduo a esta línea que me sabía las distintas caras de los montaraces cobradores, sus muletillas, sus cadenas de paraderos (Metro-Megaplaza-Pro), y sus exclusivos horrores lingüísticos. Involuntariamente siempre terminaba sentado en la Cocharcas con Laura, hiendo a paso de tortuga y con la incertidumbre de llegar a casa con el mismo carro. Como se extraña aquellos tiempos. *

[Me pareció oportuno incluir este video de la escuela de combistas: "Sarita Colonia", la voz.]

"El susurro de la mujer ballena"

2008-01-21T14:44:00.000-08:00

“Las mujeres están mejor dotadas para la amistad que los hombres y son más capaces de un compromiso emocional intenso. Ellas viven su vida de forma más apasionada y radical. Los vínculos que establecen son más fuertes pues los hombres vivimos más encerrados en nosotros mismos”

Debo confesar que leí la última novela de Alonso Cueto “El susurro de la mujer ballena” durante las vacaciones de medio año del 2007. La encontré tan intrigante y desmesuradamente vinculante que la terminé de leer en un par de días. Recuerdo exactamente que las últimas páginas fueron más que excitantes y que luego de terminarla de leer a las 5 de la tarde de un 13 de agosto me quedé dormido en el sillón como si hubiera cerrado un ciclo y no quisiera escuchar nada más.

“El susurro de la mujer ballena” comienza con el encuentro fortuito de dos extrañas amigas en el colegio: Rebeca y Verónica (protagonistas del libro). Muchas cosas sucedieron en las vidas de ambas mujeres y luego de varios años se encuentran para caer en el devenir de un recuerdo tortuoso y una sed infinita de venganza de Rebeca.

Esta novela explora el poder de la culpa y la necesidad de expiación, la metamorfosis del afecto y los avatares del amor. Además tiene como eje el culto a la belleza, considerada por el autor como la primera religión del siglo XXI.

Alonso Cueto es uno de mis autores preferidos por muchas razones: por compartir la nacionalidad, por “La hora azul” novela exquisita, y por su prolífica carrera literaria. “El susurro de la mujer ballena” es una gran novela relatada por un hombre y que curiosamente sus personajes son femeninos, siendo eso lo que la hace colosal.

Los extraños gustos del tío Cleto

2008-01-16T17:27:00.000-08:00

Los Olivos (Mz. 32 lt. I), mayo del 2001

Recuerdo que un día la vecina de al lado que tenía poco de cuerda, vino pidiendo un champú a las 6 de la mañana. Esto no tendría nada de extraño si es que venía con algo de ropa encima, lamentablemente (afortunadamente para el tío Cleto), llevaba vestida solo un short muy pequeño que dejaba ver sus inacabables estrías y un camisón grande entreabierto (quizá de uno de sus amantes de turno). La vecina de al lado era una señora de aproximadamente 48 años, de personalidad ladillosa, maldiciente, y necia hasta los tuétanos, que al parecer nunca había tomado un baño de sol, ni mucho menos hecho una sesión de footing; en pocas palabras ver a la vecina de al lado en esas condiciones era un castigo a los ojos de cualquiera que no tuviera los gustos extraños y estrafalarios del tío Cleto, que había salido a contestar una llamada a la vereda disque porque no había señal adentro de la casa. El tío Cleto estaba casado con la tía Rosa (la menor de las hermanas de mi viejo), y desde antes de casarse, el tío Cleto había demostrado ser un donjuán. Luego de casarse yo notaba en él una suerte de resignación a vivir atado a una mujer por mucho tiempo (no digo el resto de su vida). El tío Cleto era el típico hablador de polladas, conversador hasta sus narices, y polémico comentarista deportivo. Tenía una pasión empedernida por el alcohol y eso lo demostraba su paquidérmica figura.

Como decía, la susodicha señora, llamémosla Sra. "O" (por llevar esa letra un parecido con su impactante figura) solicitó un champú de reciente salida al mercado (quizá pensando lucir como la nada parecida a ella chica del comercial luego de bañarse con ese champú). Al ver que no tenían el champú que ella quería salió del local gritando vituperios acerca del stock de la tienda. Se fue a la tienda de la espalda (igual con su minishort y el camisón de hombre que tenía puesto); desde luego el tío Cleto, no pudo resistir a la inusual pasarella que se exhibía en el barrio y salió a tomar aire un rato. La tía Rosa se percató de la ausencia de su esposo y preguntó:

- Dónde está Cleto!-

- Se ha ido detrás de la vecina calata- puntualizó la abuela.

- Ahora va a ver ese malnacido.

Repentinamente el tío Cleto apareció como por arte de magia.

- Dónde te habías metido- preguntó con rabia la tía Rosa esperando de antemano alguna mentira espontánea considerada lo suficiente estúpida para mandarlo al diablo.

- Fui a comprar pan- contestó sereno, como siempre, el tío Cleto.

- ¿Pan o panetón?- siguió la tía Rosa.

La abuela, que presenciaba el interrogatorio desde el mostrador, subió a su cuarto dejando a los esposos esbozar diferencias en torno a las repentinas e inusuales compras de pan, aun cuando el tío Cleto detestaba el pan, pues encontraba más rico y nutritivo un buen tacu tacu o un calentadito de loquesea en el desayuno.

Solo es un sueño (Parte II)

2008-01-13T16:40:00.000-08:00

Esta es la segunda parte del gran cuento de los sueños. A menudo sueño con que el blog es recomendado por Peru21. ¿Será un presagio de que estoy mejorando?

Comencemos diciendo que los sueños pueden caer bajo el aspecto de las más grandes hazañas inverosímiles, de las ideas más absurdas, de los hechos más abominables, de los miedos enfermizos, y de todo cuanto esté en la superficie subconsciente. Por ejemplo de niño, en sueños le declaré mi pueril amor a una muchacha del colegio, Gloria, y magistralmente no fui choteado, sino correspondido. Lo inverosímil, en este caso (no es el haber sido aceptado) es el valor de decírselo, porque recordemos que en las épocas mocosas yo era el chico más tímido sobre la faz de la tierra. En los sueños se nos podría ocurrir la panacea para el sida, de pronto se nos podría sobrevenir la solución para el conflicto de medio oriente, o (algo más cercano) la estrategia para llegar al mundial, pero a penas despiertos, resolveríamos en qué ideas más tontas y absurdas se nos ocurre (lo extraño es que en el sueño parece tan exacto, tan aplicable). En otro sentido, una vez soñé matar a un hombre, enterrarlo en el jardín de atrás y salir corriendo por los techos de las casas ante la mirada atónita de los vecinos. Sólo en los sueños, podemos sentir miedo a una manzana, o peor aún, una paloma podría hacernos orinar de miedo. En los sueños es que nos da miedo lo más inocuo del mundo, y valentía los hechos más siniestros del mundo.

A veces los sueños (no sólo mío) no guardan una secuencia lógica, y cuando uno las recuerda es semejante a un chiste de melcochita. Un rato puedo estar caminando con mi madre, y cual pronto tener a Lindsay Lohan al costado, entrar a un restaurante y luego salir de un retablo (no el de Comas), caminar por la vereda y toparte con tu hermano menor, que ahora es más grande y garbo que tú, subir a un carro, cruzar la avenida Tacna y llegar a un subterráneo con afiches del concierto del viernes de U2 y Pearl Jam en el estadio de San Marcos, hasta que finalmente llegas a tu casa y te espera tu esposa que no es otra que la vecina del costado. Despiertas sudoroso, felizmente solo es un sueño.

¿Quién no se ha soñado desnudo en plena calle a la salida del colegio? ¿Llegando a las justas a la universidad descalzo o sin mochila? ¿En calzoncillos en una combi llena de puras suegras sentadas y bellas señoritas candorosas paradas a tu costado? (Quizá este último solo yo) ¿Algunas vez no se han percatado de que están en pleno sueño, cobran consciencia de que sueñan, y tratan de guiar el sueño, de controlarlo y hacer de él una suerte de alter ego, donde se pueda hacer lo que queramos sin temor a la censura o al desapruebo? (Se imaginan tener licencia para matar) Y qué decir de los disque sueños premonitorios. En mi opinión, como diría Pizarro cuando le preguntan acerca de si Guerrero salió de la concentración: ¿En realidad están creyendo eso?

Sentado frente a la computadora, para intentar excitar mis neuronas tomo un gran sorbo de vino (glup!... mi mamá me mira con extrañeza) y afilo mis dedos para explicar en algo la naturaleza de los sueños. Inexorablemente tenemos que citar a Freud y el psicoanálisis. Uno de los descubrimientos que hace Freud es que las emociones enterradas en la superficie subconsciente suben a la superficie consciente durante los sueños. Eso quiere decir que nuestras emociones reprimidas se alojan en el subconsciente y son en el sueño donde estas se manifiestan, por ejemplo la emoción de ultimar a alguien. Absolutamente todos los sueños representan la realización de un deseo por parte del soñador. Eso quiere decir que si soñamos con Eva Méndez, no significa que vayamos a conocer a Evita durante un almuerzo en la cebichería de al frente de la universidad, sino que simplemente es un deseo abandonado en el subconsciente. Entonces mis sueños con que comencé a narrar la primera parte de esta entrada, representarían el miedo a la muerte, a quedarme estancado en alguna fase de la vida, en no saber cómo expresar mis sentimientos, en sentir que no voy hacia ningún lado.

Con respecto a los sueños desordenados, ilógicos y absurdos la teoría nos dice: “La "censura" de los sueños producen una distorsión de su contenido. Así que lo que puede parecer ser un conjunto de imágenes soñados sin sentido puede, a través del análisis y del método "descifrador", ser demostrado ser un conjunto de ideas coherentes.” Hay cosas que no quisiéramos contar a nadie, cosas que hicimos y dejamos de hacer, que nos volverían en los seres repudiados y señalados por el dedo acusador de los demás. Entonces ahí hay una censura, una censura inconsciente que hace que nuestros sueños se vean deformados, y que los consideremos desordenados, triviales y absurdos una vez despiertos, pero que guardan una carga subconsciente (un asesinato, una violación, un odio inexpugnable, un amor platónico) que sólo podría ser descifrado por un psicoanalista. ¿Se imaginan a Alan García sentado en un diván hablando de sus sueños?

Para el psicoanálisis para poder interpretar un sueño (que no es el fin, en sí mismo, sino el medio para resolver un conflicto interno) se debe distinguir entre dos cuestiones: el contenido manifiesto y el contenido latente. El contenido manifiesto es la secuencia con que discurre nuestro sueño, es la forma cómo se expresa el sueño; mientras que el contenido latente es el verdadero significado del sueño. Muchas veces como decía, los sueños pueden engañar a las personas deduciendo equivocadamente, guiándose por el contenido manifiesto e ignorando el verdadero significado del sueño, es decir, el contenido latente. Caminar descalzo, llegar desnudo a un lugar, a veces representa un sentido de no sentirse a la altura de un acontecimiento en su vida, o de la vida misma, también puede significar que se tiene miedo de que alguien averigüe algo que se prefiere esconder.

Finalmente, el sentido que le demos de un sueño puede diferir en cada uno de nosotros, ya que cada quien tiene una personalidad distinta al otro. Cada uno es consciente de que esconde, a qué le teme, que le angustia, o que anhela. Si vemos por ahí las cosas, quizá los sueños dejen de atormentarnos tanto, y sigamos soñando en salir dentro de los recomendados de Peru21.

Solo es un SUEÑO (Parte I)

2008-01-10T17:59:00.000-08:00

1. Era un día nublado, gris y bullicioso, como a menudo es en la ciudad de Lima (salvo excepciones cuando lo es más). Tras un leve sonido en el cielo, el ambiente cobra cierta paz y quietud. Mi hermano conduce la Daewoo, y las demás personas se encuentran tranquilas mirando por la ventana, comiendo tunas peladas, tirando por la ventana caña de azúcar mascada, otros, más solitarios, se abandonan en el mp3 y otros aún más, están doblados del cuello, pegando una cabeceada al costado de la ventana. Es raro, mi hermano de conductor de la Daewoo, pareciese que nos vamos de paseo a alguna playa o de campamento, pero… ¿y toda esa gente? Yo, estoy a mitad del bus, pegado a la ventana, viendo el cielo y distinguiendo el silencio que se produjo no sé desde cuándo. Pareciese que yo fui el único que percibió ese cambio. Todos están tranquilos, menos yo. Una acorazonada me dice que se avecina algo. De pronto, todo se oscurece, un silencio absoluto y me quedo paralizado. No puedo hablar, moverme, ni gritar. El miedo se apodera de mí y siento que ya no soy parte más de este mundo. Pronto cobro consciencia de que es un sueño e intento moverme, despertar, gritar, pero es imposible. Pareciese que tengo un bloque de acero encima de mí y no puedo hacer nada. Por fin puedo moverme, primero mis piernas, luego lentamente las demás partes de mi cuerpo. Me levanto extraño, angustiado, perturbado, sin saber qué pasó en esos momentos en que alguien o algo me oprimían.

2. Estoy en la casa de una amiga de Mónica. Estamos conversando de lo más amena y peculiarmente, tocando distintos temas y riéndonos de todo, como si estuviésemos bajo el efecto de marihuana, cocaína o ayahuasca. Quizás hayamos estado bebiendo algo, lo dudo. Le insinúo a Mónica que es tarde y que la zona es un poco movida a esas horas de la madrugada –estamos en Chillón y los jóvenes entusiasmados salen a buscar a sus compadres por el barrio- así que le digo que vayamos a mi casa. Ya había advertido, yo, unos tres tipos en la esquina jugando con una llanta y riéndose a carcajadas porque uno de ellos no maniobraba como los demás lo hacían. Este último me ve, y resuelve en sacar un cuchillo y juguetear con él pasándolo de una mano a la otra. De la nada, como un cocodrilo que se coge de la pierna de un venado, éste arremete al cuello del otro que se reía con ligereza y le aprieta con mucha fuerza en el cuello, hasta dejarlo desangrado. El otro chico le encuentra una gracia incansable a este hecho y procede a celebrar la pertinencia de el del cuchillo. A mí, extrañamente no me causó más que indiferencia el ver a esos payasos haciéndose daños entre ellos. Ni siquiera me importó que esto fuera una advertencia, una abierta muestra de que si salía me pasaría lo mismo. La pusilanimidad se había esfumado de mí (confieso que no recuerdo si estaba bebido o no). Entonces le digo a Mónica que ya nos vamos, que es tarde, que ya me las arreglaré yo, pero ella tenía los ojos vidriosos y medios salidos, los tenía tan dilatados que no la reconocía muy bien, yo la tenía en mi frente y ella miraba con espasmo a mí atrás. ¡Qué pasa Mónica! alcancé a decirle, algo exaltado. Giro la cabeza con presteza, haber si encuentro menos bochornoso la escena. Flash! Una luz resplandeciente atraviesa mis ojos y me deja en absoluto desconcierto. Respiro –eso creo- y quiero cobrar fuerzas para levantarme, pero no puedo hacerlo, todo mi cuerpo está muerto menos mi consciencia que resiste a creerlo. Estoy paralizado, no puedo moverme, siento un gran peso encima de mí, y no puedo hacer nada más que desesperarme, buscar alguna salida, moverme. Pronto cobro consciencia de que estoy soñando, e intento moverme, pero es esfuerzo en vano. Tras unos interminables segundos, por fin, puedo mover mi pierna izquierda, y luego paulatinamente e l resto del cuerpo. Esta vez, estoy menos intranquilo, son las 3:00 de la madrugada, me acosté tarde hoy y tengo cansancio. Ya tengo una interpretación de este sueño, así que me doy vuelta boca abajo y cierro los ojos nuevamente.

Estas son dos breves narraciones de dos sueños o pesadillas que he tenido. En ambas se repite la misma sensación de vacío, de muerte, de inamovilidad absoluta, de una extraña mezcla de consciencia y miedo.

Los sueños, como lo advertí en la anterior entrada, era el centro de esta conversación que se podría volver interminable y fuente de discusión. ¿Qué opinan acerca de los sueños? ¿Creen que a través de los sueños se nos pueda advertir de un hecho futuro? ¿Es posible controlar nuestros sueños? ¿Qué se esconde detrás de nuestros sueños? ¿Qué creen que signifiquen mis sueños? Ayúdenme a descifrar qué se esconde detrás de este universo escondido que se evidencia en nuestros sueños. Hasta la próxima.

Apología a la verdad (Miento…al hueveo)

2008-01-08T15:41:00.000-08:00

Largos días me esperan, sentado en mi computador a la espera angustiante de una llamada, de una bendita timbrada al celular en ofrecimiento de una entrevista, una pregunta, un saludo, algo!... de una (sólo pido una) empresa donde trabajar. El año pasado, claro, fue distinto, pues en estos días estaba en un trabajo más o menos estable, cómodo, satisfecho y con ganas de hacer las cosas bien, de empezar el año empleado. Ahora es distinto: no tengo un trabajo, no tengo ofertas que evaluar, la página del BCP está en mantenimiento (como otras), computrabajo más parece una agencia de modelaje (sólo señoritas con buena presencia), y en general el panorama se pinta sombrío, con escasas posibilidades de trabajar y abundantes oportunidades de huevear. Mientras tanto mato el tiempo leyendo uno que otro libro polvoriento, terminando de leer algunos números de la revista etiqueta negra (por ejemplo una crónica del amor heterosexual de dos personas homosexuales, que se titula “Ella era un caballero, él era una dama”), haciendo el esfuerzo más grande del mundo en el gimnasio, desempolvando la guitarra, y, claro, gastando tinta en este blog. Últimamente he tenido problemas para conciliar el sueño (eso lo ha podido constatar Kathy, o Kathicita como gusta que la llamen) y eso, creo saber a qué se debe. Ahí están “los desarreglos de noche”, es decir las salidas noctámbulas, las lecturas novelescas, las cenas y sobrecenas de fiestas, las películas de HBO, de Cinecanal, en fin, todos los desarreglos que signifiquen alterar mi reloj biológico, que hacen que a medianoche no pueda pegar los ojos y descansar finalmente. Debido a esto es que en el siguiente post quiero hablar, haber si me alcanzan argumentos, sobre los, últimamente, anhelados sueños. ¿Pesadillas? Está bien. Los sueños es todo un tema de conversación así que la próxima entrada me parece muy interesante.

A propósito, en lo que va del año (8 días) no he visto ningún comentario, ningún insulto, ninguna réplica, ningún ninguneo, ningún saludo, nada. Debo suponer que uno está en los proyectos de verano, los planes, las chicas, los chicos, y por lo tanto, mi blog pasa desapercibido, ni siquiera por mis amigos más cercanos. Dónde está Edy que me prometió comentar los fines de semana, Kathy, Luchy, Antonio, Palunguito, Carla, Armando, Yisseth, Careli, nadie. Espero con ansias sus voces ecuánimes en algunas de las entradas para poder responder como siempre, entre lo caricaturesco y lo melodramático.

Como verán el objetivo de esta entrada ha sido, y quiero ser sincero, quiero comenzar el año haciendo las cosas de la manera más transparente y sin vellosidades en la lengua (otra vez la digresión). àVolviendo al objetivo de la entrada: quemar tinta. O bueno como se llame a lo que se escribe por escribir sin mayor fin ni justificación. En ese sentido, esta entrada llamémosla “Apología a la verdad (Miento…al hueveo)” por carecer de ese sentido que le dan a los escritos ese aire de solemnidad. Sí, lo admito y me importa un bledo, comino, pepino o chicle que me tilden de mercader de palabras, cagatinta, cotorra de alcoba, tirano de la información y cosas similares. Esa carencia no tiene justificación, bien podría ahora no colgar este post, pero estaría hiendo en contra de lo que ya hice. El texto ya está escrito y colgado, y cuando leen esto (si es que lo leen, o como hace mi estimado Juan, alias Vaquita, sólo lee el título y comenta) no hay posibilidad al veto, sólo a la interpelación. Disculpen, la excesiva carga adolescente que tenga el post, pero así es pues, cuando en estos tres meses de vacaciones, uno se siente como recién salido del colegio, sin mayor plan que el de seguir el inglés, buscar chamba, y…ya saben.

(Y ahora viene el elocuente conector lógico de contraste) “Sin embargo”, no se den por defraudados, no todo está perdido en esta entrada, porque quiero rescatar el poco tiempo que les haya defraudado leer líneas arriba, para esbozar algunas ideas, en este blog, que tengo en mente. ¿Sudor? Así se llamó el primer post del año, y hacía referencias a lo excitante y escurridizo que se vuelen estos tiempos. Oh sí. Hay dos tipos de sudores: uno el inoportuno y jodido, y el otro, el satisfactorio y motivador. Si queremos saber del primero veamos un polo mojado debajo de las axilas o peor aún, viajemos en una combi a las 8 de la mañana, atiborrados como sardinas. ¿El olfato de Anita? El segundo, se trata de los sudores originados por un hecho voluntario que tiene como fin disminuir o moldear nuestra anatomía tonguesca, es decir los sudores del gimnasio, del footing, de la pichanguita, de los aeróbicos y de todo cuanto sea deliberado y deportivo. Producto de estos sudores nace la idea de “las nínfulas y viceversa”, que es una entrada en tercera persona a cerca de los contrastes de la vida: una niña que juega a ser mujer, y una señora que deslinda de la etiqueta de “señora”. Otra idea esbozada, en este post es acerca de mi amiga Laura, y los tiempos en los que viajábamos en la Cocharcas, prehistórica línea que es considerado un vestigio del parque automotor de los 70s. Luego está, una entrevista en exclusiva con la casaca marrón del autor del blog, que hablará desde el más absoluto estado de postración donde se encuentra. Bueno, esto es lo que espera a este espacio, mal llamado A punto de (…), en este mes de enero. Se despide (sin mayor recurso florezco) su amigo, casi sincero, Wilmer.

[Black hole sun - Soundgarden (1994)]

Un tango con sandungueo

2008-01-03T17:34:00.000-08:00

Leía con absoluto escepticismo las palabras vertidas por un portentoso y magnificado C. Hildebrandt en una entrevista, y entre otras cosas, desdeñaba el desempeño del dial peruano. “La radio está tugurizada de idiotez” decía. Diabólica generalización. En realidad, el señor Hildebrandt hace referencia a los programas noticiosos y la labor de la prensa radial. Sin embargo, no está demás decir que la radio es el reflejo de la cultura de la gente, ya que la radio está “más cerca de la gente” como dice el slogan, y si parafraseamos el dicho “dime qué radio escuchas y te diré quién eres” podemos ver con mayor gracia el perfil del peruano. Me gustaría tener a la mano algunas estadísticas, pero como eso demanda mayor rigurosidad en el escrito –cosa que se me exige con vehemencia- y el medio éste es mucho menos que un podio desde donde se hace un discurso proselitista, sino una parodia del mismo, quiero quedar al margen de lo sustentable, y decir que muchos de nosotros escuchamos babosadas. Por ejemplo, Deolindo Diaz (personaje inventado), se levanta a las 6 y prende la radio que está al costado de su cama, de inmediato resbala la radio hasta Planeta para escuchar a los locuaces y divertidos de “Mañana Maldita” -a propósito programa muy cómico y divertido- que lo que los hace divertido es justamente su estupidez. Ahora, ser estúpido no es fácil, se requiere de mucha paciencia e inteligencia. A la misma hora, y casi al lado opuesto, está Carlos Galdós con “Caídos del catre” (nombre de por sí perezoso) que no sé desde que tiempo comenzó a ahogarse en su irreverencia cada vez más absurda y menos graciosa, que fue mudando del disidente e irreverente, al ridículo bufón que conduce su programa como todos los días, y que a veces tiene la genial idea de hacerlo camino a la radio. Qué mayor sinvergüencería de este tipo que so el pretexto de romper esquemas justifica su flojera conduciendo desde el auto.

Dejando de lado estos programas mañaneros, y considerando el verdadero motivo de esta entrada hablemos de las emisoras o radios. Hay radios que, de forma integral, son buenas, y otras que no la son. Hay radios de un rato, y sin mayor identificación con el público, puesto que pasan de todo un poco, y eso a veces no es lo que la gente busca. La gente tiene necesidad de identificación con un medio, con un tipo de música, por eso busca radios, como Radio Felicidad para señores que pasan los 4 abriles, por ejemplo. Otros buscan temas ochenteros como “Oxígeno” para personas que bordean los 30 años a más. Cubrir esta necesidad de identificación es lo que hace distinto a una radio de otra. Existen radios que han migrado de las baladas candorosas y promisorias al reggaetón más procaz y desvergonzado, ese es el caso de Radio A, y motivo de este post. Pues no es posible que radios que mantienen un formato por un tiempo se vean obligados por el dinero y la moda a cambiar sin mayor vergüenza, a otra que, es totalmente opuesta en contenido y ritmo a su antecesora. Otras cambiaron, cambian y seguro cambiarán, como es el caso de Onda Cero, que para los que no saben antes era algo así como RPP, con 1160 y que mucho antes era una radio de Rock progresivo.

En el otro lado de este tumulto de radios que se pierden en el barullo, están las radios que siguen tal como nacieron, incluyendo estilos nuevos, modernos pero que de ninguna manera cambiaron su esencia. Ese es el caso de Radio Doble9 que ya tiene cerca de 28 años pasando el rock de los 80’s, 90’s y las nuevas corrientes musicales. Otra radio que tiene el mismo reconocimiento es Telestereo, que celebra sus bodas de plata, con su clásicos temas ochenteros y contemporáneos bajo el formato de programación radial conocido como Adulto Contemporáneo. Quizá me olvide de otras radios que no han perdido su identidad en el transcurso del tiempo, y otras que han nacido con ritmos burbujeantes que ameritan un reconocimiento, al menos, donde y cuando faltan CD’s para cualquier celebración. A todas ellas, mi consideración y oídos cuando de bailar se trata.

[Video de presentación de la primera película de Sean Penn titulada “Into the Wild”. La música esta realizda por el coloso del grunge de los 90’s: Eddie Vedder (O como dice mi compare Juan: Eddie better). La canción se llama “Hard Sun”.] [A propósito del post, pronto la escucharan en Telestero]

El año que se nos va

2007-12-31T16:40:00.000-08:00

Una frase sobremencionada en estos tiempos es: “Es increíble cómo pasa el tiempo. Ya acabamos el año”. Resulta increíble ver como pasaron tan rápidos los días de este año, y recordar lo que hicimos y dejamos de hacer, es una actividad lúdica, entretenida y reflexiva. Estos días sirven para hacer un balance de todo lo que hicimos en el año que nos deja, y plantearnos nuevos objetivos en el siguiente año. Nos despedimos del año con gratitud y frustración, vemos pasar en la televisión reportajes a cerca de todo lo que sucedió en el año, e inmediatamente genera desazón y hastío.

Verbigracia, a inicios del año era impensable que se produjera la extradición de Fujimori por parte de los jueces chilenos, y hasta se pensaba en una especie de cuartada, de Fujimori, para enfrentar en cuestión de competencias judiciales a los estados peruanos y chilenos, pero esto quedó desmentido al ver, finalmente, resuelto la extradición de Fujimori. Ahora tenemos sentado en el banquillo al ex-presidente esperando sea juzgado con justicia por parte de los jueces encargados. No queremos ver al ex-presidente deshecho, maloliente y carachoso tirado en una esquina de un calabozo conviviendo con ratas, cucarachas, bebiendo agua con pichi; esos ánimos maquiavélicos déjenlos para los desquiciados mentales, el pueblo peruano, sobretodo los afectados directamente, desean que se haga justicia, es decir, que se le impute a Fujimori los casos graves de violación de derechos humanos y que se le condene el tiempo que sea necesario. El mensaje que tiene que salir de este juicio es que la corrupción, el autoritarismo y la violación de las leyes son crímenes que implican una sanción, y que de ninguna manera se va a aceptar que el fin justifique los medios.

Por otro lado, no es bueno recordar la catástrofe de la naturaleza producido hace unos meses en el sur peruano, pero sí es bueno recordar, interpelar e increpar la ineficacia del estado para solucionar este problema, que desde no se qué tiempo se convirtió en un saludo a la bandera. Nos olvidamos, que en Ica, Pisco y Chincha aún siguen en situación denigrante viviendo a la gracia de un loco, subsistiendo y viviendo a cuestas de la economía. Hoy, el hecho se ha reducido a lo mínimo que puede reducirse un acontecimiento: una fecha. Las acciones generalizadas y la preocupación duraron lo que dura una emoción. Aunque, en contraste, es resaltante la labor de solidaridad desplegada desde todos los rincones del país. La palabra “nacionalismo” en estos casos deja de ser una mala palabra, corroída por anacrónicos Humalas, y pone en evidencia el espíritu que compartimos los peruanos contra un hecho de la magnitud de un terremoto.

Otro hecho que nos deja el año que se va es la orgía realizada por los ex-jugadores de la selección peruana y el repudio y hartazgo de la sociedad al ver la sinvergüencería y desfachatez de los mismos para negar lo sucedido. A estas alturas, importa muy poco exactamente los detalles del caso, lo resaltante es que los hechos se cometieron, y que no fue la primera pero si la que atrajo la atención de todos.

En lo que atañe al blog, me dio mucho gusto haber encontrado esporádicos comentarios en los post colgados desde una sucia e insana cabina de internet, porque por lo pronto seguiré escribiendo desde mi casa y luego proceder a colgarlo desde ese espacio recurrente y oportuno que llaman cabinas. En lo personal, quiero hacer una autocrítica del web log. A veces, me censuro la digresión, los largos paréntesis o los circunloquios nimios. Para el siguiente año, prometo un blog más ágil, menos pomposo y más entretenido.

Para finalizar, quiero hacer un brindis –con la espumante copa del optimismo- porque el siguiente año sea un año mejor (Dios mediante), que cumplamos nuestras metas y objetivos, que prescindamos de la mezquindad e intolerancia y que, integralmente, seamos mejores. Salud por eso. Brindo con las personas que conocí este año y las que conocía desde antes (A todos un feliz año): Julissa C., Kathy B., Lisseth N., Frank S., Sandra R., Lucía M., Melisa P., David T., Diana P., Carlos J. (El cangri), Christian J., Karina C., Angeles C., Wilmer C., Amer O., Careli Q., Edison H., Clessy P., Laura C., Daniel C., Jorge K., Christian H., Evelyn D., Jenny A., Otto V., Christian C., Yesica C., Marisabeth J., Herbert H., Giancarlo I., Hector H., Flor R., Mayra C., Alvaro H., Sandra E., Johana L., Richard F., Jorge P., Jessica A., Guisela G., Guisela S., Vanessa V., Jessica V., Juan C., Orlando O., Omar B., Johnatan Y., Analie T., Yisseth B., Verónica Z., Verónica C., Kelly A., Gabriela N., Ericka O., Pablo N., Wendy C., Alex C., Paola A., Paola C., Armando V., Santiago R., Hernán C., Renato C., Alicia B., Javier A., Alonso C., Marco A., Alfredo B., Julio Ramón R., Eddie V., Stone G., Gabriel G., Jaime B., Beto O., Noam C., Gastón A., Mario V., Cesar H., Cecilia V., ….y así a toda mis amigos de la universidad, de atento, del colegio H.B.G., del colegio S.Oliveros, de la calle, de la casa, del baño, de una salida, de una visita, de un viaje, del peaje, de la esquina, de enfrente, de a lado, de ayer, de hoy, de allá, de acá, de ahí, de por ahí, de todos lados. A ellos mis mejores deseos.

Saludos a mi hermano Jordan, que es una mezcla de Mr. Bean, Patricio (Bob esponja) y el chavo. Lo máximo mi hermano.

Un Feliz Navidad

2007-12-24T17:42:00.000-08:00

Estamos a pocas horas de saludar la navidad con los nuestros, es decir, la llegada del nacimiento del niño Jesús, pero… ¿Qué de cierto tiene esto? Desde cuando se celebra esto. De cuando a dónde comenzó a celebrarse el 25 de diciembre la llegada de Jesucristo. Quizá no sea, yo, el indicado para debatir el tema, puesto que no pertenezco a ninguna orden o dogma religioso, pero que bien caería aclarar este tema.

Mi papá, cristiano ortodoxo (si cabe el término), dice que la navidad no debe celebrarse puesto que la fecha asignada es arbitraria y no guarda ninguna relación con el verdadero nacimiento de Jesús. Así como mi papá hay muchas más órdenes religiosas que desconocen esta fecha como tal, pero pongámonos a pensar. Esta fecha a través del tiempo ha devenido en costumbres autóctonas que la hacen diferentes en distintas partes del mundo, convirtiéndolas en fechas que guardan otros significados implícitos. A menudo escuchamos que la navidad no son regalos, sino es unión. ¿Regalos? Los regalos es una costumbre que según dicen viene de los regalos que fueron obsequiados por los reyes magos al niño Jesús. ¿Unión? Yo creo que si de unión se trata, sobretodo la familiar y de compadres, están los cumpleaños y esa fecha que guarda el rótulo de día de la Familia, que lastimosamente no tengo la fecha exacta, ni inexacta. Entonces, si pensamos en los orígenes de esta fecha que se remonta a las épocas en que Jesucristo nació, y relacionamos con lo que hoy se celebra –la unión familiar y los merecidos regalos – veremos que poca relación son las que guardan. En esta fecha la industria cinematográfica debería producir películas que tengan como eje el nacimiento de Jesús y no la imagen sobremarketeada de Papá Noel. ¿Y quién es este personaje barbón que responde al nombre de Papá Noel? ¿Papá de quién es? Se dice que este pintoresco y mediático personaje tiene sus orígenes en Turquía, y no en Groenlandia, Finlandia ni en Dinamarca, como se discute. Fue en el siglo IV d.C. que el obispo de Myra –que luego se canonizó en San Nicolás-, tuvo su existencia y se habla de sus milagros y derroches humanitarios y altruistas. Posteriormente con el transcurso del tiempo poco a poco se fue convirtiendo en Santa Claus, y Papá Noel para nosotros, quien reparte bondad, alegría y sobretodo regalos para los niños.

En fin, y llegando al final de este post, quiero centrar la idea de que no importa el motivo o causa que dio origen a la navidad, pues la unión, la fraternidad, la solidaridad con los más pobres, el respeto, son valores que nunca van a sobrar y se necesitaría más fechas para que se recuerde que somos humanos y que nuestra existencia debe ser la más solidaria, justa y de amor a los demás. Saludos a mi compadre Robinson allá en Costa Rica, que como no tengo mucho dinero para enviarle un regalo hasta alla, tiene que conformarse con una dedicación: le dedico esa bonita canción de Pedro Suarez “Cuando pienses en volver”. También saludos a mi ex_esposa Alicia Chavez en Indianapolis que no he tenido mucho tiempo este año para conversar con ella pero que el proximo año será otro. Saludos a Cherry. Saludos a todos, a los que no voy a poder saludarlos personalmente, y a los que saludaré extratemporalmente.

Locura

2007-12-21T13:09:00.000-08:00

¿Es un loco aquel que transgrede las normas que rige la sociedad? ¿Es loco el que quebranta las normas que la sociedad impone como “de buena conducta”? ¿Se considera un loco a la persona que desea cumplir sus sueños, por muy distintos que estos sean a los demás?

“Verónika decide morir” es un libro sobre la locura y desearía que leyésemos este pequeño fragmento donde Zedka, una interna del manicomio donde llega Verónika (luego de querer suicidarse), comienza una historia poco común. Zedka inicia la historia:

“Un poderoso hechicero, queriendo destruir un reino colocó una poción mágica en un pozo del que todos sus habitantes bebían. Quien tomase aquella agua, se volvería loco. A la mañana siguiente, toda la población bebió y todos enloquecieron, menos el rey, que tenía un pozo privado para él y su familia, donde el hechicero no había conseguido entrar. El monarca, preocupado, intentó controlar a la población ordenando una serie de medidas de seguridad y de salud pública, pero los policías e inspectores habían bebido el agua envenenada, y juzgando absurdas las disposiciones reales, decidieron no respetarlas de manera alguna. Cuando los habitantes de aquel reino se enteraron del contenido de los decretos, quedaron convencidos de que el soberano había enloquecido y por eso disponía cosas sin sentido. A gritos fueron hasta el castillo exigiendo que renunciase. Desesperado, el rey se declaró dispuesto a dejar el trono, pero la reina lo impidió diciendo: “Vayamos ahora hasta a fuente y bebamos también. Así nos volveremos iguales a ellos.” Y así se hizo: el rey y la reina bebieron el agua de la locura y empezaron inmediatamente a decir cosas sin sentido. Al momento sus súbditos se arrepintieron: ahora que el rey estaba mostrando tanta sabiduría, ¿por qué no dejarle gobernar? El país continuó en calma, aunque sus habitantes se comportasen de manera muy diferente a sus vecinos. Y el rey pudo gobernar hasta el fin de sus días”

Particularmente, considero esta novela el primus inter pares (que significa con importancia especial entre sus iguales) de todos las novelas de Coelho, porque causa tristeza que hayamos sido educados para aceptar lo que la sociedad nos imponga, hasta crearse un modelo mental en nuestra consciencia, sin preguntarnos por qué hacemos lo que hacemos o dejamos de hacer. Esta novela de Paulo Coelho ayuda a la reflexión en ese sentido.

Yo, el mundano

2007-12-12T17:49:00.000-08:00

Hay veces que me río de mí mismo, y luego del último post colgado acerca de mi despropósito en el gimnasio, quiero comentar acerca de una escena que me llamó la atención sobremanera.Hace unos días, caminando por la calle –entiéndase lateando- tuve la gracia de tropezarme con dos sujetos, muy acaramelados ellos. Por la forma en que se abrazaban presumí que eran novios. Pasé por su costado, haciéndome el disimulado, para no interrumpirlos. Ellos no se inmutaron, siguieron amándose, no quisieron romper esa unidad que representaban sus brazos. Al día siguiente tuve la rara certeza de verlos de lejos contemplándose entre ellos, se admiraban, se querían, sentí una vaga envidia en ellos. Otro día caminando –otra vez- hacia el paradero a tomar el bus, nuevamente me tropecé con ellos, y pude verlos más de cerca. De inmediato pude percatarme de ciertas diferencias bien marcadas. Él tenía un aspecto bohemio, algo descuidado y mundano, tenía la ropa rasgada, y los gestos de alguien que llevó una vida licenciosa. Ella por el contrario era una dama, una delicadeza pormenorizada en cada centímetro de su cuerpo, tenía el pelo recogido y una conducta palaciega. Eran muy distintos, ellos, sin embargo estaban ahí, resueltos a vivir amándose para toda la vida. Habían aprendido a convivir en contraste, y yo me preguntaba cómo era posible eso. La naturaleza es muy sabia, pensé. Se me vino a la mente el comentario de L. Vidal acerca de la causal de divorcios: “la compatibilidad de caracteres”. Esto ya se lo había comentado a Carmen, pero igual no importaba. Justo cuando estaba a la altura de ellos, decido tomarles una foto, para atestiguar los hechos. Esta es la foto de ellos.

Ahí están ellos: revolcándose en la acera, uno algo sucio y carachoso y la otra impecable y hermosa. Supongo la carcajada que debe haber provocado la foto, pero esto no les gustó a ellos, que se vieron violados de su intimidad, por lo que decidieron cojudearme un rato hasta que me fuera. Todo esto viene a colación a raíz de Carmen. La conocí en la universidad y de inmediato nuestra relación se tornó confusa. Ella se convirtió, rápidamente, en la chica de sonrisa inacabable (absoluta) y la alegría de mis días, primero en Piura, y luego en cada momento que estaba con ella, y aun sin estar con ella, sus mensajes, sus llamadas nocturnas, sus repentinas timbradas llenaban de alegría mi esclava soledad. Bueno, todo esto ya pasó, entendí que nuestras diferencias son más grandes que nuestros deseos de estar juntos. Puedo concluir que ella y yo, el mundano, éramos muy disímiles y nuestra relación no tenía mayor base que un amor y cariño inconmensurable, nada más que eso.

Salió el sol: Mancuerdas y calambres

2007-12-09T14:28:00.000-08:00

La cantidad de público que se inscribe en el gimnasio aumenta considerablemente los últimos meses del año, por el simple motivo de que se viene verano, y los almuerzos en la calle, las cenas inesperadas, los panecillos y los gustitos, en general, le han pasado factura a nuestro tan cultivado cuerpo. Dentro de esta cantidad de público me ubico yo, con 10 kilos de sobrepeso y más de un lugar no poco malubicado. Pertenezco a un grupo optimista de gente que cree que el último mes del año le servirán de algo para verse mejor en verano. La rutina se hace intensa y a sudar se ha dicho, a quemar lo que comimos en esos días angustiantes de frío. El gimnasio no sólo es el lugar de los presumidos-físicos, sino también de aquellos que aun mantienen la ilusión de reducir en algo los kilitos de más. Y como decía esa mezcla de optimismo y presunción en un mismo lugar, hace que la estadía se haga más tolerante, al menos para las personas que no están acostumbradas a hacer ejercicio a parte de levantarse del sillón para la cocina, de la cocina al sillón y luego a la cama, pues ellos tendrán como referentes a esos que por unos continuados meses, semanas y días apostaron por el estar regios. Por mi parte, son estos meses los que me llaman la atención para ingresar a este mundo ligero y de mucha voluntad. Es claro que uno se sienta y, posteriormente, se vea bien luego del gimnasio, pues aumenta el estima por uno mismo (entiéndase autoestima). Cada sesión de aproximadamente… 90 minutos es una panacea para el sobrepeso, eso es claro, pero también un incentivo para la alicaída imagen personal. El estar en el gimnasio es una exposición constante a imágenes realmente de figuras inverosímiles, de campeones de fisicoculturismo y cosas por el estilo, que al salir, y dirigirte a tu casa, sientes que los movimientos flácidos de tus tetillas han desaparecido, que tus brazos se asemejan a los de los hombres de las imágenes, que tus piernas son de acero, y que irradias un ki semejante al de Gokú. Llegas a tu casa, haces algo, te duchas y te acuestas.

Al día siguiente tus brazos parecen una copa de cristal que al menor contacto con algo parecen desplomarse, tus piernas son unos fideos duros que tienden a quebrarse, y tu abdomen es una boca entumecida después de la extracción de una muela. En fin, todo esto sucede en el primer día de gimnasio que para muchos, como toda primera vez, tiene un ápice de dolor y sufrimiento. Claro, después te acostumbras y te conviertes en un guerrero troyano, bueno eso espero. Saludos.

[Cosas que suceden en el gimnasio]

Feriado de 70 días (y algo más)

2007-12-08T09:28:00.000-08:00

Los sábados acostumbro luego de llegar de la universidad a terminar de leer el diario, la parte editorial, luego de las interrumpidas lecturas en el carro, en la facultad o en la biblioteca. Claro, ahora hay más tiempo para leer, pues “si no hay solución, la huelga continúa” como reza el dicho. Ésta proposición lógica condicional, es sin duda la realidad que ostenta nuestras actuales universidades públicas. Presumo que mucho de ustedes, como yo, estarán haciendo lo que más les guste, y sin embargo como un fantasma al cuál queremos ahuyentar alejamos de nuestras mentes nuestra realidad en el sistema educativo. Las limitaciones –no sólo presupuestales- son una muestra de ello, y mientras sigamos así esperaremos “a ver qué pasa” y no tendremos “un paso adelante” para esperar con mayor optimismo el futuro. Mientras tanto, sigamos navegando, sin que esto signifique buscar la información menos relevante y espectacular. Como hoy es feriado (Día de la Inmaculada Concepción) y no hay clases (excepto algunos con el profesor Barragán) es necesario buscar lo rico que hay en los periódicos, en la tv, en la radio, en la web, y finalmente en las calles, para al final del día pasar con satisfacción la página 8 del mes de diciembre de nuestro calendario 2007. Una de esas cosas que llaman la atención, de inmediato, en la parte editorial de algunos diarios es la palabra “catedráticos” y que instintivamente uno le da una rauda leída. En este caso, traemos a colación, esta columna que se titula “¿A quién le importa?” (No es un texto liberal) que reflexiona sobre 2 cosas bien sabidas: El primero, que el gobierno no muestra interés en el asunto de la homologación y la huelga de los docentes, siendo los más perjudicados los estudiantes universitarios. Y lo segundo, de que la educación es el pilar del desarrollo socio-económico de nuestras naciones, siendo impostergable invertir en salud y educación (en ese orden). Leamos:

“Los catedráticos de las universidades estatales ya llevan como 70 días en huelga indefinida. Pero a nadie le interesa. Ni al gobierno preocupado más por las inversiones privadas y las juergas de la selección, ni a los catedráticos que están sacando cuentas de los emolumentos que seguramente van a recibir en diciembre sin trabajar. No les interesa si en esta batalla de ciegos y sordos hay heridos, porque los únicos que van a terminar así son los universitarios, que desde el balcón solo de dedican a ver pasar los días […] Hace unos años tuve la oportunidad de trabajar en una de estas universidades. Me sirvió de experiencia para saber que era mejor dar un paso al costado para no caer en el juego de aquellos mediocres a quienes las malas artes les servían para mantenerse en sus puestos […] Al contar los días que llevan en huelga, venían a mi memoria las palabras de Amauri Pérez, miembro fundador de la nueva trova cubana: “Un pueblo inculto jamás será libre. Por mucha democracia que tenga, para llegar a la verdad, hay que saber y la única manera de saber es leyendo y cultivándose. La primera obligación que tiene un gobernante es darle a su pueblo salud e información”. Suena a quimera, pero ¡qué palabras tan ciertas!”

Si Toledo se llenaba la boca del “chorreo económico”, García nos encanta con el “shock de inversiones”. Lamentablemente la realidad disiente considerablemente de lo que se pretende, o se encandila (esto último refleja mejor lo que queremos decir). Bien sabemos que el Perú no gasta mucho en programas sociales en relación a otros países similares en capacidad económica, además la proporción de su PBI que gasta en este concepto ha bajado. Entonces, como queremos hablar de reducción de la pobreza, si es que no se tiene ni siquiera la idea de “cómo” y “para qué” se hacen las cosas. Reiteramos que sin salud, no hay educación, y sin educación no hay desarrollo, y sin desarrollo (entiéndase como menos pobres) esperemos ver a quién elegimos en el 2011.

Días de Piura

2007-12-02T08:27:00.000-08:00

Trabajos, compromisos y -sobretodo-desidia fueron los argumentos para no escribir después de tanto tiempo. A pesar de tener a mi costado el televisor prendido, mi familia atolondrada con la ceremonia por la promoción del menor de mis hermanos, y –para variar- mis perros sobresaltados por algún imprudente skater que resuena la vereda con su tabla, a pesar de todo eso, me siento como de costumbre a terminar algo que no culminé. Hace unas semanas viajé a Piura con motivos (puramente ja!) académicos y el viaje –como todo suceso importante-no termina si no es plasmado en un papel. 14 horas de viaje en bus fueron suficientes para convencerme de que Piura está bastante lejos de Lima y que valía la pena conocerla a fondo. Una semana, pensé, no serían suficientes para conocer esta, decían, hermosa ciudad. Antes de llegar comencé a buscar algunas referencias sociales; culturales; geográficas; y anecdóticas acerca de Piura, como por ejemplo (en ese orden) de que Piura ciudad es muy diferente de los barrios populares que rodean a la ciudad donde la pobreza se repite y multiplica como pesadilla recurrente (según VLL); en lo cultural, de que en esas tierras nació uno de nuestros epónimos héroes Miguel Grau, José Cayetano Heredia, el pintor José Ignacio Merino (del cual una plaza lleva su nombre), y otros poco ilustres como Velasco Alvarado, además de que ahí se fabrica la mejor algarrobina y nuestra rica cerveza de maíz, como también es tierra de los famosos perros calatos- viringos, la cultura de los Tallanes y la no menos conocida cultura Vicus; en lo geográfico, pues, sus agraciadas playas, sus descontentas dunas, sus infinitos desiertos y su sol imperecedero; lo que pude conocer de anecdótico, a priori, fue por ejemplo, de los enfrentamientos épicos que habían entre dos de los barrios emblemáticos de Piura como son La Mangachería y La Gallinacera, o por ejemplo de que en el cauce del río Piura –en temporada de sequías- los escolares hacían uso de éste con fines bélicos y que fue este escenario y acontecimientos que inspiraron a Vargas Llosa a escribir un cuento que le hizo ganar un viaje a Francia.

Estando en Piura, en un hospedaje en la calle Junín, comencé a evocar estas referencias que no hacían otra cosa que motivar a uno a salir a caminar, a pesar de lo cansado que estaba por el viaje. Me di un baño y salimos (3 amigos más y yo) a caminar, a conocer un poco más de esta ciudad. Lo primero que vimos fue el óvalo Bolognesi (donde me topé con Guillermo Giacosa, columnista de Peru21 y conductor de Mapamundi en TNP), y por ahí algunos rostros raros que nos veían con displicencia. Posteriormente llegamos a otro óvalo de nombre Grau, que nos conducía finalmente a la plaza central. Ahí corroboré lo que Vargas Llosa describía como los altos, frondosos y rumorosos tamarindos, las estatuas, y las bancas que estaban todas casi llenas de vecinos que en verdad habían salido a refrescarse después de un día de calor infernal, con la cálida brisa de noche. Luego de dos días caminando desde mi hospedaje hasta el anfiteatro donde se desarrollaba el congreso, pude constatar que, efectivamente, Piura se había convertido en una ciudad con mucho comercio, atestada de colegios, universidades, urbanizaciones, hoteles, vehículos, y pequeños negocios. Que desde no se qué tiempo había dejado de ser esa Piura que Vargas Llosa añora y que ahora se había convertido en una ciudad próspera. Bueno yo estaba relativamente equivocado, pues eso no era Piura. En las afueras de la ciudad se encontraba esa Piura de los 50 y 60 con niños que salen a cazar lagartijas, con adultos que tienen la indumentaria campesina, y el clásico “uah paisano”, con casitas muy humildes, y desierto alrededor de ellos. Esa Piura se encontraba aún en las periferias y se negaba a desaparecer, coexistiendo con las modernidades que el progreso trae sólo a algunos y limita a otros.

En fin, esos días fueron inolvidables, bañándome dos veces al día, saliendo y entrando –y molestando a la nada afable sra.70- del hospedaje y buscando mejores lugares donde pueda comer como titula el último libro de Arellano: “bueno, rico y barato”. Ese lugar nunca lo encontré, excepto en Catacaos, porque en el centro era distinto: o bien era bueno, o bien era rico, o bien era barato, pero así de mutuamente excluyentes. En la playa de Colán probé el Seco de Chavelos, que demoró unos angustiantes 30 minutos en prepararse, y que me dejó desconcertado al ver la “poca cantidad” que me sirvieron, sin embargo, la mitad de esa “poca cantidad” me llenó y me recordó que uno no se puede dejar llevar por las apariencias. Siguiendo el ámbito culinario, uno no puede dejar pasar al Seco de Cabrito con frejoles (¡sale un cabrito!), los chifles, la chicha de jora, el cebiche Piurano con “harta” cebolla, un buen majado de yuca con chicharrón, una cebada al polo, o un helado de mango (o de cualquier fruta) en El Chalán.

Finalmente, y a manera de “lo mejor para el final” está Máncora, una playa: ta que bravaza! Una playa donde se conjugan la arena, las palmeras, el sol, las olas, una eventual ballena en el horizonte, aves, garbosos caballos, despistados cangrejos, la tostada arena, y las inmejorables olas donde nuestra reina Sofía se alzó como la mejor del mundo. Cuando uno llega y se instala, son las mismas olas las que te incitan a entrar, con un movimiento de bienvenida acompañada de una brisa cálida, hacen inevitable el chapuzón. Si te da hambre, justo detrás de ti encuentras restaurantes donde puedes comer bueno y rico, y no tan caro. Luego, como quien no quiere la cosa, puedes tumbarte a despejar tus dudas, como dicen “a consultar con la almohada”.

El fin de semana estuve revisando algunos blogs y me encontré con uno que llamó mi atención que habla de lo que significa Piura desde la perspectiva de un piurano. También en youtube se encuentra algo de Piura, y si no los contenta, no queda otra que dejar de lado la TV, el chat, los bares de Lima, las discotecas, los cines, los centros comerciales limeños, y darse una vueltita por Piura aprovechando algún feriado largo, de esos que nos gusta tanto.

Pearl Jam en Barranco

2007-11-25T17:28:00.000-08:00

Este video es una canción de Pearl Jam titulada “Daughter” y “Red Mosquito”, ambos parte del disco en vivo “Live on Two Legs”. “Daughter” es una de las canciones más importantes, no solo por el ritmo y la nominación(es) a un Grammy, sino tambien por la temática, que hacen de esta canción una de las emblemáticas y casi fijas en los conciertos de PJ. Este video muestra esta canción en un tributo que se hizo en Barranco. Excelente!

“De carboncillos y huelgas”

2007-11-12T16:28:00.000-08:00

Me agradan los momentos en los que me encuentro en mi cuarto, solitario, escuchando una música tranquila de fondo, sentado, arrebujado por alguna chompa vieja pero efectiva en estos húmedos e hipócritas tiempos। Acurrucado como un ovillo de lana en el sofá, libre (no hay momento más libre e introspectivo que ese), recordando los pocos momentos en que uno está así, más aun en una ciudad (debería decir mundo) donde se convive con la rutina, el ajetreo y las angustias por el tiempo y el dinero. Estos momentos son distintos - “gracias” a un receso en las universidades públicas por la huelga de los catedráticos- dónde uno se puede sentar a pensar, la música ayuda muy bien en eso। Comienzo tratando de planificar lo que serán mis próximos tres meses: el gimnasio, quién no se quiere ver “mejor” para verano; los días que durarán el CONEA (Congreso Nacional de Estudiantes de Administración) en Piura; las postergables clases de guitarra; y unas eventuales lecciones de conducir. Trato de encajar todas estas futuras actividades, pero no puedo evitar la divagación. Pienso –ante la recurrente pregunta ¿Tienes enamorada?- en cuanto tiempo estoy sin una relación estable, y me pregunto a qué se debe. No es que no trate de “acercarme” a alguna mujer, sino que las circunstancias no son las mejores: mujeres comprometidas, enamoradas, distraídas, etc. Si estas circunstancias son pasajeras, entonces me pregunto cuáles son mis preferencias (aquellos que se presume más o menos estable), qué es lo que busco inconscientemente. Pienso en que no tengo ninguna preferencia। Entonces surge algo que me atormenta a menudo: No debo considerar mis prejuicios si quiero iniciar una relación seria. Me pregunto ¿Puedo pensar en la posibilidad de iniciar algo serio con alguien que ya tiene pareja? Muchos (por no decir todos) dirán que me fije o busque a otra persona, y decorosamente recurrirán al argumento estadístico que dice que por cada hombre hay tres mujeres. No obstante, esa relación de 3 a 1 me tiene absolutamente sin cuidado. Que pasa si es que esta chica se mantiene a esta relación por absoluta presión (de donde venga), costumbre o miedo. Obviamente, para los que me conocen, no tengo fama de “serrucho”, ni mucho menos tengo los rasgos que me caracterizan y me conviertan –como dice R। Cisneros- en un PUA (pick-up artist) o maestro del levante. Entonces surge ese recurrente dilema: Debería adoptar esa típica postura bobalicona de respeto a las relaciones o debería atreverme a pugnar por ese, quizá, merecido fin। Es decir, seguir como siempre o ir como el salmón en contra de la corriente. Quizá ella me ame en silencio, quizá la ame como a nadie he amado. Esto me lleva a concluir –y para esto recurro a este medio para sus sabios consejos amigos lectores – que como en el amor no hay fórmulas matemáticas, no hay otro remedio que acudir a la experiencia. Quizá sea el resfriado que adquirí, a raíz del cumpleaños de Evelyn –una amiga del colegio-, que me hace poner romántico y algo huachafo, y mientras pase este transitorio estado de enajenación, que caracteriza sólo a los orates y enamorados, sólo espero encontrar otro espacio donde poder alcanzar otros niveles de afectividad algo olvidados, menospreciados, o estúpidamente dilatados.

Click y entiendanme

El mago García

2007-10-31T15:43:00.000-07:00

La ex candidata presidencial, Susana Villarán, manifestó que el presidente Alan García, es un improvisado y no está capacitado para gobernar। ¿Está en lo cierto? Veamos

En una entrevista con El Comentario de la Noticia de CPN Radio la ex candidata manifestó que ejemplos de esta improvisación son el Pacto social, la pena de muerte y la reciente creación de la Oficina Nacional Anticorrupción।

Textualmente dijo: “Saca de un sombrero conejos: Pacto Social por acá, pena de muerte por allá, un programita por aquí, una oficina anticorrupción. Pero que pena que no siga las políticas de Estado que se habían diseñado en el Acuerdo Nacional”.Uds. ¿Qué opinan?

Una actitud ninguneadora

2007-10-25T11:07:00.000-07:00

“No hagan caso a pájaros de mal agüero que siempre andan predicando que todo anda mal”

Estas palabras hechas por nuestro presidente y a propósito de un texto leído hoy en la República, hacen que súbitamente se me venga a la mente el primer año en la universidad, cuando el profesor de Realidad Nacional pidió encarecidamente leer un libro publicado por Caretas y la universidad católica। Este libro titulado “Los 50 libros que todo peruano culto debe leer” tenía entre sus páginas a conspicuos figuras literarias peruanas que hablaban sobre distintas periodos de nuestra país, desde el incanato hasta el ultimo gobierno de Fujimori, pasando por la primera pepa de García। Dentro de este collage de escritores y escritos, aludiendo a lo dicho por el presidente a cerca de la prensa, me hizo recordar a un texto de difícil interpretación y pertinente memoria: “El concho telúrico de acometividad” de Héctor Velarde. Mirko Lauer le dedica un espacio a esta obra en la edición de hoy en La Republica. Mi objetivo es entender esa actitud ninguneadora del peruano, ante el éxito de algo o de alguien, bajo la temática de esta obra.

Velarde explica lo siguiente: “Queda entonces una reserva contenida, generalmente dormida, de acometividad, un concho profundo de agresividad no empleado que, no pudiendo manifestarse contra la naturaleza de ese suelo, se vale simple y llanamente de la gente y de las cosas como válvula de escape”.Velarde, plantea que la amabilidad de nuestra naturaleza, de nuestro clima nos hace algo así como artificialmente blandos, que al no poder echarle cara a la naturaleza, arremete su agresividad a la gente o a las cosas como forma de aliviar su energía. Expliquémonos mejor. La palabra concho que en esta parte lo denominamos a lo que queda de algo, las sobras, o ese pucho de cerveza que queda en el final del vaso (para entenderlo mejor) hace referencia a una energía dormida. Telúrico, que Velarde acuña para hacer referencia al determinismo del medio ambiente, es decir, esa forma cortés con que la naturaleza nos trata (recursos naturales, bellos paisajes, cultura milenaria). Y finalmente, esa acometividad, que en forma reaccionaria se levanta para aliviar esa energía dormida que se muestra impotente con la naturaleza pero que castiga enérgicamente a la gente y a las cosas como válvula de escape.

Como el concho telúrico es una energía dormida por la ausencia de fuertes desafíos naturales o escasos recursos, esta espera la oportunidad para como peruanos medir esa agresividad y aplacar esa energía dormida. Por ejemplo, el éxito de alguien no ayudaría a aliviar esa energía, es por eso que se trate de disminuir, despreciar o ignorar. Es decir, es este concho el que se va a encargar de soslayar el éxito, lo positivo y lo bueno, para administrar esa energía sobrante a través del predominio de las críticas, las censuras, y la fiscalización de la prensa, por ejemplo. En este contexto, entonces es entendible, a través de Velarde, el interés de la prensa por arremeter contra el gobierno porque esa es su misión, la de informar a la población a cerca de la real naturaleza y magnitud de los principales actos que esta haga.

Entonces, no resulta mezquina la actitud crítica de los medios de comunicación como dice el presidente García, es entendible según el determinismo de la naturaleza de Velarde la critica como mecanismo de equilibrio, y por otro lado no puede quejarse de los medios (la prensa escrita, la televisión, la blogósfera) si es que ellos no hacen otra cosa que ver en sus acciones: desconfianza; una desconfianza generada no por los medios sino por las mismas acciones suyas. ¿De qué forma este concho telúrico se evidencia en nosotros? En el plano sociológico el peruano siempre va a tratar de equilibrar las cosas (salida, precisamente, de esos conchos) de distintas formas (la actitud ninguneadora) como ignorar el éxito de alguien que alcanzó algo por méritos personales, sospechando maliciosamente los medios que utilizó; o por ejemplo, cuando vemos que alguien se casa, los rumores que en ella se tejen como si es que esta embarazada, o lo hace porque el (ella) tiene dinero, o el (ella) piensa divorciarse luego; en fin, cochinaditas que siempre se fabrican como parte de este concho telúrico de acometividad. Entonces, los pájaros de mal agüero no son otra cosa que los conchos, conchos que siempre estarán latentes a la espera de que las cosas que hagamos, o dejemos de hacer, sean motivo de excitación y puedan volar con agresividad a los ojos del responsable de la acción. ¿Conformes?

Manifestación Nacional contra la corrida de toros

2007-10-23T18:52:00.000-07:00

Relanzamiento

2007-10-15T11:05:00.000-07:00

Varado en la segunda de Pro, esperando la 28, pensaba en que hacer si no llegaba mi combi, en realidad imaginarme en el carro, aplastado, magullado, compartiendo olores, conversaciones, diatribas y pleitos, me llenaba de desidia para tomar el carro. Recordaba un paro el año pasado en el que para volver a mi casa tuve que esperar una hora parado esperando algún espacio en el bus donde mis 75 kilos de peso pueda colarse. Llego al puesto de periódico, reviso raudamente los titulares: “bus cae y deja 22 muertos”, ésta era la noticia que más titulares estaban referidos y eso hacía notar de la magnitud del accidente. Me entretengo con un titular rojo pero pienso en el resto del día. No llega el carro, algunos van hasta la primera, los más benevolentes llegan hasta metro, pero eso no me motiva a subir. Al fin llega una 28 y se cuadra al frente del puesto de periódico, la muchedumbre se comienza a movilizar lo que llama mi atención, yo como no tenía muchas ganas de ir por la forma cómo estaría ahí adentro, espere a que se llenara para tener un pretexto. Una señora de considerable proporciones –espero no sea la madre de algún lector- con blusa azul y pantalones sueltos se sube al carro (me pareció notar una leve inclinación del carro) y deja en completo estado de full la capacidad de la combi o la couster. Ah noo, ahí no entra ni mi paciencia, no subo. Me regreso a mi casa pensando en qué hacer, sé que tengo una tarea pendiente, pero…antes de hacer eso decidí inteligentemente en sentarme a renovar este blog. Ésta es la nueva imagen de este blog: “A punto d” es una bitácora donde puedo expresar libremente mi modus vivendus con total autonomía y soberanía mis escritos, algunos apócrifos, otros ridículos, otros renuentes a la inmadurez, y otros mas bien acusadores. Bueno eso es todo, espero que les guste este nuevo diseño y que les ayude al ejercicio del comment.

Los recurrentes paros

2007-10-15T10:51:00.000-07:00

Cómo están amigos que revisan este blog. Saludarlos y agradecer la oportunidad de revisar el post anterior sobre la inadmisible tauromaquia, y así entrever mi cariño hacia la vida y los animales. Uno de los post más suavecitos pero no menos necesario en una sociedad demasiado abrumada por los telones, avisos, comerciales, y taquillas. Hoy 15 de octubre, hay un paro de transportistas que no permitió a muchos de nosotros movilizarnos con normalidad a nuestros centros de trabajo, estudio, o pasatiempo (a mí me permitió actualizar el blog). Como nadie en este país es ajeno a esta vorágine de paros, protestas y movilizaciones, muchos llegamos tarde o nos ausentamos en nuestra ocupación por culpa de estas eventualidades que no son pan de cada día pero que muy de vez en cuando ocurren. Esta vez, son los transportistas, pero se viene un paro nacional convocada por la CGTP. Estas eventualidades no son otra cosa que la expresión de la inconformidad de algunos sectores por la gestión gubernamental, del manejo público y la desidia con que dirigen, olvidan, encubren, juegan, y manosean los funcionarios de turno. Actualmente, la aprobación del presidente ha menguado significativamente y esto a causa de la coyuntura mefítica y licenciosa actual, pues el talón de Aquiles para el gobierno es el manejo coordinado de las carteras dentro del ejecutivo. Crasos problemas y componendas en dos de ellas: En el ministerio del interior; por las licitaciones, el juego entre el legislativo, Alva Castro, su censura y los artilugios para dejar fuera de foco este hecho. El otro sector; el de Salud, por serios problemas, también con licitaciones, las compras hechas por el SIS de las raciones para los damnificados del sur (abominable hecho perpetuado entre compradores y compadres), y lo ocurrido en hospitales con las infecciones virales. Frente a estos hechos, el presidente ha dejado que otros cobren protagonismo y el anunciado cambio magisterial anunciado por Jorge del Castillo ha sido otro hecho aislado de parte del especialista en apagar incendios. Al parecer por lo que se sabe, los cambios se realizaran, al menos en materia de Salud, y es probable que por una cuestión política Alva Castro se quede al igual que su antagonista Jorge del Castillo, y también, a pesar de las ambiciones de Carranza que este se conserve en el cargo, dejando a fuera las especulaciones de Silvaruete. En fin, esperemos que los cambios que se realicen sirvan al gobierno para zafarse del fantasma macroeconómico y que eso se traduzca en un mejor manejo de los ministerios para un desarrollo económico-social sustentable, y de esa manera Jorgito deje de ponerse la ropita de bombero muy de vez en cuando, el Presidente deje de hablar histriónicamente de la nada, y a nosotros nos dejen tomar nuestra combi tranquilitos.

Ferdinando

2007-10-04T14:56:00.000-07:00

“Me levanto temprano, me siento sólo pero a pesar de eso me siento bien. Cuatro muros me rodean, impiden mi visión del mundo. Pienso en cómo era la vida antes y cómo lo es ahora. Entran unos hombres de fornida presencia, siento que quieren hacerme daño. Me amarran, me resisto. Bueno, pondré de mi parte. Voy junto con estos tres hombres –sí, los he contado, sé contar- a otro espacio. Uno de ellos saca un cuerpo metálico, algo así como una navaja. Recuerdo una vez que me hicieron daño con un objeto metálico que brillaba advirtiendo su letalidad. Me pongo nervioso. Otros cuatro hombres me sujetan, creo que me están cortando el pelo. Algo hacen en mi cabeza, siento un sutil hincón. Me extraño. Luego el hincón se hace más intenso, me desespero. Lo único que deseo es zafarme de los hombres que me oprimen. Uno de ellos me mira desde el otro lado con escepticismo. Por la desesperación no me di cuenta que ya habían terminado, sin embargo siento como si mi cabeza estuviera adormecida. El sol se cuela por una rendija del cuarto y junto a él logro escuchar un barullo allí afuera. No se porque pero estaba intranquilo, inquieto y excitado, ingresan al cuarto nuevamente cuatro hombres con un recipiente. “Comida” pensé. Sin embargo creo que me estaban limpiando, mi rostro estaba siendo mojado. “Mis ojos” exclamé. En que momento había sucedido. No logro ver bien, poco a poco mi visión se nubla, se hace más imprecisa. Presiento algo malo, quizás quieran matarme. “Soy aún muy joven”. De repente, como una avalancha siento una granizada de golpes secos y fríos en mi espalda, mi abdomen, mis testículos. Atiborrado de golpes, quiero escapar pero adonde voy regreso. “Qué quieren, que ganan haciendo esto”. No sé qué hacer, pienso que es el final, me siento enfurecido. Sólo quiero ver, sólo quiero embestir, la venganza me corroe. Quiero dar por finalizado todo esto. Ahora, me encuentro absolutamente exacerbado, sacado de quicio. Se abre un halo de luz que me incita a salir anhelando la libertad. Escucho un fuerte ruido, corro y traspaso el umbral, todo el mundo esta ahí, extasiados. “¿A caso todos ellos me golpearon, me humillaron?” Mi visión no es muy buena pero logro ver el color de la furia, alguien espera por mí. Quiero salir de ahí, si alguien se interpone estoy dispuesto a finalizarlo. Mis patas arden y mi cuerpo aún magullado va a explotar. De pronto, se acerca algo a mí, es grande y majestuoso. De la luz del sol cae un trueno que atraviesa mi lomo y perfora una costilla. Salgo disparado, mis fosas nasales se dilatan tratando de succionar el miedo y el dolor. Luego, logro ver a un hombre que viene, éste es un hombre delgado y de rostro soberbio. Mi furia se dirige hacia él. Siento otro hincón en mi espalda. El dolor es insoportable. Busco al susodicho, solo quiero acabar con esto, el ruido exacerba mi odio. Ha pasado mucho tiempo desde que estoy ahí; cada vez me siento más débil, sé que mi último esfuerzo de sobra acabará con el sujeto y el momento. Solo espero ese momento, mientras el dolor –no lo había notado- se traduce en un charco de sangre en el piso. El ruido nuevamente se hace intenso, giro el rostro y él se encuentra frente mío, aun con esa sonrisa maquiavélica, disfrutando del momento. Es el momento, mi último esfuerzo, lo ultimaré, es muy frágil. Corro con toda mi fuerza a envestirlo, veo dejar mi sangre en el aire, él esta muy callado como siempre. Desaparece frente a mis extenuados ojos y algo helado siento en el pecho. No sé desde que momento comencé a sentir miedo. Un fuerte miedo me invade, tiemblo, me espasmo, me desespero. Mis extremidades flaquean, se alejan unas de otras sin explicar cómo. No entiendo a esa gente, por qué vinieron a ver esto, no entiendo el por qué de esto. Ahora entiendo todo. Me odian.” Recuerdo de pequeño un video de un becerro, su nombre era Ferdinando. Él no era consciente de su fuerza y su identidad. Cuando creció era un toro y en algún momento vendrían a buscarlo. Cuando el día llegó, los otros toros comenzaron a darse de trompetazos demostrando su fuerza. Ferdinando, prefería sentarse al pie del árbol a respirar el dulce aroma de las flores. Ferdinando no era gay. Él solamente no quería hacer lo que todo el mundo hacía, era auténtico. Lamentablemente se sentó sobre una abeja y salió disparado a embestir todo lo que se cruzaba a su alrededor: cercas, árboles, otros toros. Las personas que lo vieron quedaron asombrados y lo escogieron para llevarlo a la gran plaza donde estaría preparada su muerte. Sin embargo, esto era un dibujo animado y no podía tener un triste final y espantoso como lo es en la realidad. No siempre escribo tonterías, y si lo consideran una tontería basta entender como podemos matar a unos seres que no nos hacen nada ni nos sirve para nada sacrificarlos, todo en el nombre del arte de toromaquia. Una señal más de nuestro absurdo afán de entretenernos. Pero en realidad qué estúpido. Estos animales son golpeados, cegados, y maltratados brutalmente antes de salir al ruedo. Desde aquí mi oposición intransigente a estos hechos que no hacen otra cosa que motivar a la violencia y el irrespeto a la naturaleza. Hoy se celebra el día de los animales, y mañana según escuché el día antitaurino. Pues esperemos que se hagan escuchar las voces en defensa de los animales maltratados y que cada uno contribuya en esta causa moral y justa.

Manda una señal

2007-10-03T19:55:00.000-07:00

Te quiero, si te quiero voy andando como fiera tras tus pies, amor. Te veo y te deseo pero tu tienes tu dueño y no te puedes zafar. Los días se pasan sin ti, las noches se alargan sin ti, sin tu amor, sin tus besos. Ay, si tuvieras libertad a tu lado yo estaría amor, hey, dame dame una señal cuando seas libre mi amor. Ay, no lo puedo soportar, no me quiero derrumbar, mándame un mensaje, una señal, manda una señal mi amor. Manda una señal amor. Te veo acorralada de unos brazos que no te dejan mover, te deseo y me deseas pero estas muy aprisionada corazón. Y no vivire sin tu amor, y no parare hasta tener tu amor y tus besos. Hey, estoy viviendo sin vivir, estoy muriendo sin poder morir, hey, dime dime tell me tu cuando seas libre mi amor. Ay, no lo puedo soportar. no me quiero derrumbar, mandame un mensaje, una señal, mandame tu luz amor. Manda una señal de amor. Vivir sin ti vivir, estarse muriendo sin morir. Estar sin estar, estarse muriendo sin morir. Amor donde estaras, manda un mensaje, una señal. y no no parare, no vivire sin ti amor. No

Maná – Manda una señal

Pensando en volver

2007-10-03T19:31:00.000-07:00

"Hace exactamente 48 horas Boris Lazo se dirigía a casa de Roxana. Ella festejaba sus 25 años y en su casa habían caído algunos invitados de sugestiva presencia. En resumidas cuentas iba a ir la mujer la cuál se había robado su corazón de chibolo. Ese corazón sujeto a fuertes e inconfortables disoluciones que dejaban en un estado de zozobra emocional al infortunado Boris. Su nombre era Liliana y en la secundaria tenía una buena relación con Boris. Una relación de estrecha amistad y que posteriormente se convirtió en una suerte de amor. No era su primera relación pero sí la que más enajenación le traía hasta entonces. Él tenía 16 años en ese entonces y esa joven relación era una historia sin fin. Las peleítas se convertían en peleotas en cuestión de segundos. Era obvio que ambos estaban descubriendo lo que posteriormente serían sus vidas de pareja de adultos. Él, no sabía porque se irritaba tanto ella de algunas cosas que el consideraba pequeñeces. Ella, no se cansaba de hacerle entender que él era un despistado, y en ese afán atribuirle adjetivos de inmadurez. Era cierto que emocionalmente las mujeres maduran más que los hombres pero eso definitivamente era inaceptable para Boris. Él se había criado en el seno de una familia algo machista, y le era difícil entender lo que pasaba por la mente de Liliana. Eso quizá se explique debido a que la crianza de los varones muchas veces se basa en la restricción de los sentimientos y afectos. Mientras las mujeres son más libres en ese aspecto. En fin, la relación duró alrededor de 3 meses, entre rupturas y reconciliaciones. Él siempre se quedó con la desazón que ella fue la que terminó con él; algo inconcebible en alguien como él. Y fue esa desazón lo que lo llevó a estar a primera hora en casa de Roxana. Estaban reunidos todos ellos, amigos del colegio, algunos que se seguían viendo a pesar de todo. Él, estaba saliendo con una chica mayor que él pero había terminado con ella hace unos días; bastó que ella le dijera, en una cita que tuvieron, el cariño que tiene a los niños, que tenía clarísimo cómo sería su boda y que ya se imaginaba casada, o comprometida compartiendo una casa en, a más tardar, un año, para que a partir de eso se creará una fuerte discusión y terminará en la separación irreparable. Por otro lado, él había escuchado que Liliana había terminado con su enamorado hace unos meses atrás porque éste tenía planes distintos a los de ella. Habían pasado 10 años, Boris había dejado de ser el idiota de antes, es decir, era alguien más ponderado, quizá por los años el tiempo le había ayudado a entender mejor a las mujeres (mejor y nunca del todo)। Liliana, también había cambiado en algunas cosas como su carácter totalitario. Una vez ahí, comenzaron a hablar entre ellos, a recordar algunas situaciones del colegio, a algún personaje, algún amigo que ya no estaba o había viajado. Eran las 11 y la cuestión se tornaba divertida cuando alguien dio la iniciativa de baile. Hasta el momento en ningún momento –por prudencia de los presentes- no se había tocado el tema del ex-binomio: Boris-Liliana, Liliana-Boris. Finalmente se encontraban ellos bailando, hablándose al oído el uno al otro. Boris la encontraba desmesuradamente atractiva, y sentía que ella estaba siendo discreta con él. Compartían bromas, risas y hasta un breve apretón. Atravesaban las 2 de la mañana y el baile, las bromas, los coqueteos aumentaban a medida que avanzaba el tiempo. Liliana le comentó que al día siguiente tenía una entrevista con un amigo de su ex-enamorado para una plaza como asistente financiera en un banco del lugar, y que debía regresar medianamente temprano así que si la podía acompañar a su casa que estaba a dos cuadras de la suya. Boris sin más aceptó la invitación, es decir, el favor. Se despidieron y caminaron profundamente por la calle que daba al parque donde se encontraban cuando eran adolescentes. Inquietos ambos, esperaron a que uno de ellos iniciara la evicción. “¿Recuerdas?”, preguntó Boris, esperando un desenlace de telenovela. Liliana comenzó: “Es cierto, fueron tiempos muy lindos. Hemos cambiado mucho desde entonces. Tú tienes un trabajo estable, terminaste tu carrera exitosamente, te veo distinto, no eres el chico sin pretensiones y que sólo pensaba en fútbol y música. Yo, por mi parte, sigo igual, el tiempo me enseñó a querer lo poco que tenía –Boris recordó la muerte de su madre en un accidente de tránsito- , la muerte de mi madre me hizo pensar en que hacía yo y que hacía con los demás. Ahora viendo el parque, recuerdo los tiempos en los que pasábamos gran parte aquí peleándonos, amándonos –a Boris esa palabra le agradó mucho- pero también recuerdo a mi madre, discutía mucho con ella, no nos llevábamos bien pero yo la amaba como a nadie. En cuanto a ti, Boris, yo pensaba mucho en ti. Sin dejar de lado mis defectos y fallas, eras un chico inmaduro y malcriado, pero tu mérito residía en estar conmigo siempre, en quererme y aguantarme. Al final todo terminó y ahora estamos aquí deseando volver.” Boris quedó enajenado por la sinceridad de Liliana, además había dicho explícitamente lo que sentían. Era cierto y eso lo dejo estupefacto. Una vez más no sabía que decir. Mientras su cabeza daba vueltas buscando algún verbo, alguna palabra, alguna frase que ya había dado resultado anteriormente, Liliana terminó: “Boris piensas mucho, sólo tienes que decir lo que está dentro de tu corazón. Hoy la hemos pasado bien, sin embargo ahora no sabes que decir, no quiero que tu actitud se pierda en un juego de noche más, te sigo queriendo Boris”. Boris sabía que ese momento era decisivo. No podía flaquear. No podía comenzar diciendo que le hizo falta todo ese tiempo, porque era mentira, quería ser sincero. Boris: “Mis sentimientos hacia ti no han cambiado Liliana. Te vi hoy, y sentí el cariño y amor con el que te cuidaba cuando éramos más jóvenes. No quiero apresurarme a decir que te amo, sólo quiero estar contigo. Quiero que lo intentemos, porque lo que siento ahora lo siento con más ímpetu”

Espero contestar este sutil post con una explicación. Hasta pronto …

No quiero que te vayas

2007-09-29T18:29:00.000-07:00

No quiero que te vayas dolor, última forma de amar. Me estoy sintiendo vivir cuando me dueles no en ti, ni aquí, más lejos: en la tierra, en el año de donde vienes tú, en el amor con ella y todo lo que fue. En esa realidad hundida que se niega a sí misma y se empeña en que nunca ha existido, que sólo fue un pretexto mío para vivir. Si tú no me quedaras, dolor, irrefutable, yo me lo creería; pero me quedas tú. Tu verdad me asegura que nada fue mentira. Y mientras yo te sienta, tú me serás, dolor, la prueba de otra vida en que no me dolías. La gran prueba, a lo lejos, de que existió, que existe, de que me quiso, sí, de que aún la estoy queriendo.

Pedro Salinas

Yo, les creo todo

2007-08-30T15:41:00.000-07:00

Si estos muchachos dicen que van a dar todo de sí, lo van a hacer. Si dicen que pasarán a cuartos, lo harán. Es que estos muchachos no saben mentir, todo lo que han aprendido durante sus 17 años lo han plasmado en la cancha con esfuerzo, entrega, donosura y buen fútbol. Estos muchachos que hubieran preferido quedarse en sus casas, estudiar, flirtear, pichanguear, bailar o hacer algo que el común de los chicos de esa edad haría, prefirieron privarse de muchas cosas para salir a representar al Perú en un mundial de fútbol. Atrás quedaron esos años en los que se anhelaban llegar a un mundial y evocaban figuras ochenteras. Hoy sólo basta prender el televisor, sintonizar el 9 y sentarse a hacer arengas a los jotitas, calificativo que viene del mentor y guía de este grupo humano: Juan José Oré. Es que no hay mejor manera de llegar a un mundial, ganando, gustando, sufriendo. Ahora, el sufrimiento es parte de la victoria, lo que más cuesta más se aprecia, y ellos han sabido canalizar todas nuestras energías en victorias. Partido tras partido, se hicieron un espacio en las mentes de los peruanos, posicionamiento le dicen. Ellos jugaron y cuál coca-cola su marca quedó registrada en nuestras mentes. Lo que parecía una palomillada de barrio se fue acrecentando hasta llegar a clasificar al mundial sub-17 en Corea. Luego, en un exceso de humildad quedaron primeros en su grupo. Quizá no estemos acostumbrados a ver o escuchar estos resultados pero será mejor que nos vayamos acostumbrando ya que lo que le sobra a esta generación, es entrega y amor a la camiseta. Sí, ese amor que tanto se le reclama a la selección de mayores, pero ese es un caso aparte. El partido de ayer, nunca quedará al olvido pues se ganó, con mucho esfuerzo, es cierto, pero con la misma mentalidad con la que salieron de su patria. A pesar del mal estado de la cancha supieron presionar, atacar, contragolpear hasta hincar el primer gol en el arco tayico. Éste llegó luego de que Correa desbordara trágicamente por la derecha y cediera el balón para Avila, éste no supo pegarle y dejo la pelota suelta dentro del radio de Manco que conectó magistralmente para sellar el primero del día. Pero fue el estado de la cancha el que nos fregara la significativa amanecida pues luego de dos minutos que hiciéramos el gol, los tayicos patearon la pelota -porque de eso se trata el fútbol- y grande fue la sorpresa ya que tomó rumbo hacia nuestro arco y resbalado el grass para finalmente quedar dentro del arco para asombro de todos. Los siguientes minutos fueron un 60% para Perú, un 30% para Tayikistán y un 10% para sus calambres. Cerca al crepúsculo de las 2 horas de partido, Perú tocaba las puertas pero faltaba el gol. Tayikistán por su parte venía avanzando de atrás y faltando unos minutos estrelló un disparo en el travesaño de Hermoza, gracias a Dios este no pasó de ser un hecho aislado. Terminó el partido y esto tenía que definirse por penales. El miedo de la definición por penales invadió seguramente a todos los peruanos, menos a los jotitas que estaban preparados para todo. Cierro mis ojos: Hermoza atajando el primer penal y luego Avila haciendo el gol de la victoria. Mejor victoria, no podemos festejar; mejor alegría, no podemos contener. Estos muchachos lo han hecho, pasaron a los cuartos y esperan tranquilamente a su rival, Ghana. Después de esto: “Yo, les creo todo”.

A propósito del Rock es cultura (I)

2007-08-28T19:33:00.001-07:00

Es el segundo post que me atrevo a colgar, y en esta oportunidad deseo elevar a la categoría de grandiosos a la mítica banda de seattle: Pearl Jam. Ciertamente, busqué algo de información –al puro estilo de Bryce Echenique- sin mayor fortuna, por lo que me aventuré en escribir sobre Pearl Jam. Mis únicas fuentes fueron wikipedia, y una que otra página en español al respecto. Bueno pues amigos, les invito a hablar del mundo del grunge de la mano de Pearl Jam: a los seguidores que lo recomienden y los interesados que lo escuchen.

Yo viví el terremoto del 2007 ?

2007-08-27T15:57:00.000-07:00

Tenía programado levantarme tarde. Era un sábado, había arreglado todo para que ese día pueda dormir unas horas más, pero en ese momento suena el celular. Qué desgracia tener que contestar a esa hora, eran las 7:45am, pero la llamada que recibí era algo más desgraciado que el hecho de haberme despertado prematuramente. Era un amigo del trabajo que me llamaba para decirme que ya no era necesario que vaya al hospital a donar sangre para su padre que se encontraba internado ahí hace más de un mes y que necesitaba sangre. Mientras me daba la noticia la voz se resquebrajaba. Con una voz cavernosa le dije que lo sentía y que su padre debía estar mejor donde estuviese ahora, en realidad yo despertaba y no tenía mayor argumento que ése. En fin, la noticia me desconcertó un tanto y me hizo pensar en que los planes que había hecho yo, no los había hecho Dios, que Él era el que destinaba nuestras acciones, nos daba la vida y a la vez nos la quitaba, nos colocaba acá y luego allá. Eso me reconfortaba y a la vez me perturbaba. No tenía por que. Rápidamente le di trámite como parte del protocolo del desayuno a una tasa de leche y unos panecillos con jamonada, no había otra cosa que me gustara en la refrigeradora. Mientras desayunaba junto a mi mamá pensaba en que escribir en el blog. Cuál era la idea de este blog, que finalidad tenía escribir para que otros lo leyeran y comentaran. Pensaba en un bog de noticias, actualidad, música, libros, ideas de negocio, política. Aún sigo debatiendo sobre el fin de este blog. Mientras ocurre eso y a raíz del terremoto ocurrido hace 10 días en nuestro país y con mayor intensidad en el sur chico me propongo inicialmente tocar este tema en honor a nuestros compatriotas, además creyendo firmemente que este pueblo saldrá y sabrá reponerse de este hecho, quizá y lamentablemente a espaldas del estado que una vez más da muestras de su ineficiencia. Es seguro que para muchos de nosotros en el momento -y me siento mal por eso- en que la tierra comenzó a sacudirse nos pareció que pasaría en algún momento y que simplemente se tenía que mantener la calma, y fue así, la tierra literalmente calmó pero luego nos remeció con mayor ira. De pronto me imaginaba a alguien que perversamente nos calmaba atenuando el movimiento y luego sátiramente lo hacía incontrolable. Los postes eran plastilinas, las casas al igual que nuestras piernas flaqueaban temiendo lo peor. Llego el momento en el que todo se apagó, el suelo aún se sacudía y la gente estaba totalmente invadida del pánico. Finalmente paró, todos se encontraban bien físicamente pero emocionalmente estaban destrozados, el seísmo había arrasado con cualquier rezago de tranquilidad. Describo los largos minutos del movimiento telúrico en pocas palabras ya que fueron pocas las consecuencias desde donde estoy escribiendo: la comodidad de mi escritorio que desgraciadamente no sufrió tampoco algún daño. Reitero, me siento mal por nuestros hermanos de Chincha, Pisco e Ica y aquellos que quedaron desposeídos y que de seguro la vida no volverá a ser la misma; son ellos quienes tienen la palabra y el merecido apoyo moral. ¿Apoyo moral? Sé que todo el Perú ha respondido a esta catástrofe –Sí, señor presidente, ¡catástrofe!”- positivamente, desde acá saludo la iniciativa solidaria de todos los que han estrechado la mano pero eso no es todo: los que aún no han dado pues tienen (deber ciudadano) que hacerlo y los que ya lo hicieron y tienen las posibilidades pues no sólo te jactes de decir en el futuro: “yo viví el terremoto del 2007”; sino siéntete orgulloso de agregar: “yo viví y ayude con los que más necesitaban”. No hay motivo para no ayudar, recuerden que aún hay zonas dónde la asistencia no llega y serán bienvenidos: alimentos no perecibles, carpas, ropa de abrigo, bidones de agua, enlatados, leche, arroz y aceite. Con respecto a medicinas: alcohol, gasas, antibióticos, antihistamínicos y antipiréticos.